Papelotes, críticas, reseñas, fotos, reportajes, videos, artículos, sobre el escritor fenicio Mariano Planells et alteri. Cortesías y correspondencias, o algún desvelo y ajuste de pernos.
El dragón blanco te protege, es una entrada de MD, 8 de enero del 2006.
Y de una forma incierta sabía que podía dirigir sus pasos por veredas inexploradas y por caminos inseguros, porque en el fondo de su corazón latía la fuerza del dragón blanco.
Había oído hablar a sus abuelos de una alianza desesperada, en tiempos donde el sol no dirigía las horas, en tiempos difusos, cuando el semidiós Bes, un enano deforme que guardaba a los niños y había exterminado todas las serpientes de la isla (en Ibiza no hay víboras) había sellado un pacto bajo las candelas del sello egipcio con un fabuloso dragón casi transparente.
Fabuloso, porque aquel ser quimérico introducido en el templo por los sacerdotes fenicios sólo existía en la realidad en el fondo del corazón de algún hombre designado.
Para ello se elegía a quien pudiera soportar mayores sufrimientos, de manera que aquella horrible designación conducía a la guerra continua al corazón belicoso.
El elegido era el ser más castigado y apaleado, pero tenía las armas profundas del corazón, y de una forma incierta sabía que podía dirigir sus pasos por veredas inexploradas y por caminos inseguros, porque en el fondo de su alma manaba la sangre noble e inexpugnable del dragón blanco.
Yo no sé si quien te desea larga vida te está echando una maldición, porque lo importante no es que sea larga, sino con estilo, con cierta personalidad y que sea ancha, amplia, plena.
No me lo tomen por pensamiento irreverente. En todo caso, historiador escaso. El mejor ejemplo es nuestro primo, el semita Cristo, el hijo da María y de José, su padre putativo.
Jesucristo nació, se perdió unos años en los que viajó y estudió los textos eruditos de sus antiguos preceptores.
Hasta que llegó el momento de salir al escenario.
Y al final lo crucificaron.
No me lo tomen por pensamiento atrevido: un poco de lo mismo le tocó a un chico sensiblo, celoso y talentoso de Liverpool. Se escondió en la magmática NY. Pero tampoco salió vivo de la vida.
John.
Mierda, ni Cristo, ni John ni Mozart ni tantos miles habían acabado de ser, de madurar, de producirse.
¿Ah no? A lo mejor sí.
¿Por qué?
Por que lo importante no es que la vida sea muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuy larga. Eso no es despreciable, pero no es desideratum. Y digo yo, una simple relación la de John y Yoko, inspiró esta canción.
Después he escuchado ésta, The Beatles, The magical Mistery Tour (ellos pronuncian Tor... son los zevichano o los malagueños de Inglaterra, antes partía que doblá. ¡Gilipollas! es mucho mejor antes doblada que partida, y sino díselo a un chinito. Hay que ser imbécil y orgullosa....
Pero la que me ha inmunizado contra las miasmas depresivas navideñas es esta canción, que salvé de mi blog La buena Vida, que anoche mandé a las estrellas (queda propiedad de Blogger, los cuervos de Google). Please, come to Boston, de Lee Hazelwood. Murió este año. Y joven. Otro.
Había un comentario de algún americano que decía que había llorado al leer mi blog y escuchar esta canción.
Claro y yo. Hay que entender la letra y...
Albert Boadella se autodenomina bufón, que es alguien remunerado por hacer gracietas. Yo creo que es más profundo todavía: un humorista. El humor sobrepasa alquímicamente a la filosofía y la poesía, porque saca oro del plomo: expresa sintéticamente ideas esenciales desprovistas de la hojarasca de muchas pseudofilosofías.
Boadella a mí me hace mucha gracia y me da igual que en muchos casos esté impregnado -ya de por vida- del descaro vital de Salvador Dalí y de la suspicacia astuta de Josep Pla. Ambos catalanes universales también me sedujeron a mí.
No sabría disentir de la lista hecha por Albert.
A una cierta edad (y de ésa hablamos) es más fácil hacer buenos enemigos que buenos amigos. Deportes no, actividad siempre, caminar, caminar...¿Castidad? Coño, qué remedio, pero no abstenerse demasiado.Tener suficiente para vivir es algo elemental. ¿Psicoanalizarse? Un creador, un artista, un escritor nunca debieran hacerlo, jamás: sus obras hablan por él.
Lista de Boadella para ser feliz a cierta edad
Coleccionar enemigos
Nada peor que intentar estar a buenas con todo el mundo. El buen rollo es uno de los ingredientes básicos para generar la mediocridad y el tedio. Además, la disposición al consenso provoca un trabajo pesado, inútil y sobretodo frustrante. Tampoco tener enemigos resulta una tarea sencilla porque lo esencial es saberlos escoger, ahora bien, si acertamos, el divertimento está asegurado de por vida.
No practicar deportes
A partir de una cierta edad el deporte es una endogamia peligrosa, mental y físicamente, además del correspondiente ridículo. Hay que abandonar el deporte en la edad en que se debería dejar de leer novelas, o sea, cuando se alcanza una cierta madurez. Las energías del deporte nos harán mas felices dedicadas a promover los bienes públicos. Por ejemplo, arreglar los parterres de una plaza o limpiar de hojas del parque, lo cual puede significar miles de flexiones provechosas.
Tender a la castidad
Todo lo que represente contención es una acumulación de emotividad para ser disparada en el mejor momento. Se trata de conseguir que resulte excepcional aquello que en la mayoría acostumbra a ser cotidiano.
Ser ligeramente millonario
Los extremos son inquietantes, pero el de la precariedad puede tan letal como el exceso. Se trata de encontrar la colocación adecuada, de tal manera, que los dineros no nos aboquen a la avidez de la multiplicación y las inversiones, lo cual provoca inmediatamente insomnio. Lo contrario, significa acabar siendo carne de las actividades del Inserso, en las que sus integrantes participan mensualmente en las excursiones de muertos vivientes.
No psicoanalizarse nunca
Nuestra tradición cristiana nos enseña que solo podemos ser profundamente felices si dejamos de pensar en nosotros y lo hacemos sobre los demás. Nada es tan aburrido como uno mismo. En caso de remordimientos u otros complejos, siempre tenemos el confesor que es mucho más barato y eficaz que el psiquiatra. Además, ahora no tendremos que hacer cola, ni siquiera penitencia.
