Memorias y Confusiones

Dragón de Agua en 2012

2012-01-02T23:44:00.001+01:00

Es difícil entender al dragón. Parece que flota a otro nivel suprahumano. Razona de tal manera las cosas que puede dar vueltas a cualquier tradición aceptada por todos... menos por él. Es capaz de convencer a cualquiera que sea un poco inteligente, pero le costará hacerse entender si su auditorio tiene una capacidad intelectual normal. Por eso es posible que se sienta solo algunas veces.

También el dragón disfruta de su condición diferente y a veces se escuda en ella para huir de muchos compromisos sociales. Los que le conocen se lo pueden pasar muy bien con él, ya que es imprevisible y nunca sabrás qué será lo próximo que diga o haga. Son independientes y procuran no necesitar de nadie en el trabajo. Por eso se les verá iniciando su propio negocio e impulsándolo con ideas imaginativas y novedosas.

Aunque no se lo digan, el dragón sabrá que siempre tiene la razón y que aunque se equivoque, habrá sido un experimento fallido, necesario en la rueda de la evolución hacia una perfección mayor y que le servirá para no volverse a equivocar nunca más.

El dragón, por lo que hace y por lo que dice, dará la sensación a los demás de que es de otra dimensión, posiblemente de una dimensión superior al hombre. De ahí, que unos lo admirarán y se someterán a sus órdenes, otros lo odiarán y procurarán tenderle zancadillas para verle caer, mientras que otros le observarán como un bicho raro, más bien desde lejos y sin acercarse. Mientras que los demás no saben muy bien cómo comportarse con el dragón, algunos dragones han aprendido, desde su inteligencia, a actuar de muy diversas formas, para adaptarse a los demás. Esta habilidad no la tienen todos los dragones. Más bien, la mayoría tiende a ser tal y como es, pensando que forzar su forma de ser es un gasto de energía inútil y pensando también que los que tienen que adaptarse son los demás y no ellos.

Aunque el dragón es inteligente es posible que no se de cuenta de muchas cosas, que están a un plano humano, como las segundas intenciones, los dobles sentidos y todas aquellas actitudes humanas tendentes al engaño y a la maldad. Por eso, los dragones pueden sufrir malos momentos en su relación con los demás.
(...)

El Dragón de Agua - 1892, 1952, 2012

Un tipo de Dragón menos imperioso, capaz de óptimo crecimiento y expansión. Puede hacer a un lado su ego en bien de todos, y es menos egoísta y obstinado. Persona inhibida, pero progresista, se empeña mucho en no ser tan conspicuo como los otros Dragones ávidos de poder. Tampoco es que se lo pueda considerar conciliatorio. Es capaz de adoptar una actitud de «vamos a ver qué pasa», y su ingenio es tan formidable como su fuerza de voluntad.
La vida del Dragón de Agua se ajusta a la filosofía de la fidelidad a sí mismo, y no procurará vengarse de quienes opten por el camino opuesto al suyo. Democrático y de mentalidad liberal, puede aceptar sin amargura el rechazo o la derrota.
El Agua es calmante y benéfica para este signo lunar, y el Dragón de Agua sabrá actuar con prudencia y hacer lo que es esencial para su progreso. Es rápido y confiable, y capaz de promover sus ideas con infatigable devoción. Es posible que alcance éxito como negociador, ya que sabé cuándo, dónde y cómo aplicar la fuerza.
Su desventaja principal es que, como constructor, puede padecer de un exceso de optimismo que lo Ileve a olvidarse de reforzar los cimientos. Por el intento de abarcar demasiado, es posible que lo pierda todo. Debe aprender a hacer elecciones difíciles y a renunciar a todo aquello que es imposible o innecesario. Así podrá dedicar sus energías a menos empresas, pero más gratificantes.

Sitio Hispano de Astropología

Un fenicio goza de la Guadalupe telúrica

2011-12-23T22:12:00.001+01:00

Guadalupe ciudad, como extensión del monasterio, acoge al peregrino con un manto protector invisible que te hacen sentir en paz con la naturaleza magnífica y con el gentío que te rodea

Un fenicio goza de la Guadalupe natural, histórica, cultural y se acoge al manto de la Virgen, gran matrona de la Hispanidad y que tantos beneficios ha distribuido generosamente por toda América.

Entro en la iglesia catedral, mientras están diciendo misa. Es domingo. Me adhiero al rito con recogimiento mientras mis pies incansables no cesan de guiarme por las galerías, me enfrentan a nuevas capillas.
Estamos contemplando una joya del arte y de la religiosidad más intensas de todo el planeta y sólo dispongo de unas horas. La Virgen no solo me perdona mi pulsión peripatética, uno diría que me incita a moverme para que goce, quizás, de lo que tantos predecesores fueron creando con su fe y su laboriosidad.

-- Ven y cuéntalo Mariano, que viene de María.

Dejaré que las cosas fluyan, que ocurran. Esto pienso mientras guardo cola para ver el Museo, las pinturas de Goya, Zurbarán, El Greco y muchos otros y pasearme por el claustro mudéjar, tan barroco y tan equilibrado al mismo tiempo (ver fotografías del fenicio enclaustrado).

Mi acompañante me avisa: "Acabo de ver a Pablo Castellanos".
El abogado extremeño y este fenicio compartieron algunas sesiones de cháchara en Ibiza en los años 80, en compañía de Juan Tur Ramis y otros amigos de la época. Intento localizarlo para darnos un apretón de manos, pero ya ha desaparecido, en un ambiente cargado de peregrinos.
Si Pablo me lee, le mando un abrazo fenicio. Otra vez será.

Salgo, salimos, para apreciar el mudéjar, el gótico, el arte renacentista, para oler las calles... con las balconadas cargadas de plantas y flores a rebosar.

Las callejuelas de Guadalupe me recuerdan las de Dalt Vila (Ibiza), Patrimonio universal de la Humanidad. O las de Cáceres, o las de Toledo. Unas calles que caminé, que subí con furia y que bajé con destreza para evitar los resbalones en los cantos rodados muy esmerilados. Era un adolescente con buenas piernas.

Podría vivir en Guadalupe, con sus hermosos balcones y con sus 2.000 habitantes, pero comprendo que estas urbes cerradas, casi medievales, agobian a mucha gente. Subir y bajar es una de las exigencias magnéticas y neumáticas que al cabo del día se te requieren al menos dos veces.
O mueres reventado de joven o llegas a los cien años, pues la vida no admite demoras ni rendiciones. Estás o no estás.