Javier Zarranz me envía la siguiente perla, oída en La 2 de TVE: "El primer contrincante [del equipo español] para disputar la Copa Davis del año 2008 será Perú. El equipo de tenis de España tendrá que aclimatarse a la altitud de Lima". Desde luego, llama la atención lo de la dramática "altitud de Lima". Es una ciudad prácticamente costera, por lo que su altitud es mucho menor que la de la muchas ciudades españolas del interior, por ejemplo, Madrid. Lo de aclimatarse tendrá que ser más bien a la temperatura, el hemisferio y la humedad. Aunque situada en el trópico, Lima se ve favorecida por la corriente fría de Humboldt, por lo que goza de una temperatura suave. Lo peor es la contaminación de la atmósfera y la de una sociedad corrupta y dislocada. Pero esa es otra historia.
Humberto García Rebagliato (Torrevieja, Alicante) me corrige con acierto: la tramontana es viento del Norte que sopla en el golfo de León, Cataluña y Baleares. En contra, asimismo, de lo que yo decía, don Humberto sostiene que "el bochorno no es un viento; es el efecto de una determinada situación atmosférica que produce esa conocida sensación" [de calor].
Estamos en las mismas. La "situación atmosférica" que dice don Humberto es la que aparece dominada por el viento Sur, africano, caluroso. Después de todo, bochorno deriva de vulturnus (= viento caluroso del Sur).
Dice el Diccionario de Autoridades que bochorno es "vapor caliente y molesto que levanta el viento Solano en el Estío". Antes, el Tesoro de Covarrubias propone que bochorno es una corrupción de "boca de horno", pues "es el tiempo de mucho calor, cuando corre un viento caliente que lo abrasa todo". No creo que hoy se pueda mantener esa etimología. M. Cardona insiste en que "el bochorno no es viento sino aire caliente y molesto que se levanta en el estío", y concluye rezongón: "Se ve que es usted de tierra adentro". Cierto es, porque en mi tierra (adentro) al viento lo llaman aire. Pero ¿qué es el viento sino aire en movimiento?
Para los romanos el viento vulturnus era el que soplaba entre el eurus (Levante) y el notus (Mediodía), es decir, el Sureste. Pero era un viento tórrido, no simplemente un "aire caliente".
Mariano Planells (Ibiza) me da una lección sobre los vientos de su tierra. Parece un texto de Séneca, que escribió un completo tratado sobre los vientos.
Resumo los vientos baleáricos:
* tramuntana. Norte, frío.
* mestral. Noroeste. Limpia la atmósfera.
* gergal o gregal. Noreste (¿de Grecia?).
* levante. Este. Ahora lo llaman "gota fría".
* xaloc. Sur. Trae temporales.
* mig jorn (= mediodía). Sur.
* llebeig (= lebredu). Húmedo.
* ponent. Oeste. Cálido.
Recibo una multitud de correos en los que los corresponsales me señalan mi error al confundir la Guerra del Chaco con la de la Triple Alianza. Ahora lo tengo claro. La Guerra del Chaco fue entre Paraguay y Bolivia de 1932 a 1935. Fue una guerra crudelísima por la disputa de unos terrenos baldíos en los que se pensó que había petróleo. No lo hubo y en el empeño resultó diezmada la población paraguaya. La Guerra de la Triple Alianza se entabló entre Brasil, Argentina y Uruguay, por un lado, contra Paraguay. Tuvo lugar entre 1865 y 1870. También aquí el resultado fue un desastre para los paraguayos, tan desproporcionadas eran las fuerzas de uno y otro bando. Añado que resulta sorprendente la coincidencia de una serie de agitadas guerras y revoluciones en la década de los años 60 del siglo XIX y luego en la misma década del siglo XX.
Recordemos la Guerra Civil de los Estados Unidos (1861-65), la de la Triple Alianza (1865-70), la Revolución Gloriosa en España (1868) y la consiguiente Guerra Carlista, la Revolución Meiji en Japón (1868). La Revolución de Juárez en México (1867). Los años 60 del siglo XX son testigos de la Guerra de Vietnam y de las guerras de independencia de muchas colonias. Lo más curioso de todas esas "sincronicidades" de ambos siglos es que coinciden con sendos periodos de extraordinario desarrollo económico, quizá los más intensos de toda la Historia. Isidoro Sánchez Torres (Toledo) me envía una "pequeña corrección" de mi frase "no me resisto a hurtar a los lectores esta deliciosa postdata". Entiende don Isidoro que yo quería decir "me resisto a hurtar..." puesto que transcribí la postdata. Tiene razón don Isidoro. La verdad es que esa construcción con varias negaciones siempre es un lío. Habría sido mejor decir "no me resisto a transcribir" la postdata de marras. O mejor aún: "me satisface transcribir...".
Raquel Pérez Mena (Sevilla) recoge una crítica que me hacía una libertaria advirtiéndome que "gallo" en griego era alektryon. Doña Raquel certifica que, en griego moderno, "gallo" se dice kókoras, esto es, con el sentido onomatopéyico que yo decía. Siguiendo con lo mismo, J.J. Carballal me da la razón sobre la relación que existe en francés entre coquelicot (= amapola) y el canto del gallo. Miguel Ángel Gallego Matías me echa un rapapolvo por haber escrito yo güay con diéresis. No soy consciente de haber cometido esa barbaridad, pero si así ha sido, pido perdón. Ya se sabe que al mejor escribano alguna vez se le escapa un borrón, tanto más una diéresis mal puesta. En este caso se me cruzó la dendrita de Paraguay con la de Camagüey.
Mariano Planells narra en `Los límites del paraíso´, su nueva obra, el auge del arte en los años 60 y 70 y su peculiar declive en los 80 y 90. Se trata, dice, de un «informe forense, seco y desapasionado» de toda una era «De golpe y porrazo nos hemos encontrado con que el paraíso tiene unos límites», exclama el escritor Mariano Planells cuando explica el contenido de `Los límites del paraíso´ (Ediciones RiE), su nuevo libro. En él aborda, «como si se tratara de un informe forense, bastante seco y desapasionado», el arte en Eivissa y Formentera desde el esplendor de los años 70 hasta su declive en los 80 y 90: «Aquí nadie piensa que esto tiene límites. Creen que esto será una fiesta eterna», añade. Parte Planells de la «efervescencia artística de los años 60», que asegura que fue irrepetible: «Fue el nacimiento de Babel. De un sitio rústico se pasó a un centro mundial del arte en el que se hablaban 40 ó 50 lenguas».
En 1972, empezó a escribir en Diario de Ibiza: «Tenía los ojos como platos por lo que estaba ocurriendo. Las galerías, como la Van der Voort o la Spencer, inauguraban tres o cuatro exposiciones cada semana».
La portada del libro, un cuadro de Daniel Argimon, refleja aquella época dorada, de color, de pop, de activismo lúdico, de constructivismo centro europeo: «En Eivissa ocurría todo: había todos los estilos, estaban todas las nacionalidades».
En los libros escribe dónde como y cuándo los ha leído. Y cualquier nota que se le ocurra, por muy estrambótica que a mí me parezca, llena de flechas, subrayados, bocadillos...
Desde pequeño, lleva un fichero donde recoge anotaciones sobre todos los libros que lee. Lleva todo anotado en pequeñas libretas en un portafólios. Y en esas libretas pequeños trocitos de papel con notas.
Mantiene un diario de lo que sueña, de las películas que ve, en él pega recortes de noticias, entradas de conciertos, billetes de tren, de todo... Da lo mismo... puedes encontrar desde la lista de la compra a los emails que tiene que enviar...
Se pasa la vida acumulando información sobre su vida, no sé si por miedo al olvido, o para evitar la sensación de que no le pertenece su tiempo.
"Lo más raro es que incluso no te reconoces en tu propia letra y miras tu mano buscando una respuesta por su parte".
¿Y no te emociona-extraña ver cómo va cambiando tu letra de un año a otro? ¿Abrir libros y encontrarte pedazos de la época en que fue leído?.
"No somos más que un puñado de luz una brisa o dos... y un montón de recuerdos inconexos almacenados en el cajón de la memoria". ¿O eso era ayer?. ¿Y mañana?. "Carpe Diem".
Miro esa libreta de apuntar las cosas, con miguitas para no perder el rastro, por si algún día tuviera que volver al principio. Como para asegurarse que de verdad existe.
Se aferra a lo que conoce y que le ha gustado, a lo que disfruta. Le gusta revivir cada instante que ha saboreado previamente, intentando comprobar después si aquel sabor era bueno o lo es ahora, tras la perspectiva del tiempo...
Ayer le comenté algo, y hoy ya tengo su respuesta contrastada, son dos hojas de una revista de hace cinco años, de su particular archivo.
El color blanco es la tierra de todos sus mensajes.
Sinceramente, este blog va a parecer un antro de autobombo más retumbante que las buñuelescas tamborradas de Calanda cuando 'rompen la hora'.
Lo siento: mi ego avitaminado también come, y es muy exquisito. Esto llegará a ser asifixiante: la única salida que nos queda es el humor. ¿Venceremos pero no convenceremos o solamente convenceremos pero no venceremos?
O ni una cosa ni otra. No te fíes Mariano de la véneta púrpura ni de los procederes adocenados ni de las docenas de próceres prosternados siempre ante el Poder.
Gracias Jenny. Nuestras almas podrían ser cómplices, de lo demás no se sabe nada ni a nadie interesa.
Somos fenicios es una edición conmemorativa de sus 30 años de periodismo donde en breves y a menudo divertidos artículos Mariano Planells, nos conduce por un recorrido donde caben la arqueología, la historia, la literatura, los truhanes y los viajeros que han llegado a la isla en el siglo XX, los artistas y las modas.
Mariano dice así su particular adiós al siglo XX.
La portada del libro es una pintura de Andrés Monreal, la mar de bonita y original, como podéis ver:
Cuando Mariano Planells nació, en el norte de la isla, llovía a menudo. Tiempo de lluvias frecuentes, el agua manaba de los muros de piedra seca y fluía en generosas fuentes construidas por los púnicos. del verano recuerda los cuervos, las cigarras, los higos deliciosos que nos mandaron los dioses paganos…
Crítico de arte, periodista, comedor de erizos, ensayista, escritor poeta en ciernes, novelista, tratadista descendiente de corsarios, etnólogo levantador de liebres, chercheur, católico un poco descreído, inventor de eslóganes y registrador de exiliados y elefantes, viajero y tertuliano, fotógrafo y guionista, cuentista y flâneur en París, músico jardinero y fumador de puros canarios (el humo sagrado de los guanches). Ha subido en globo. Ha vuelto a bajar.
Comenzó a escribir en el Diario de Ibiza en 1972. A partir de aquellos primeros reportajes, sus textos se han ido publicando en distintos medios nacionales y extranjeros.
Obtuvieron una gran acogida los dos volúmenes de entrevistas Ibiza, la senda de los elefantes. Pero la máxima difusión la alcanzó el Diccionario de secretos de Ibiza que se sigue reimprimiendo regularmente desde 1982.
Ha estudiado la obra de numerosos pintores y la historia del arte de las islas. Durante doce años (1982-1994) publicó un Anuario, o como dice él: “Duré tres legislaturas”. Cuatro álbumes de imagen, Ibiza in. Además es autor de dos aproximaciones a la historia de Ibiza en forma de cuento a rondaia, para uso escolar.
Precedentes de este Somos Fenicios fueron Tanit y las niñas de purpurina y Lagartijas azules en París, donde explica los ritos y las modas de Ibiza dislocada, entre la tradición, los hippies los artistas minimal o las corrientes posmodernas.
Si estás interesado en el libro puedes contactar con Mariano en su email: marianoplanells@gmail.com
Y, en su blog: Mariano Digital
Muchísimas gracias a Mariano por la sorpresa y por esa dedicatoria tan bonita y especial ^_^ Me hace mucha ilusión leerte.
Joan Antoni Torres Planells no es primo mío, aunque estudiamos los primeros años de bachillerato en el Seminario Conciliar de Ibiza 'Santo Domingo Savio', en Dalt Vila.
No era propiamente un seminario, sino un colegio, el unico en donde alguien de pueblo como yo podía estudiar.
Agradecimiento eterno.