Estuve. Me quedé con ganas de quemar más tocino fenicio, pero mi fenicia casi se puso a llorar de cansancio, subidones, bajadas y hambre. Vivir en la Edad media requiere controlar también las indiscreciones del llanto inoportuno, el mismo que invade a los deportistas cuando han hecho un gran esfuerzo o a los premiados que han pasado años de penuria y sufren un atragantamiento de emociones oscuras.
Fui comprensivo muy a mi pesar y fuimos a comer. Más morcilla, una pieza de vacuno excelente y ensalada, mucha ensalada y un buen vino tinto selecto macerado en Extremadura, una tierra noble que exuda historia y calidades.

Una vez que hemos dado cuenta de este excelente yantar y de la dosis correspondiente de buen vino, nos sentamos en la terraza central, donde todo pasa y nada chillón ocurre. Mucha gente viene de paso y marchará con su vehículo dentro de unas horas. Pero es gente civilizada, limpia y previsible, como la hubo hace cuarenta años en Ibiza y en tantas costas de toda España.

Mientras doy cuenta de mi gintonic, aprovecho para leer un poco de historia sobre este faro de luz y de religión que irradió a gran parte de España, pero básicamente hacia el Oeste, hacia América.
El fenicio está muy orgulloso de ser de Ibiza, la Ibiza de antes; y un poco cohibido por la Ibiza de hoy, que me da vergüenza, pero desde la llegada de aquellos fenicios, al menos 800 años antes de que naciera el Nazaremo los pitiusos acumulamos mucho material en densidad humana, artística, patrimonial.

Pero, pero, siempre hay un pero, no somos los únicos. Cuando se contempla la ciudad y el Patrimonio de Guadalupe uno detecta que grandes cosas sucedieron aquí y partiendo desde aquí.
Y seguro que siguen ocurriendo: no estemos ciegos ni perdamos la esperanza.
Dejemos que las cosas ocurran, aun encriptadas por su telurismo profundo, recordando que muchas generaciones nos han precedido levantando estas venerables paredes, los arcos, tallando piedra y sudando vida.
Quizás no debiéramos hacer caso de los malos presagios ni abandonarnos a los augurios saturnales. Sólo con la lucha atenta y con una presencia cotidiana y testaruda saldremos de cualquier tribulación y superaremos los escollos. Seguro.

Guadalupe está en Cáceres, pero la diócesis depende de Toledo, lo cual duele mucho a los extremeños, como es comprensible. La visité en octubre del 2011.
Quizá te guste leer un poco sobre su historia en la Wikipedia.
Pero te encantará un video que publiqué en mi blog Extremadura Digital en alta definición.
Suerte, amigos y que la Virgen nos ilumine, aunque no creas en la luz.

Otras joyas que me alegran la vida

2011-11-20T18:29:00.002+01:00

Hay pequeñas cosas y cosas enormes que nos suelen hacer la vida más llevadera. Puede ser un viaje, un animal volandero o una música volátil que prende y deja huella para siempre, recuerdos indelebles, visiones del momento.
Incluso pueden ser ser emergencias amenazantes o experiencias terribles: saca del mal su belleza para superarlo y vencerlo o al menos distraerlo.
Todos las tenemos por decenas, afortunados aquellos que las tienen a centenares: se llama impregnación con el planeta o en el planeta.

Addendum Zeitgeist corregido

Gran Hermano de Orwell, español

Y aquí tienes más: Algunas joyas que valoro con mucho aprecio

Y aquí más

En el recinto amurallado de San Salvador, Artá, Mallorca

2011-10-16T19:27:00.002+02:00

En pleno agosto es una delicia recoger la caricia de las brisas en el recinto amurallado de San Salvador, en Artá, en el Nordeste de Mallorca.
¿Es posible recogerse en Artá, que no llega a siete mil habitantes, sin necesidad de desembocar en la populosa Palma? No sólo eso, es que es recomendable.
Esta zona fue en su tiempo conocida por sus fincas interminables. Ahora la costa -muy bien conservada- ofrece algunos núcleos de población, pero de unos centenares de habitantes, aunque en verano llegan unos miles. Nadie se salva de los veraneantes.
Artá está arrinconado, pero bendecido por los aires más frescos de la tramontana. Es uno de los sitios más hermosos de Mallorca, doy fe.

Higos chumbos y dieta Dukan, verano 2011

2011-09-01T22:18:00.001+02:00

Recupero el placer de los cantos rodados, las aguas claras y una ración de higos chumbos fresquitos degustados al amanecer, a la salida del sol.
El salitre del Mediterráneo ha de obrar el milagro en mi piel y en mi alma.

El 8 de febrero comencé el régimen de Dukan, que da cierta preeminencia a las proteínas. Tiene enormes ventajas: a finales de julio ya había pasado de 104 kilos a unos 77.
Pero muy pocos saben que esta dieta tiene algunos efectos colaterales: pérdida de la libido, posibles efectos sobre la pared estomacal y un aumento de la inflamación en el caso de los artríticos.
Yo sabía esto y en agosto me tomé un mes de paréntesis, haciendo deporte y comiendo sano, pero más variado (es decir, aumentando los hidratos).

La inflamación ha remitido. Ahora hay que redirigir la tercera fase de la dieta (estabilización y consolidación).

A ello voy en este mes de septiembre, y me será fácil recordando la orgía de los sabrosos higos chumbos, del buen vino tinto y algunas piezas de otras frutas.
Si no recupero la disciplina volveré al centenar y no me apetece. Y además duele.

La felicidad está en el mar

2011-08-17T11:01:00.001+02:00

El artista Sergio Ferrero presenta mañana su libro ´Pacha Ibiza 1979, en el que relata su travesía en windsurf de Ibiza a Barcelona

Sergio Ferrero acompañado de su hijo en una exposición en El Bar, en una imagen de archivo. LORENA PORTERO

LAURA RIERA | IBIZA El artista y exdeportista Sergio Ferrero (Bucarest, 1942) presentará mañana, a las 20.30 horas, en el Club Diario de Ibiza, su libro ´Pacha Ibiza 1979. Cómo empezó todo´, en el que relata su travesía en windsurf de Ibiza a Barcelona. Este recorrido de 36 horas y 160 millas realizado el 19 de octubre de 1979 le ha servido de «excusa» para explicar su vida en la isla durante ese año, subrayar la importancia de la libertad y «para demostrar que se puede ser feliz fuera de los esquemas normales» de la sociedad.

«Siempre se necesita una excusa para decir cosas y para este libro a mí me ha servido de excusa la travesía en windsurf desde Ibiza a la Ciudad Condal», cuenta Ferrero, que describe este viaje como «toda una aventura».
Ferrero nació en Bucarest el 30 de julio de 1942, pero a los pocos meses su familia se trasladó a Italia, país que abandonó para residir en la capital francesa. En París, un amigo que había visitado Ibiza le aconsejó vivir en la isla y le hizo caso. «Volví a mi país para poder viajar a la isla en mi barco, que se llama ´Bárbara´», explica Ferrero. «Un barco de madera con velas, construido en Gosport en 1923 [...] Lo compré en Italia, pagándolo con mis cuadros», señala el artista en su libro.

Respecto a la razón por la que destaca Pacha en el título de este relato autobiográfico, se debe a la importancia que tuvo esta discoteca en su vida. «Yo iba allí a bailar cada noche. Antes era muy diferente, ahora hay muchos turistas», comenta este italiano afincado en Ibiza. En las primeras páginas de ´Pacha Ibiza 1979. Cómo comenzó todo´ Ferrero narra su experiencia del 3 de noviembre de 1979, día en el que intentó regresar a Ibiza desde Barcelona sobre su tabla. «El mal tiempo me lo impidió», reconoce. A este desafío frustrado le sigue un episodio de nueve páginas denominado ´Autorretrato´. En él se recoge una entrevista que le hizo el periodista Mariano Planells, que Ferrero califica de «muy interesante». En ella se define como liberal, «pero no en el sentido político de la palabra», sino en el filosófico. «Por eso vivo en mi velero en el medio del mar», le respondía Ferrero a Planells.

Y en el mar es donde quería estar. Por eso no es de extrañar que el windsurf fuera su deporte favorito. Además, fue campeón de Italia en 1976 y 1979. «En este último año un amigo me propuso el desafío de navegar de Ibiza a Barcelona y decidí hacerlo», recuerda. Después de 32 años le animaron a plasmar sus recuerdos de aquella aventura en un libro. «En aquella época las tablas y las velas eran muy rudimentarias», señala el artista. «Durante el trayecto se me pasaron por la cabeza muchas cosas. El libro habla, sobre todo, de mis pensamientos en esa travesía y, además, sirve de ayuda», apunta Ferrero. «Cuando yo estaba sobre la tabla pensaba en positivo. Pasé frío, miedo y muchos momentos de angustia, pero cuando uno empieza una cosa tiene que acabarla», considera.

Además, ´Pacha Ibiza 1979. Cómo empezó Todo´ se completa con las vicisitudes de Ferrero en la isla durante ese año. «Hay un poco de explicación sobre mi vida, que se resume en la búsqueda de la libertad y de la felicidad fuera de los esquemas normales», adelanta el escritor. «Si alguien que no me conoce lee este libro encontrará una vida diferente de un deportista tremendo y a una persona muy sana que nunca ha bebido ni ha tomado drogas», asegura Ferrero. «Quiero recalcar en mi obra que se puede alcanzar la felicidad total a través de la creatividad o del deporte», expone el artista. «Así es como he sido y soy feliz», concluye Ferrero.

Diario de Ibiza

Las guerras de toda la vida: 'Tengo cáncer de pulmón' (Horacio Vázquez-Rial)

2011-08-03T13:43:00.000+02:00

La muerte, es decir, la vida

Por Horacio Vázquez-Rial

Los amigos de Facebook lo saben. Mis lectores, aún no. Por eso lo escribo aquí hoy, acompañando unas reflexiones sobre la muerte, la mortalidad y la vida que les debo desde hace tiempo. Tengo cáncer de pulmón.

Sería un idiota si esto me cogiera por sorpresa, y un mentiroso si fingiera sorprenderme. He fumado más de cuarenta cigarrillos diarios durante medio siglo. Si fueran cincuenta, ya estaría contando por encima de los 900.000: Un millón de cigarrillos tituló su libro de recuerdos Marcello Mastroianni porque era lo que estimaba haber fumado en los 72 años que vivió. Bebió menos de lo que fumó, pero murió de cáncer de páncreas. Otros llegan a la misma situación sin haber inhalado humo de tabaco en su vida, por una inclinación genética o, quizás, un accidente de programación, pero es verdad que el tabaco mata.

Fue en la presentación del libro de Mastroianni, póstuma, por supuesto, donde empecé a pensar en esta cuestión, y hablé de ella largamente aquella noche con mi querido y admirado Imanol Arias, un hombre que lo entiende todo. Hace de eso ya catorce años. Yo tenía cincuenta y había visto unas cuantas cosas, muchas de ellas de muy joven, trabajando en un hospital de oncología.

En 1983 publicó José Agustín Goytisolo el último volumen de la colección de poesía Ocnos, en la que se habían ido recogiendo los poetas de la generación del 50 española e hispanoamericana. Era un libro del gran poeta cubano Pablo Armando Fernández, que el autor había titulado en origen Aprendiendo a vivir, y que José Agustín editó finalmente, tras una larga discusión, como Aprendiendo a morir. La idea era que lo que uno aprende en la vida es a morir, entre otras cosas, porque cuando la experiencia acumulada puede servirnos, suele ser tarde.

Tengo la convicción de que, si no hay interrupciones injustas debidas a la violencia o a desviaciones accidentales del destino, la naturaleza, creación perfecta, nos prepara con el correr de los años para la muerte. Así como se ha demostrado que la percepción del paso del tiempo se acelera a partir de los cincuenta por un proceso hormonal, se demostrará finalmente que cambia en el mismo sentido nuestra noción de la vida y de su final inevitable: si a los veinte es una idea horrible, abismal, a los sesenta se considera su posibilidad como algo mucho menos tremendo, y he visto gente mucho mayor morir por decisión o renuncia o simple cansancio.

Vengo de familias longevas por ambos padres, y siempre me asombró ver cómo sus miembros vivían como si fueran a ser eternos. Uno de mis tíos abuelos maternos tuvo a los ochenta una hija, nacida el mismo año que la mayor de las mías. Quedó huérfana a los quince, como era de esperar para todos menos para el padre, incapaz de darse cuenta de que no podría cumplir por entero su cometido. Vivir como si la vida no fuese un proceso con final no sólo es un error, sino que puede hacer daño a otros. Pero la gente vive mayoritariamente así porque la muerte le da miedo.

No tengo miedo a la muerte. Ninguno. Soy agnóstico, pero he vivido según la norma pascaliana, "como si Dios existiera". No temo, pues, al juicio divino ni a la nada. Por razones culturales que no desprecio en absoluto, he nacido y moriré como católico, en la comunidad en la que fui acogido por el bautismo, despidiéndome serenamente confiado a la tradición, que puede resultar tan poderosa como la fe porque no creo en Dios, pero creo en los que creen.
Me da miedo el dolor físico. En el terrible Buenos Aires de 1973 y 1974, cuando dominaba la Triple A de López Rega, yo solía ir armado y dispuesto a disparar, tal vez al aire antes que a alguien, no porque creyera que podía defenderme de facinerosos habituados a actuar en grupo, sino para que me dispararan a su vez y me mataran, eludiendo así la consabida y segura tortura. Habría que estar tan preparado para el dolor como para la muerte, pero eso es privilegio de unos pocos elegidos por la disposición a la disciplina, como Lawrence de Arabia.