Juan Antonio ahora ha catalanizado su nombre, pero sigue siendo el mismo espíritu libre, amante y conocedor de la música, domina la flauta travesera y toca en la banda de música de Ibiza desde hace décadas.
Escribe unas visiones muy estimulantes, una especie de visión memorialística de la ciudad de Ibiza.
No tiene nada que ver con la Ibiza de hoy.
Y me dedica una parrafada, sincronizada en el año 1972, que es cuando me convertí en periodista en el Diario de Ibiza. Ahí comencé todo el follón. El texto está en PDF y en catalán, Dominical Diario de Ibiza, página 63.
Pero lo importante es la foto: la hizo a instancias mías José Buil Mayral, más adelante Josep, un catalán divorciado que prefería vivir libre en Ibiza, al margen de las presiones de los negocios y de la familia. Muchas veces fue mi cámara, hasta que me compré una Mamiya en el Sahara en 1975.
Estoy muy orgulloso de estas fotos y de muchas otras. Yo llevaba a Buil conmigo y él me seguía entusiasmado a parties (la palabra rave entonces no se empleaba), a vernissages de galerías o para ilustrar alguna entrevista.
De aquella combinación nacieron muchos reportajes y un archivo excelente, porque muchas de las fotos son irrepetibles por muchos motivos.
Sentados en el Bar la Maravilla, Portmany me invitó a un café con leche del que llamaba la atención las cucharillas, agujereadas para evitar que los yonkies las usaran para calentar la droga. Siempre la droga en Ibiza.
Portmany ha sido uno de los grandes -y soy generoso si cuento a cinco- artistas de Ibiza. Yo, con la greña nada lustrosa, pero con mucha ilusión por escuchar, aprender y por escribir. Aquel mismo año trabajé con Valerio Lazarov -no cantemos victoria, yo era una especie de recadero- y me preparé para iniciar Filosofía y Letras en Palma de Mallorca.
Nace Eduardo “Teddy” Bautista en Las Palmas de Gran Canaria, Islas Canarias en 1943.
Aunque se le conocen algunas actividades musicales, como el sinfonismo progresivo de Ciclos, sus trabajos más conocidos derivan de la etapa de Los Canarios.
Nada que objetar, algunos temas estaban muy bien y eran muy adelantados para lo España de 1968 y siguientes.
Y por encima de todo esto, sin duda es uno de los personajes más odiados de España por su labor al frente de la SGAE.
Lo que llama la atención es que, afectado también por el síndrome de las batallitas del abuelito en Cuba, ahora quiera presentarse como un bravo luchador contra el franquismo.
Vamos que es para partirse de risa.
Precisamente yo le conocí en aquella época, aunque no le traté: cada noche me acostaba con los platillazos y los bombazos de su batería, pues yo vivía en una modesta vivienda de huerta casi pegada a la sala de fiestas. Se llamaba Sa Tanca y estaba en san Antonio (Ibiza).
Allí vi y escuché a Serrat, Rocío Jurado y algunos otros.
¿Teddy Bautista luchador contra el franquismo? Más bien se le veía muy satisfecho, como Víctor Manuel y tantos otros. Teddy con sus cubatas y con sus inevitables contactos culturales con las wikingas rebosaba satisfacción con el sistema.
Mariano Digital nació a finales del 2005 en Valencia. Sin darle mucha importancia, y casi sin
darme cuenta, comenzó a crecer y a tener resonancia. Llegó un momento en el que me vi impelido a experimentar y a aprender en la plataforma Wordpess. Me migré de Blogger a WP en octubre del 2008. Pagué el dominio y aproveché una promoción del servirdor 1&1 hasta el mes de agosto del 2009.
He regresado a Blogger. Me preguntan muchos por qué. En realidad Mariano Digital acaba siendo algo temible para un blogger: un blog personal, como el de Nacho Escolar o el de Enrique Dans. Y todos tenemos el mismo problema: no son blogs rentables económicamente.
Esto y la enojosa manía de WP de obligarte a actualizar artefactos de continuo, así como el final de la promoción, me aconsejaron seguir con mi modesta plataforma Blogger, en la que de forma más o menos aficionada, uno hace lo que puede.
Ahora he aprovechado incluso para cambiarle la url o dirección. Ya no lleva mi nombre. Lo prefiero así, en cierta manera la popularidad del blog se estaba comiendo mis otros trabajos (basta escribir mi nombre en el buscador de Google).
Yo soy un Blogger, aparte de escritor y periodista, pero además soy otras muchas cosas y lo he sido mucho más tiempo y con mejores resultados. Lo iré contando en otro blog: Memorias y confusiones.
Al menos durante 3 meses, Mariano Digital, tendrá pocas visitas, en espera a que los buscadores me detecten. Mientras, aprovecharemos para hacer otras muchas cosas pendientes.
¡Buena navegación!
Ahora Mariano Digital ha dejado paso a MD, con esta dirección: http://mirdig.blogspot.com/
Porque mi editor Emilio Doñate me abrió uno. Yo no sabía nada. Ni ratones ni botones. Enseguida me apoyaron Barral, Salón de sol y Equilicua y otros amigos que yo conocía de antes…
¿Cómo te enfrentas al “post en blanco”?
Jamás me enfrento. Dejo que fluya. Lo peor que te puede pasar es tomarse a uno mismo demasiado en serio. A lo único que me tomo en serio es al poco tiempo que tengo.
¿Cuánto tiempo al día le dedicas a esto de bloggear?
A bloggear poco, a vaguear mucho. Te podrías pasar 24 horas leyendo otros blogs, textos, etc. Cuando el cansancio me vence, me retiro.
Lo mejor y lo peor de escribir en tu blog…
Mira, yo llevo décadas escribiendo. El blog tiene de bueno la inmediatez. Disfruto sacando noticias antes que El País, El Mundo, 20Minutos, La Vanguardia o La Razón… cosa que por cierto ocurre a menudo. Es mi pequeña venganza. Un tio sólo es mucho más rápido que un equipo.
Lo peor, bueno, que si no estás tu, no está nadie. Pero tampoco es grave.
No debemos dramatizar nada. Sólo ridiculizar a las grandes empresas y rechazar la fatuidad y los que se creen que son unos genios. Genios no hay.