Me da miedo la miseria derivada del dolor, la vida inconsciente, la dependencia de personas o aparatos, la inmovilidad, el no valerse. Durante los diecisiete días que pasé en el Hospital Gregorio Marañón de Madrid, en su mayor parte sujeto a un tubo de drenaje, fui cuidado por mi familia, que sacrificó sus vacaciones y sus noches de sueño para estar conmigo. No quiero que las vidas de los demás se inviertan en mí, no es justo para nadie. Es una experiencia que ya hice. La primera vez, cuando aún no habían nacido mis hijas, superé una pancreatitis sujeto a una bomba que me vaciaba el estómago y lleno de morfina hasta las cejas. No pude decirle a nadie que no se tomara el trabajo de visitarme porque yo no me enteraba. La segunda, hace dieciocho años, tuve (o "hice", como dicen los médicos con razón) un infarto. Fue breve y leve. Ahora estoy ante un enfermedad larga, salga de ella como salga, vivo o muerto.

Esta enfermedad no es algo personal, o ya no lo es. Lo fue al principio, en su misterioso desarrollo a partir de la suma de tabaco y depresión: uno "hace" su cáncer como somatización de un estado realmente espantoso, oscuro. Pero ahora, curarlo o no es cosa que se hará por medio del saber médico acumulado por la humanidad en su conjunto, por medio de un médico que reúne todo eso y lo aplica a este pobre cuerpo mío, ignorante y en decadencia desde hace mucho.

Tengo que estar dispuesto a soportar las consecuencias de los tratamientos de quimioterapia y, tal vez, de radioterapia. El cáncer, las células perversas que lo componen, tiene que morir por envenenamiento. Me van a dar veneno, químico o nuclear, en la esperanza de que mis propias células sanas sean más resistentes que las cancerosas; pero tendrán que resistir y eso no se hace sin esfuerzo. Es por eso que no pocos de los que han superado el trance se sienten orgullosos y consideran que esa resistencia es un mérito personal, que han "vencido" a la enfermedad. En realidad, la enfermedad es vencida por el veneno que la medicina ha aprendido a elaborar. O, por el contrario, ese veneno no consigue su cometido y el mal sigue proliferando y el enfermo muere, sin tener la menor culpa. No se trata, como me han dicho muchos, de tener una visión "positiva" del problema, aunque sepamos que la depresión hace daño.

Creo que eso es todo.

Horacio Vázquez-Rial

Libertad Digital

Bob Marley en Ibiza, 1978

2011-06-28T08:35:00.000+02:00

El día que Ibiza descubrió el reggae

Hoy se cumplen 33 años del primer concierto de Bob Marley en España

Tal día como hoy pero de hace 33 años Bob Marley ofreció en la vieja Plaza de Toros junto a su grupo The Wailers su primer concierto en España en un gran escenario el que destacaba un enorme León de Abisinia.

Según cuentan algunas crónicas de la época, no llenó y el sonido no fue el mejor pero todo eso dio igual, ya que la mayoría de los que estuvieron comparten una misma sensación de fortuna y privilegio por verle.

Uno de los que más cerca estuvo de él fue Francesc Fabregas, que acaba de presentar en Formentera una antología de sus más de tres décadas como fotógrafo musical. Por aquel entonces, trabajaba para la legendaria revista Vibraciones y gracias a ello, cuando los periodistas Ángel Casas y Carlos Tena le esperaban a pie de pista para entrevistarle, tomó una de las pocas imágenes que se conservan del cantante jamaicano de su estancia en la Isla saliendo del aeropuerto con su guitarra. En este sentido, el catalán subraya que «aunque he fotografiado a multitud de cantantes durante toda mi trayectoria Bob Marley desprendía un aura y un carisma que no tenía nadie».

Algo en lo que también coinciden otras personas españolas de entre la mayoría de extranjeros que acudieron hasta la hoy desaparecida Plaza de Toros, a pesar de que la entrada costaba 1.000 pesetas, toda una fortuna para el español de la época.

Así, el periodista y poeta Julio Herranz, quién puede ‘presumir’ de «alquilarles dos o tres coches enormes a toda la tropa puesto que trabaja por aquel entonces en una empresa de rent a car», guarda en su memoria el carisma especial que desprendía.

Después, de su estancia en el concierto, Herranz, destaca sobre todo «la comunión física y espiritual que se produjo entre el público asistente y los cantantes durante la actuación gracias a las letras, el ritmo de la música reggae que ofrecían y todo lo que se fumaba».

Igual sensación tuvo el promotor musical Miquel Prats Botjia, que acudió al concierto con 17 años y que guarda como un tesoro la entrada. No en vano asegura que «todos los años cuando llega el 28 de junio pongo un pequeño altar en mi casa con todo lo que guardo de Bob Marley y nos pasamos todo el día escuchando su música con los amigos.

Y eso que aquel 1978, ‘Botjà’ asegura que «no conocía mucho a Bob Marley pero a fuerza de escucharlo en la radio me enamoré de su música y cuando fui al concierto me pareció una experiencia mágica que nunca olvidaré, y más sabiendo todo lo que ha rodeado a su figura después».

Por su parte, el periodista Mariano Planells recuerda de aquella cita «que aunque el sonido no fue el mejor, fue todo un placer escucharles porque el ambiente era muy animado y porque posiblemente estuviéramos ante una de las últimas demostraciones de fuerza que se vivieron de la Eivissa hippy».

Algo que quedó aún más patente cuando Bob Marley murió en Florida el 11 de mayo de 1981, víctima de un cáncer a la edad de 36 años, y sólo tres años después de su concierto en la Isla.

Manu Gon, Última Hora Ibiza

Con María Gorgues en Palma de Mallorca, 1973

2011-03-22T17:56:00.000+01:00

Esta fotografía la usé en 1986 para ilustrar una exposición de mis fotografías de tipo periodístico, en la sala de Cultura de la Caja de Ahorros Sa Nostra, Ibiza.

Quince años de periodismo, 1971-1986.

Esta imagen pertenece a una serie de fotos que el director de cine Paco Poch nos hizo en Palma en 1973. La modelo es María Gorgues, modelo, periodista de radio y televisión (TV3, etc.) catalana. La niña no recuerdo bien quién es, pero es muy maja y como una cara muy espabilada.
Esta melena mía se estaba despidiendo, porque entonces todavía existía la mili obligatoria y encima me había tocado en sorteo El Aaiún (Sahara).