Cuando no ‘blogeas’ te gusta…
Martirizo a una vecina. Leo otras cosas. Camino. Lavo los platos o qué sé yo…. algo que suponga ejercicio, para evitar que los huevos se planchen en exceso. (Lo que se llama “huevos de taxista”)
Si es que llegas a una edad que te gusta todo. Mirar, nada de comprar, caminar, playa o montaña, ciudad o campo, si es que da absolutamente igual.
¿Lees algo que no sea una bitácora?
Sí. Historia. Opinión. Viajes. Literatura.
¿Te sientes especialmente satisfecho de algún post en concreto? ¿Cuál?
Jamás pienso en eso, y cuando me siento satisfecho no es por un post, sino por una post-ura, por una suma de cosas. Un post solo no hace bitácora… ha de ser un conjunto, una idea global…
Si no tuvieras tu actual blog y partieras limpio de equipaje, ¿Sobre qué escribirías ahora?
Si fluye tu mente, es inútil lo que te lo diga ahora. Si esto ocurre, cuando llegue al momento ya habría cambiado de idea. No le doy importancia: Sólo me fastidian las dictaduras, los tópicos, los revolucionarios de salón, los progres que viven del pesebre, etc.
Me gusta lo de “limpio de equipaje”… desnudo, como los hijos del mar, decía Antonio Machado. Pero es muy difícil ser pobre. Siempre hay un hijo de puta que te quiere vender una enciclopedia o un teléfono móvil para que seas esclavo vigilándola o transportándola.
¿Cuál sería la crítica más dolorosa que podrías recibir?
Ya las he recibido. Hace 35 años que, ocasionalmente, eso ocurre: al principio eran los falangistas o la extrema derecha; ahora son los independentistas o algún socialista de salón, funcionarial, orgánico (parece que tienen mucho más en común de lo que pensamos). Que te llamen facha estos pequeños neonazis intransigentes, cuando he dedicado mi vida a defender, por ejemplo, que se pueda aprender el catalán en las escuelas y la democracia en tiempos del general gallego… Muchos de los bobos solemnes que hoy andan sueltos, estos, jamás los vi. Encima, suelen ser anónimos, estos mamones. Pero procuro defenderme.
¿Influyen los blogs en la sociedad?
Pues sí. Puedes estar seguro de que muchos blogs españoles son barridos cada día por el CNI, la CIA, y otras policías y departamentos de información (españoles y extranjeros). Digo yo.
Me refiero a Blogs identificados. Los anónimos pierden mucha fuerza. Yo sé que si me dice algo Sáenz de Ugarte, Escolar, Espada, o Almeida o González, lo dicen empeñando su piel. El lector percibe esto.
Y en cualquier caso toma en cuenta que hay gente que piensa igual que él o de forma muy distinta. Pero sí que influyen. Ya lo creo.
¿Cómo ves la Blogosfera Hispana?
Mira, el español es ágrafo, acústico y cotilla. Por eso el exitazo de las tertulias habladas (en la radio). Pero el blog tiene una estructura de textos breves que también penetra en el pensamiento colectivo. No soy experto, pero creo que mejoramos mucho y muy rápidamente. Los españoles somos muy intuitivos, y eso no es un tópico. La intuición es (desde luego siempre que se acompañe de prudencia y sabiduría) la madre de todos los vicios y éxitos.
¿Has hecho muchos amigos (Bloggers)?
Amigos no es la palabra, creo yo. Pero he abierto un blog sólo para enlazar a amigos/bloggers de todo el mundo y se está llenando. El blogger necesita de otros bloggers y tenemos muchas potencialidades que no usamos. Una gran fuerza es ésta, la de enlazarse, unirse. Y como se dirijan unos miles hacia una dirección (contra una marca borde, por ejemplo) toman una fuerza imponente. Mira la poderosa SGAE si tiene miedo. Y más le vale comportarse. Estamos ojo avizor.
Desconectar ¿Es posible?
Todo es posible. Incluso recomendable. Yo he estado ahora 15 días desconectado. Y me acercaba con pesar al cyber y me pedía sólo media hora, por compromiso o por controlar los mails.
¿Podrías vivir sin internet?
He vivido toda mi vida sin Internet. A mi me ayuda para mandar mis artículos y me estoy adaptando a la lectura, pero todavía no sé usar los archivos. Debo aprender.
¿Le ves futuro a esto de los blogs?
Sí. Pero sin solemnidades. Tienen futuro si son personales y sinceros: la gente quiere comunicación, espejos. Pero hay que ser auténtico, divertido y quizás un poco atrevido… si vas a hacer una cosa, se hace y en paz. Hacer un blog para hablar todo el día del canario o del gato (aunque también tiene su mérito)….
Publicidad o no en los blogs.
Veo que la gente está muy preocupada por el tema. Yo he estado un año sin publi. Y un buen día la puse a tope. ¿Por qué no? ¿Cobro algo yo por entrar? Y me parece que Internet será más rentable en el futuro. La publicidad es un gran invento. Y además suelo pinchar en los anuncios, siempre que me interesen, naturalmente. Quien no la quiera ver que no mire. Pero yo recomiendo mirarla y verla, cuando de verdad interesa el tema y entro en un blog que me ha ofrecido algo. Es el premio merecido.
De mayor quieres ser…
Un grano en el culo del gobierno de turno.
Tu Blog (Blogs) de cabecera/referencia.
Soy muy flexible. Tengo una veintena en marcadores, pero los voy renovando. Yo miro bastante la prensa… Y los que te he dicho antes. Pero hay muchos, cuando tengo tiempo.
Una carta al director publicada en El País el 13 de marzo del 2005, con un estilo pretendidamente tortuoso ante los continuos alardes del poeta en sus artículos meorialísticos publicados en el, a la sazón, excelente periódico.
Un año después ya dejaría de comprarlo y de leerlo.
En la foto, Rafael Alberti, uno de los poetas que mejor ha sabido disfrazarse de marinero.
Gran parte de su vida ha sido una impostura, una caricatura de sí mismo destilado con retazos de Neruda, de Picasso, de Lorca y de otros brillantes ejemplos del siglo XX.
El hecho es que dijo algo así como "cuando caí preso en Ibiza...".
No pude contenerme y le escribí esta cartita.
Otra día hablaré de Albertí, sus viudos, y de sus albertinas. Otro día.
***
Leo y guardo con atención las vibrantes memorias de Rafael Alberti. A juzgar por algunas cartas al director deduzco que la memoria de don Rafael quizá con excesiva frecuencia
se permite perderse en la frondosa arboleda de su amplia vida, que Dios guarde muchos años.Así, en la entrega Luis Buñuel en Venecia, don Rafael menciona la isla de Ibiza, desde la cual se enteró de la dramática noticia del asesinato de Federico García Lorca. Y he aquí que quedo sorprendido, una vez más, cuando escribe Alberti: "...recién regresado yo de la isla de Ibiza, en donde había caído prisionero".
Doy por sentado que sobre su propia vida sabe más Rafael Alberti que nadie, pero, según mis noticias, varias y contrastadas (testimonios que saldrán publicados en un próximo librito sobre los modernos Ulises mediterráneos como Alberti), nuestro poeta jamás cayó prisionero de nadie en Ibiza. Rafael Alberti se escondió simplemente, e hizo muy bien. ¿Qué habría ocurrido de no esconderse? Seguramente habría caído, como dice él, prisionero. He leído igualmente su primer tomo de La arboleda perdida, su Miliziani a Ibiza, y el hermoso libro de su esposa, María Teresa León, Retornos de lo vivo lejano. Nada en sus páginas hace pensar que hubiesen caído prisioneros de nadie. Según lo que sé, don Rafael vivió unos días en plena arboleda de pinos, tan abundantes, aromáticos y protectores en estas Pitiusas (islas de pinos). Pero, en fin, corríjame si me equivoco yo.
«¡Voto a Dios que me espanta esta grandeza
y que diera un doblón por describilla!
Porque ¿a quién no sorprende y maravilla
esta máquina insigne, esta riqueza?
»Por Jesucristo vivo, cada pieza
vale más de un millón, y que es mancilla
que esto no dure un siglo, ¡oh gran Sevilla!,
Roma triunfante en ánimo y nobleza.
»Apostaré que el ánima del muerto,
por gozar este sitio, hoy ha dejado
la gloria donde vive eternamente».
Esto oyó un valentón y dijo: «Es cierto
cuanto dice voacé, señor soldado,
y el que dijere lo contrario miente».
Y luego, incontinente,
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese y no hubo nada.
Muchos miles de años de evolución y una apetencia mundial han dado lugar a toda una cultura de la cerveza, ostensible en la vida cotidiana en sitios como Irlanda, Chequia, España, etc. O en el mundo de la publicidad y de la literatura.
Los cócteles quedan muy bien para frustrados intentos de novelistas mediocres (o malísimos) que quieren reflejar una época: una época en la que los destilados eran tan apestosos que los barmen (hombre de la barra, o sea los camareros) se veían obligados a combinarlos para disfrazar sus gustarrazos.
Leo en un blog una divertida entrada: Si la cerveza estropea tus publicaciones, pásate al vino.
Parece ser que un científico que le pegue mucho a la cerveza tendrá problemas con su actividad, o sea con su creatividad. En cambio, el vino es mucho más revitalizante.
Los que bebemos cerveza sabemos que el sabroso fermentado no ayuda precisamente a tener una buena y larga erección. La cerveza es mala para el amor. Ni puja ni empina, dejando esta labor simplemente para el codo.
Todo es cuestión de elegir ¿prefieres una buena cerveza o una mala mujer? (o aquí que cada cual pongo lo que quiera, cabra, hombre, gorila, osito de peluche).
También es cierto que los bebedores de cerveza no suelen tener límite, de ahí estas abundosos barrigas, la panza cervecera, que Dios nos mantenga en tiempos de crisis.
Yo puedo beber cada vez menos, por disciplina médica, pero el problema lo he resuelto de la siguiente manera: en verano tomo cerveza y en invierno le doy al vino. Ccreo que estoy en la media mundial. Aunque en la bebida también hay mucha incultura y aun peor, muchos prejuicios.
Cuando emprendas tu viaje a Itacapide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.
Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.
Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.
Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.
Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.
C. P. Cavafis. Antología poética.
Alianza Editorial, Madrid 1999.
Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña
Otra versión de ITACA
Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca
debes rogar que el viaje sea largo,
lleno de peripecias, lleno de experiencias.
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,
ni la cólera del airado Posidón.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.
Los lestrigones y los cíclopes
y el feroz Posidón no podrán encontrarte
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,
si tu alma no los conjura ante ti.
Debes rogar que el viaje sea largo,
que sean muchos los días de verano;
que te vean arribar con gozo, alegremente,
a puertos que tú antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,
y comprar unas bellas mercancías:
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,
y perfumes placenteros de mil clases.
Acude a muchas ciudades del Egipto
para aprender, y aprender de quienes saben.
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:
llegar allí, he aquí tu destino.
Mas no hagas con prisas tu camino;
mejor será que dure muchos años,
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,
rico de cuanto habrás ganado en el camino.
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ellas, jamás habrías partido;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.
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La balada de Ifigenia, por Haris Alexiou
Ithaki: una versión en griego
¿Pero la isla, metáforas al margen, como podría ser?
Anoche usé estos textos de Ryszard Kapuscinski sin poder pensar que hoy moriría a una edad temprana (sobre los 75 años).
No me gustan los obituarios, pero sí quiero recordar algunos de los títulos que me han hecho disfrutar (y a veces sufrir), empezando por los últimos que publicó editorial Anagrama (España). Lapidarium IV (de él provienen las frases usadas más abajo), Ébano, Los cínicos no sirven para este oficio (se refiere al periodismo), El Imperio, El Sha, El Emperador.
Les ahorro la inmensa lista de premios, galardones y reconocimientos. Hoy cualquier periódico repite su curriculum.
Y aquí va este breviario que apunté anoche,
otra vez dispuesto a cambiarme de sitio.
Hay que ir rotando por el planeta, que es maravilloso.
Las ciudades, como los amores, se agotan en sí mismas.
Un gran escritor de viajes fue preguntado en una conferencia por su endiablada facilidad por cambiar de lugar de residencia.
Ésta fue su respuesta:
El quedarse en un mismo lugar durante demasiado tiempo puede producir en la persona una acumulación fatal de pésimos sedimentos emocionales: fermentos, mohos, agruras, podredumbres. Es una señal inequívoca de que ha llegado la hora de pensar en ponerse en camino, emprender un viaje, sentir el viento en la cara y respirar a ire puro.