Con Abel Matutes, Ibiza, 1984: el naufragio de Última Hora Ibiza

2011-03-22T17:33:00.001+01:00

A principios de los 80 Pedro Serra, el editor de Ultima Hora y otras muchas publicaciones me llamó para organizar una redacción en Ibiza. Para ello le pedí alguien que llevase la parte técnica, la oficina, envíos, etc. para yo poder dedicarme a la parte creativa, a escribir y hacer calle.
El problema es que yo no quise -y en consecuencia no tuve- funciones ejecutivas. Ni entonces ni nunca. Para ello ya hice mi propia empresa, Mariano Productions.
Pero el proyecto de Ultima Hora Ibiza nació torcido porque el enlace, Juan Martorell -ahora se hace llamar Joan- mostraba unas ansias subyacentes de enlazar con el Partido Popular, justo todo lo contrario que representaba Ultima Hora Ibiza.
Total cuando nos dimos cuenta, y yo me di cuenta enseguida, teníamos metido en Ibiza a un mediocre profesor de educación física asturiano llamado Melchor Moro, puesto ahí por Martorell, a pesar de mis reticencias.
Melchor Moro era un topo de Abel Matutes.
Aquel tipo había sido infiltrado para boicotear la edición de Ibiza. Duró dos meses, el tiempo que yo aguanté y aporté reportajes y publicidad.
Casi cada día, yo descubría a Melchor Moro manteniendo sus conversaciones telefónicas con su superior, Matutes. Yo llegaba a cualquier hora y sin avisar, claro: raro era el día en que no le cogía con sus chivatazos.
Durante los dos meses que duró la comedia usé y manipulé a ambos: a unos (Pedro Serra por su ingenuidad y por no haberme hecho caso) y a otros (Melchor Moro y Abel Matutes, por su grosera ocupación de una empresa ajena).
Más que preocuparme de lo que les llegaba, pues el informante Moro usurpaba todas las líneas, me dediqué a que no les llegara nada importante, de manera que reinó el desconcierto en Palma y en Ibiza.
Cuando, Melchor Moro, vía Palma me exigió hacer más horas de oficina les envié al carajo a todos y me fui de viaje durante unos meses.
"Me tomo unas largas vacaciones", les dije.
Quedé sin trabajo.
Me fui en coche con un amigo desde Barcelona a Francia, Italia, Yugoslavia, Grecia hasta Turquía y regreso.
Me inventé mi Anuario de Ibiza y Formentera, que fue viento en popa.

En esta foto, charlo con Abel Matutes de espaldas, en algún acto del puerto. Yo soy el del bigote.
La sección Repostería selecta es una intrascendente cháchara que se publicaba en el naufragado Última Hora Ibiza.

Bastante humillante es ya envejecer, pero si encima te haces respetable... date por aniquilado

2011-03-09T17:36:00.000+01:00

Crujir de dientes, Fernando Savater (El País)

Según Chesterton, las novelas de aventuras son mucho más legibles que las realistas que cuentan dramas burgueses porque las primeras tratan del batallar contra los malvados y "no hay nada más entretenido que luchar contra el mal". Pues sí, la verdad es que a don Quijote le pegan palizas y va de fracaso en fracaso, pero nunca se aburre.

Por eso, con mayor sinceridad que prudencia, admití en una entrevista televisada que los años de combate contra ETA han sido trágicos y angustiosos, pero que yo personalmente me he divertido en la pelea mucho más que si me hubiera quedado en casa dedicado a mis cosas como tantos otros.

Esta declaración ha chocado con la visión penitencial de la vida que por lo visto sigue siendo la ortodoxa entre nosotros. Además del previsible cacareo online de la guardería virtual, el estreñimiento conservador la ha tachado de "frivolidad inadmisible", como hace con las actitudes no negociables en el mercado de la respetabilidad.

Pero yo nunca he jugado en esa bolsa.

Bastante humillante es ya envejecer, pero si encima te haces respetable... date por aniquilado. En el vendaval crítico contra mí han destacado por su ferocidad algunos medios nacionalistas vascos, como Gara o Deia. Mientras les leía con diver..., vamos, con atención, recordé lo que Jean Paulhan escribió a François Mauriac cuando el libelo colaboracionista Je suis partout les denunciaba diariamente: "qué agradable resulta ser maltratado por gente a la que no se estima".

Es curiosa su insistencia en los grandes beneficios económicos y las muchas prebendas que he conseguido durante estos años de pelea antietarra. Parecen suponer que si el otro bando me hubiera prometido mejor sueldo habría cambiado de criterio... Les cuesta aceptar lo obvio: que patear el trasero (aunque sea metafóricamente, ay) de matones con txapela es un deporte al que algunos nos hemos dedicado sin cobrar traspasos ni primas millonarias y con tanto gusto que hasta hemos pagado por practicarlo cuando ha sido necesario.

Pero dejemos de lado la parte personal del asunto, que a mí me importa poco y al resto del mundo supongo que nada. Sobran explicaciones porque la gente normal lo entiende a la primera, los maliciosos también pero no lo reconocerán nunca y los tontos ni poniéndoles diapositivas.

Sin embargo, hay en esta inquina aspectos más generales que resultan muy reveladores. Según parecen aumentar las posibilidades de que en Euskadi desista el terrorismo, también crece el desafecto social y mediático no hacia quienes lo han padecido directamente ni tampoco hacia aquellos que van a abandonarlo -por lo visto hay que estarles agradecidos- sino hacia los que se han enfrentado a él claramente y en todos los terrenos: político, social, cultural...

Da la impresión de que en la época pos-ETA va a ser castigado el exceso de celo anterior. Los hay, y muy encumbrados, que se escandalizan ante la posibilidad de exigir que se ajusten cuentas a los terroristas (es insano revanchismo que imposibilita la reconciliación...), pero que no ven mal el arrinconamiento de los que se distinguieron demasiado en la intransigente oposición frente a ellos.

El día que vuelvan al redil las ovejas descarriadas y hasta los lobos disfrazados, los que ayer les cerraron decididamente el paso resultarán ser unos cabritos... o unos miserables, según gente de ese mismo ramo.

Sigo mi especulación conjetural: la Euskadi en paz será plural, pero si no lo evitamos, de un pluralismo intranacionalista que irá -digamos- desde Tasio Erkicia en un extremo hasta Bernardo Atxaga en otro, pero no más. El llamado "vasquismo" será el modesto sidecar para poder viajar en la moto nacionalista... Y estas restricciones no se combaten con ilegalizaciones, ese es otro cantar, sino con la presencia activa y reivindicativa en todos los foros sociales, culturales o políticos.

Hay que moverse, aunque siempre que sea posible con buen humor. Montaigne dijo "no hago nada sin alegría" y, aunque les pese a los fúnebres y a quienes hacen rechinar los dientes, no conozco lema mejor.

Miré los muros de la patria mía... Francisco de Quevedo

2011-03-07T18:21:00.000+01:00

Miré los muros de la patria mía

si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo, vi que el sol bebía

los arroyos del hielo desatados,
y del monte quejosos los ganados
que con sombras hurtó su luz al día.

Entré en mi casa; vi que amancillada

de anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte;

vencida de la edad sentí mi espada

y no hallé cosa en que poner mis ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Los efectos 'colaterales' de estudiar y trabajar a la vez

2011-02-18T21:24:00.000+01:00

Interesantes conclusiones. Por razones obvias, usaré este texto con más calma. de momento lo dejo a disposición de mis sufridos lectores:

Por contar con unos euros para los gastos personales, para ayudar a la economía familiar o con el fin de adquirir experiencia profesional, cada vez más estudiantes intentan compaginar sus carreras con la vida laboral. Un hecho aparentemente inocuo pero que puede traer graves consecuencias si las horas de empleo exceden las 20 semanales.

Así lo creen Katheryn Monaham, de la Universidad de Washington; Joanna M. Lee (de la de Virginia) y Laurence Steinberg (de la de Temple, todas en EEUU) tras llevar a cabo una investigación con más de 1.700 estudiantes.

"Trabajar media jornada durante el año escolar ha sido una característica de los adolescentes estadounidenses durante más de 20 años. Hoy en día, como ha sido el caso desde 1980, una parte importante de los estudiantes de secundaria tiene trabajos a tiempo parcial, y un gran número de estos trabaja más de 20 horas a la semana. Durante las últimas dos décadas, numerosos estudios han analizado el impacto del trabajo en los adolescentes, pero la literatura sobre los efectos del empleo parcial tiene resultados poco consistentes y no hay acuerdo sobre si estudiar y tener un jornada laboral prolongada (más de 20 horas a la semana) es perjudical para el rendimiento académico o para la conducta y la salud mental", aclaran los autores en el último 'Child Development'.

Un total de 1.792 alumnos de todos los estatus socieconómicos y étnicos han participado en el ensayo. En todos ellos se analizó si compaginaban los estudios con un trabajo temporal, las horas del mismo a la semana, así como el nivel académico (horas de trabajo en casa, concentración en clase, entre otras variables) los problemas de comportamiento, la existencia de sintomatología depresiva, la autonomía respecto a los padres y el desarrollo psicosocial. Los datos revelan que los adolescentes que trabajan más de 20 horas semanales tienen más riesgo de participar menos en clase o tener peor rendimiento académico que aquéllos que no están empleados o lo están menos tiempo.

Enrique García Huete, psicólogo clínico reconoce a ELMUNDO.es que los efectos en el rendimiento son diferentes a pesar de las horas semanales trabajadas si se "busca una remuneración económica o se están haciendo prácticas. Un residente MIR, por ejemplo, está trabajando en su propia carrera, lo que hace que, probablemente esté más atento en clase y concentrado, porque está estudiando y trabajando en lo mismo".

Este especialista reconoce que, efectivamente, el "rendimiento escolar desciende porque el estrés del trabajo y la fatiga (sobre todo algunos empleos) reducen la concentración, la atención y la memoria, elementos esenciales del rendimiento".

Concluye el estudio, además, que los chavales con jornadas más largas tienen más posibilidades de tomar drogas o beber alcohol . "El ocio, salir con los amigos son imprescindibles contra el estrés. Es probable que si no se tiene tiempo para divertirse se usen drogas bien para relajarse (hachis) bien, precisamente, para poder aumentar el rendimiento y la actividad (cocaína y anfetaminas)", agrega García Huete.

Lo positivo

Pero no todo son malas las noticias. Tanto los autores del estudio como el psicológo madrileño reconocen que "los estudiantes que trabajan tienen más autonomía y más independencia , lo que eleva la autoestima. Además tienen más responsabilidad, se demuestra en los que están trabajando para poder ayudar a pagar los estudios. Todo esto hace también que sean jóvenes con más probabilidades de alcanzar sus metas".

Pese a todo, los científicos estadounidenses creen que "hay que dar un mensaje a padres y profesionales. No son aconsejables las jornadas laborales largas en el año académico, dado que pueden afectar en clase, en el comportamiento y en el bienestar de los jóvenes". Reconocen no obstante, que "el empleo puede ser crucial para algunos jóvenes, como los de familias con dificultades económicas. Por ello es importante que se lleven a cabo futuras investigaciones para explorar los mecanismos que pueden minimizar las consecuencias perjudiciales de una intensa jornada laboral mientras se estudia".

Patricia Matey, El Mundo

Ricardo de la Cierva escribe sobre mi 'Diccionario de Secretos de Ibiza'

2011-02-12T22:41:00.000+01:00

Ricardo de la Cierva escribe de mi Diccionario de Secretos, en Ya, septiembre de 1982. No ví el original, sino esta réplica publicada en el Diario de Ibiza.

Ibiza es un crisol de culturas mediterráneas

2011-02-12T22:03:00.000+01:00

Entrevista en Diario de Barcelona con Dolors Palau y una foto de Jordi García.
Fecha, 19 de mayo de 1982, con motivo de la edición del Diccionario de Secretos de Ibiza.

Conversación con Mariano Planells, en 1993

2011-02-12T21:38:00.001+01:00

Vista 17 años después esta entrevista es asombroso el nivel de aciertos en las previsiones, tanto en lo personal como en lo colectivo. O quizás no sea tan raro.
La foto es de 1983 o circa y me la hizo Juan Ignacio Company en el Hotel Los Molinos.
La realizó Nadine Beeckmans para una revista llamada Roca Llisa, 1993, de amplia difusión en el turismo de golf..

Sobre el pintor Coronado en Murcia y en Cambio 16

2011-02-12T17:31:00.001+01:00

Cuando acabé la mili puede reemprender muchas tareas interrumpidas. Una de ellas era escribir un libro sobre el pintor murciano Manolo Coronado, que vivió en Mallorca muchos años y conocía Ibiza bastante bien.
El libro lo ideamos en Palma de Mallorca, lo escribí en mi estudio de Ibiza y el de Palma, lo imprimimos en Madrid y lo presentamos en la pujante ciudad murciana de Molina de Segura.
Aparte de la prensa balear, el libro apareció recensionado en varias publicaciones nacionales. Aquí recojo la de Cambio 16, a la sazón un semanario puntero.

Cambio 16, número 260, noviembre de 1976
Ya sabes, clica para aumentar

Unas semanas antes habíamos hecho la presentación en Molina de Segura (Murcia), donde fui entrevistado por el diario Línea. la foto, sacada de algún carnet, es evidente. En 1975 me dejé el bigote en El Aaiún y ahí siguió colocado durante casi 30 años.