Pero siempre puede haber alguien que prefiera hacer carrera en el villorrio. Otra respuesta:
La debilidad del provincianismo radica en que a menudo se convierte en refugio para individuos sin pizca de talento, fracasados, frustrados y carcomidos por la ambición.
La música es quizás lo más importante en mi vida . Yo mismo intenté ganármela como instrumentista. Me inicié en la batería, estudié solfeo, pero la disciplina y la falta de alicientes (otra vez, el sino de mi vida, me sentí muy solo) me aconsejaron dedicar más atención a los estudios, a los libros… pero la música siempre está ahí.
Está ahí y es lo que me transporta, me mantiene, me hace la vida soportable.
No tiene que ser necesariamente Mozart, los barrocos, Beethoven de vez en cuando, la música folk de todo el planeta…
Estos temas de Ennio Morricone me impregnaron. La película me impactó, quizás porque yo también soy indio explotado, azotado, o sea, soy un superviviente fenicio y la lucha por la libertad jamás cesa (eso me lo leerás muchas veces).
No hay muchos motivos para despertarse, levantarse y enfrentarse al nuevo día: sólo la lucha por la libertad, y eso ya lo incluye todo, el respeto humano, dejar al prójimo tranquilo con su propia vida, cultivar la sensibilidad para ir leyendo el libro de la ruta… Por eso la libertad tienen tantos enemigos.
Sí señor, por raro que parezca yo tuve en Ibiza una flota de tres rickshaws. Llenas de banderitas, colorines, pesadas.... Llegaron desmontadas de la India y la idea era hacer pequeños trayectos en los andenes del muelle de Ibiza conducidas por fornidas rubias alemanas (o de otro país, pero la renana es mujer de grandes prestaciones), que tienen grandes piernas llenas de fortaleza.
La explicación es simple: Entonces en España los extranjeros estaban obligados a disponer de un nombre español para gestionar una sociedad anónima, y me apuntaron a mí por hacer un favor a dos alemanes. Y de pronto me sentí propietario de tan singulares artefactos. No me hubiera sentido más importante de poseer un elefante africano.
Ya ni me acuerdo cómo acabó la historia, pero yo me deshice de mi participación y el proyecto no cuajó.
Ahora las últimas rickshaws que todavía funcionan en Calcuta, acaban de ser prohibidas por el gobierno indio. No obstante siguen funcionando las que dejan de lado la tracción humana y van con un motor, como un motocarro.
En muchos lugares ha sido el símbolo del imperialismo y de la arrogancia colonial de las potencias occidentales, pero es cierto que ha existido bajo los regímenes comunistas y ha servido para que muchas familias se sacasen un pequeño sustento diario.
En el cine, en pinturas, en la literatura aparece de manera recurrente la rickshaw, esta extraña carretilla arrastrada por un resistente jinete que también hace de bestia de tiro.
Ahora se han terminado. Sólo quedaban en Calcuta y también allí se han prohibido.
Quizás hubiera sido un buen negocio guardar las tres mías para destinarlas a caprichosas prácticas de dominio sobre algunos pervertidos a los que le va tirar del carro a latigazo limpio.
Quien sabe. Pero la verdad, ya no sirvo ni para atizar con el látigo. Me he reformado. Ya no soy el mismo. Esto se lo dejo a Antonio Banderas.
Uno de los miedos insuperables que me han acompañado siempre es el terror a las profundidades, a los sitios estrechos y oscuros. Las simas, las cuevas, los sifones. ¿Tendrá algo que ver con la primera experiencia en este mundo que es el paso del útero al mundo exterior, traspasando un estrecho pasadizo, asfixiante y sin piedad?
Algunos piensan que la peor experiencia no es la muerte, sino el nacimiento.
Muchos homínidos jamás superan el trago de nacer, y se entiende, porque la muerte la puedes elegir más o menos... ¿pero si te arrojan a la vida, cómo te quejas? Es el act0 más definitivamente cruel de una biografía humana.
De la crueldad al éxtasis sólo va una pequeño espacio: tu decisión, tu mentalidad positiva, para dar salida a las fuerzas de la vida que están, sin que tu lo sepas, dentro de tí.
En cualquier caso, procuro modificar la sensación de miedo por la de curiosidad. Pienso que los sentimientos reptilianos tienen que racionalizarse, porque yo acepto que soy biológicamente un reptil, pero también soy algo más.
Y en muchas ocasiones, aquellos seres o situaciones que te inspiran rechazo no son más que otros seres -como tu- desemparados y miedosos que necesitan tu ayuda. Y ayudándoles, prestándote, también te ayudas a tí mismo.
Los franceses entienden. No me despedí de nadie. Puedo soportar la partida, pero no el adiós. Y aquí hay que leer El Peregrino, de Luís Cernuda. Rafael Farina, una vez que oí a menudo en mi infancia.
Se titula Retrato. Otro compañero fiel, como el Peregrino de Cernuda.
Hoy, 22 de febrero de 2009, hace 70 años que murió en Colliure, sumido en la depresión, la enfermedad y la miseria.
Algunos de sus versos me han acompañado más de un vez para tomar aire y reemprender el camino. ¿No hay camino? Infinitos. Pero nunca podrás andarlos hacia atrás en el tiempo.
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Desde el año 2000 -el efecto Dos Mil- algunas de estas ideas flotan e iluminan al fenicio errabundo. No son nuevas, pero sí inéditas para quien pisa un camino por vez primera.
Como me preguntarán de dónde la he sacado, les diré: de Internet. Me gusta la clave de humor de la gente malhumorada. Los que tenemos fama de irascibles, irritables, de genio corto o de mala leche no es que seamos hijos del Averno ni procedemos del reino de Plutón. Es el reúma.
Me gusta más la palabra reúma que artrosis o artritis. Los que padecemos desde pequeños ya sabemos que el reúme imprime carácter. Ya lo creo.
Este poema irónico, quizás hasta satírico lo copio de MedTempus:
Pío Baroja y Nessi. (1872-1956) Novelista español, tras dejar de ejercer la medicina. Dedicó varias poesías a enfermedades y hospitales. La poesía la he sacado de un excelente directorio sobre Poesía y Ciencia que ha creado Madrid.