Más datos sobre Coronado: Coronado

En el Diario de Mallorca, 24 de septiembre de 1974

Manolo Mompó, Mariano Planells en el centro y Manolo Coronado

Antonio Colinas me presenta mis elefantes II en Ibiza

2011-02-12T16:32:00.000+01:00

En 1980 publiqué Ibiza, la senda de los elefantes I y justo seis años después el segundo volumen.
Para la presentación conté con la inestimable ayuda del poeta Antonio Colinas, entonces afincado en Ibiza,
aunque también se iría unos años después.
Ibiza fue un lugar magnífico para los creadores durante los años 50, los 60 y la primera mitad de los 70, pero a partir de este momento la isla tomó un rumbo poco acogedor para los elefantes. Todos, uno a uno -aunque hay alguna rara excepción- fueron abandonando la isla, incluso yo que soy fenicio genuino. Pero a mí tampoco me gusta la Ibiza de hoy, aunque la isla en sí sigue salvando algunos parajes muy hermosos.

El hecho es que Antonio, buen amigo, hizo la presentación, que me encantó.
Al finalizar se la pedí y ahora puedo ponerla en disposición de muchos jóvenes que, a buen seguro alucinarán por la variedad y densidad de creadores, todavía en aquella fecha de 1986.
Pero bueno, la historia es bastante cruel y quien pretenda tenerlo todo que se vaya a Nueva York y tendrá mucho, todo... a excepción de lo que falte.
Ibiza ida, desaparecida, nos quedan algunos recuerdos y la firme voluntad de ofrecer las partes positivas que todavía sean de alguna utilidad.

Fernando Fernán Gómez y Emma Cohen, en Palma 1980

2011-02-11T22:02:00.003+01:00

Sal y Pimienta, número 36, 3 de junio de 1980

Sal y Pimienta era un semanario crudo, hiriente y de un éxito popular inmenso, tanto es así que tuvo que ser cerrado por la propia empresa editora (Interviu, etc.). Incluso yo fui objeto de sus chanzas, en realidad inofensivas para quien conozca el carácter jodido de Fernando Fernán Gómez, la pareja de la actriz Emma Cohen, con la que hablé tranquilamente un buen rato y de hecho ya nos conocíamos. Yo no sabía de la mala uva de Fernando, de modo que no quedé enfadado, sino sorprendido, cuando pegó un manotazo (la música estaba a todo volumen y nadie oyó su vozarrón) y llamó a la pobre Emma y se fueron con cajas destempladas. Casi me lo tomé con humor y no me sentí el causante del enfado de Fernando, más bien un testigo accidental. Sólo lo sentí por Emma por tener que soportar a tamaña pareja, pero sarna con gusto no pica. De hecho, se lo conté yo al periodista, que en esta noticia lo exagera y manipula un poco para darle más ... sal y pimienta. Me da igual. Me reí mucho. En honor a Fernando, pongo una de sus más conocidas obras teatrales, aunque las tiene mejores, pero no tan chocantes.

Extended Play, Fernando Fernán Gómez.

Versión comprimida e intensa

Culto a la exuberancia mediterránea

2011-02-11T21:17:00.000+01:00

A finales de los 70 y a comienzos de los 80, la revista literaria Camp de l'Arpa era de las más prestigiosas de España, dirigida por Manolo Vázquez Montalbán.
En diciembre de 1982 dedicó un amplio espacio a la crítica de Diccionario de Secretos de Ibiza.
A los maniáticos de la hemeroteca se la dedico.

No las redimensiono, puedes clicar para aumentar.

La primera entrevista a Miquel Barceló

2011-02-11T01:05:00.000+01:00

Esta es la primera entrevista propiamente dicho que se le ha hecho a Miquel Barceló en 1977, en Diario de Mallorca.
Después la recogí en mi libro Lagartijas azules en París.

Ibiza, isla de misterios en Lo Inexplicado

2011-02-10T23:24:00.000+01:00

Lo Inexplicado, núm. 58, 1982

Cuando publiqué Diccionario de Secretos de Ibiza, en ediciones Obelisco, Barcelona, 1982, numerosas diarios y revistas se hicieron eco de esta parte magnética, telúrica de Ibiza. Mágica decía yo entonces, pero ya no empleo este adjetivo, por lo gastado.
Lo Inexplicado publicó una aproximación muy generosa en sus páginas centrales. Nada menos que cuatro páginas a todo color.
Mucha gente no conocerá este texto, así que aquí lo pongo a su disposición.
Ya sabes, ves clicando en la imagen hasta conseguir el tamaño deseado.
MP

La riqueza multicolor del Adlib en 1974

2011-02-09T17:52:00.001+01:00

Ignoro de qué revista he sacado estas páginas. Ibiza salía en todas las revistas y estas pueden ser de Gaceta Ilustrada, Telva, o a saber....
Si alguien lo sabe que me deje un comentario para poder firmar al menos al fotógrafo.
Son de 1974, verano, porque yo aparezco con el grupo musical (foto 9) de espaldas, tocando los timbales con mi amigo Luís Sangareau. Estamos en pleno desfile adlib.

A muchas amigas les gustará degustar aquellos modelos, para mi gusto muy creativos, de los primeros años de Adlib.
En mi caso la melena se estaba despidiendo después de cuatro años de acompañarme. Siguió creciendo hasta otoño, en que me incorporaba a filas en el Sahara, y cuando volví ya nada era lo mismo ni yo era el mismo.

Johnnis, la modelo obesa de la Ibiza hippy

2011-02-09T16:11:00.000+01:00

Johnnis se convirtió en un icono de Ibiza desde el primer momento y creo que eso fue en 1969 o algo así. Nos conocemos desde entonces y siempre hemos sido amigos.
He escrito muchas veces de ella y la anécdota de que yo la calificara de diosa Tanit en una broma, dio pie a que una pintora la pintara caracterizada como dicha diosa y se convirtió en una de las postales más vendidas.
La debo guardaren alguna parte.
Esta foto es una broma que nos presenta como acaramelados amigos, en 1981 o aprox.
Hace poco volví a escribir sobre ella, contando la astuta estratagema de Armin, el dueño dela tienda Paula's, que vendía unos personales vestidos adlib. Ahora Armin dirige ópera y está en plan vena creativa.

Puedes verlo aquí:

Mozart en Ibiza

Una moda de Ibiza, pero oscura

Si de verdad fuera mágica la flauta

Tanit y las niñas de purpurina fue un talismán

2011-02-09T13:30:00.001+01:00

Después de Vicent Calbet (1974), Coronado (1976) e Ibiza, la senda de los elefantes (1980) publiqué una selección de texto breves, artículos y visiones de Ibiza que tuvo también una acogida excelente: Tanit y las niñas de purpurina (1982). No sólo se agotó la edición, sino que muchos de los epítetos, metáforas e imágenes quedaron en uso cotidiano como un fruto nacido en Ibiza pero perteneciente a la colectividad.