Somos la flor y nata
de los artríticos,
somos la quinta esencia
de los nefríticos;
tenemos casi siempre
hipertensión
y una vaga hipertrofia
del corazón.
Nuestra elegancia es cosa
bien manifiesta,
nuestra presencia nunca
es muy molesta.
Somos unos Petronios
de alta tensión,
más fervientes del plato
que de Platón.
No pueden compararse
con los artríticos
los gafos ulcerosos
o sifilíticos.
Somos productos natos
de selección,
que marchan por la vida
con distinción.
Nos lleva suavemente
nuestro organismo
a la gota, a la artritis
y al reumatismo,
y nos mete, por último,
de un empujón,
en el coma, que es signo
de conclusión.
Somos la flor y nata
de los artríticos,
somos la quinta esencia
de los nefríticos;
tenemos casi siempre
hipertensión
y una vaga hipertrofia
del corazón.
Excepto Aleixandre, a la izquierda, Luís Cernuda salió exiliado y García Lorca murió fusilado.
Como voy a hablarles en breve de Antonio Machado, me gustaría recordaruna entrada del 7 de mayo del 2007 en Mariano Digital, donde caso la música de Carlos Gardel con este poema que parece arrancado del corazón de Ulises en plena travesía.
Se titula Peregrino y es de Luís Cernuda.
¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.
Este poema viaja conmigo desde el año 2000. ¿El famoso efecto 2000?
Ver la entrada Rosario Flores, puro bronce al desnudo para ver las fotos.
....
Ahora ya no tiene el mismo cuerpo, tiene otro distinto, pero en aquel momento, 29 de diciembre 2005, me gustaron estas fotos de Rosario Flores.
Creo que los hombres lo entienden y las mujeres todavía más.
Salió en Mariano Digital
Ahora con este url: http://mirdig.blogspot.com/
Ahí va:
Y otra de las preguntas recurrentes es: "-¿Es cierto que en tiempos antiguos los formenteranos señalizaban mal a propósito los escollos para que los barcos navegantes se estrellaran contra la costa y así poder desvalijarlos?".
En efecto es una pregunta que aparece en diversas citas literarias. Los formenterenses se ríen cuando se lo comentan. He visto películas, no referidas a Formentera, desde luego, de gente que vive en el litoral precisamente de esta actividad: de provocar naufragios, hacer encallar a los mercantes mediante falsas señalizaciones de las costas.
Lo que sí hacían los habitantes de Formentera hasta tiempos recientes era "fer sa riba", correr las orillas del mar en busca de cualquier objeto, madera o artefacto utilizable. O el contrabando, como en toda España.
De todos modos como el doctor orientalista Barral está al quite, le solicito formalmente que nos regale algún precedente histórico que reproduciré aquí, al margen de que les remito a su www.josebarral.blogspot.com, una verdadera enciclopedia de la isla (los copistas de Ibiza son los auténticos raqueros de Ibiza, que copian lo que pueden. Ojo Barral).
En Mariano Digital he tenido algunos éxitos sonados y varias portadas en Menéame.
No voy a citar a todos aquellos que copiaron el incómodo diseño de la braga pantalón sin mencionarme. Supongo que eso viene de Japón.
Pero el diario online 20 Minutos me dio una tarde de gloria (y miles de entradas) el día en que reprodujo la historia de la braga pantalón. Una historia que me inventé de arriba abajo, como una broma mía: por eso es tan sencillo ver quien te copia.
Los plagiadores o copiadores no pueden saber si pones algunas trampas cebo. Y es algo que siempre hago.
No se hunde el mundo por eso, pero no me gustan los bloggers que se hinchan a copiar sin mencionar la fuente, o la vía a través de la que han obtenido unas fotos o unos datos. Suele ser mejor poner las fuentes, aunque a veces no se sabe, si a quien tu fusilas, él a su vez tampoco las ha puesto. Porque también lo copió.
Recuerdo esta anécdota simplemente como eso, una anécdota, pues incluso el enlace que 20 minutos manda a mi página ya no funciona. Ya dejé el blog http://marianoplanells.blogspot.com.
Estos plagios encadenados dañan mucho el trabajo ajeno. Todos somos vanidosos y tenemos orgullo: nos gusta reconocer a nuestros hijos y que nos los reconozcan. Cita, menciona, siempre que peudes pues incluso a la larga te beneficiará.
Pero si quieres ver la entrada, entresacada de Mariano Digital, está aquí:
Bragas subidas, pantalones bajados:
Siguen llamándome la atención estos diseños imposibles de pantalón y de braguitas.
El pantalón pierde la mitad del tubo o cuerpo, las braguitas tanga suben hasta la cintura. Los resultados son extraños y pretendidamente eróticos.
Aquí, ya les dediqué una entrada: O te bajas las braguitas o te subes el pantalón.
Ahora encuentro un video. Y más fotos. La moda sigue pujante, aunque no la he observado ni en Marruecos, Argelia, Mauritania, Senegal, Túnez, Libia, Egipto, Líbano, Siria, Jordania, Iraq, Qatar, Arabia Saudía, Irán, Pakistán, etc. ¡Qué raro!
Pero... falta algo: en la entrada también puse un video. Con todo ello te harás idea de mi exitazo, sobre un tema totalmente intrascendente. ¿Tu también creías que el bloguear es una cosa muy solemne? No en mi caso, me lo tomo como un juego. Y si de paso se puede ayudar a alguien...y a mí, mejor que mejor.
Pero en Turquía se oponen a la islamización furtiva y luchan contra la censura por todos los medios. En la BBC he visto este reportaje.
El pasado día 24 falleció en Madrid el general Federico Gómez de Salazar y Nieto, a los 93 años.
Durante mi servicio militar en el Aaiún fue mi general jefe, o sea el general de las tropas y gobernador del Sahara. La fotografía está tomada en el Aaiún una semana antes de yo abandonar aquellos territorios, ahora en manos marroquíes. Eso es en noviembre de 1975.
Gómez de Salazar también fue el general que presidió el Tribunal Militar especial que dictó sentencia contra los implicados en el golpe del 23 de febrero.
Publicado en Mariano Digital, 27 de enero de 2006
Hubo un tiempo en que el ser humano estuvo aterrorizado ente los peligros del mar. Hoy es lo contrario: Los mares del planeta tiemblan ante la sola presencia del ser humano.