La portada en azul es fruto del amor de Enric Irueste y el mío propio por las tintas planas al estilo pop. En realidad la portada es así:

A veces he llegado a pensar que me gusta más en azul, con su blanca sencillez, con el mensaje directo. Pero después no tengo más remedio que valorar la elaboración del artista Irueste.

Puedes leer más sobre este libro talismán en mi blog de Bibliografía.

El pelo rapado al cero y vienen los elefantes II

2011-02-07T23:55:00.000+01:00

¿Y qué hacía el fenicio en 1985? Desde su nueva oficina publicaba el Anuario y estaba a punto de salir el segundo volumen de Ibiza, la senda de los elefantes. Crítico de arte y escritor.
Y como se ve, colaboraba intensamente en la prensa nacional e internacional.
Durante el verano llevé la testa rapada, por un experimento personal, como se ve en este reportaje hecho por Pep Ribas, en Última Hora.
MP

Hippies y pintores, caldereros y sastres, Juan Ramón de la Cruz, El País

2011-02-07T23:28:00.001+01:00

Otra reportaje en El País, publicado en El País Semanal a mediados de los 80. Lo escribió Juan Ramón de la Cruz con mi supervisión documental (datos, fechas, etc.) y además con algunas fotografías mías.
Este texto me gustó mucho. Y todavía me gusta.
MP

Ibiza en ida y vuelta, por Antonio Escohotado, El País, 1985

2011-02-07T20:31:00.001+01:00

Mucha gente no conoce este texto de Antonio Escohotado, buen amigo mío de Ibiza al que yo le había dedicado una amplia serie de entrevistas en Ibiza, la senda de los elefantes.
También le ayudé de algún modo a perfilar estos folios con algunos datos y facilitándole mis anuarios, si bien es evidente que Antonio no necesita ayuda en su visión de Ibiza, isla que conoce bien y en la que pasó los mejores años de su vida.

Mejor, pues que reproduzca este interesante reportaje. ya sabes, ves clicando hasta aumentar a placer.
Otros libros míos, aquí

El reportaje apareció en El País Semanal, 15 de septiembre de 1985

MP

La senda de los elefantes en Die Insel Zeitung, 1980

2011-02-06T21:11:00.000+01:00

Y el último fragmento para los que hablen alemán

Ibiza, la senda de los elefantes fue un acontecimiento que espoleó a otros escritores y animó a muchos libreros a salir a la calle en el Día del Libro. había verdaderas columnas, pilas de mi libro, que se agotaron una y otra vez.
Gente que me conocía y que no me había saludado nunca se acercó para recoger su ejemplar firmado.
Incluso el Die Insel Zeitung me dedicó la noticia en portada y un amplio reportaje interior, el que incluyo aquí.

Y acabamos por el principio: esto es un fragmento de la portada del Die Insel Zetung, 6-13 mayo e 1980.

Los Secretos y los Elefantes en Insel, 1995

2011-02-06T19:32:00.001+01:00

En 1995 yo estaba ya hastiado de Ibiza, de la crisis y de la persistencia de los mismo problemas endémicos y epidémicos. De manera que cuando se publicó esto, en agosto de 1995, yo ya me estaba despidiendo de alguna manera de la isla de sus habitantes mineralizados por la sal y el turismo.
Fue un proceso que duró años, cáustico, correoso, pero al final a partir de 1998 pude liberarme de las redes de Ibiza, la isla Escorpión y caí en los benéficos aires refrescantes de los atlantes celtas de Galicia.
Susanne y Petra son dos alemanas generosas que dedicaron un amplio espacio a mis dos libros más populares, en ambos casos con miles de copias vendidas: Ibiza, la senda de los elefantes y el Diccionario de Secretos de Ibiza, del que saqué varias ediciones y numerosas reimpresiones.

La senda de los elefantes eran libros de entrevistas. Saqué un segundo volumen.

La foto evidentemente está obtenida en invierno. La reproduzco porque no tengo copia ni original.

Traducción de los Secretos al alemán: Die Geheimnisse Ibizas von A bis Z, Libro Azul, 1998 , traducción de Verena Mahlow del 'Diccionario de Secretos de Ibiza'

Ibiza Mädchen, 1982: comienza la avalancha germana

2011-02-06T12:04:00.001+01:00

Cuando decía lo de la popularidad no era en broma. Desde que saqué Ibiza, la senda de los elefantes, en 1980, los reportajes y las fotos se sucedieron.
Incluso en revistas de enorme tirada, como esta de Alemania, Mädchen, chicas, casi íntegramente dedicada a las bellezas cárnicas de Ibiza y sus maravilloso paisajes.
En esta página me sacaban bien acompañado de la modelo y diseñadora Mora, y de la pintora Edith Sommer, que reconocerán enseguida si les cuento que fue la esposa de Clifford Irving (Fake!) y colaboradora necesaria al cobrar los cheques falsos en un banco suizo. Edith ya pagó con la cárcel. Y ahora es una sosegada y excelente pintora en Ibiza.

La foto es de un prestigioso fotógrafo alemán, Martin Kaupp y muchos de los textos son de Norbert Bartl.
Fue así: yo estaba en la sala Vía Púnica, donde me había inventado un experimento cultural humano muy excitante: la Sinámbula, una abigarrada experiencia ácrata donde cada cual actuaba a su manera, con total libertad: música, textos, poesía, charlas, conferencias, exposiciones.... duró todo un verano y fue un éxito sin precedentes.
Creo recordar que fue en 1982 pero... [confirmar esta fecha]

ya sabes, clica para aumentar

Puedes consultar sobre otros libros míos aquí.

Anuario número 7, 1989 en Última Hora

2011-02-04T17:20:00.000+01:00

En total publiqué 12 anuarios. Una breve noticia en un año que fue excelente, pero la crisis ya estaba asomando el horizante en pleno felipismo.

"Las mujeres me leen muchísimo, pero no sé porqué y quizás sea mejor no saberlo"

2011-02-04T13:16:00.000+01:00

¿Podrá leerse esta chapuza de scanneado? Molk, abril 1997, Ibiza.
La primera fotografía es de 1972, la segunda de 1996 o algo así.
Ya sabes, clica en las imágenes.

"En Ibiza no salimos del foso", 1997

2011-02-04T12:52:00.000+01:00

Entrevista en Mirador, 16-31 de mayo de 1997.
Algunas fotos son muy anteriores, como la que estoy con el folclorista Joan Castelló dándonos la mano, en el bar Bosch de Palma de Mallorca (en 1973-74?).
En el centro ya es después de la mili, 1976-77, con el actor inglés Terry Thomas.
Abajo, charlando con Vicente Calbet, 1974, en el Diario de Ibiza, en la sede del Pasaje Vía Púnica.

El escaneado no habrá salido bien, pero clica para aumentar.

Con Camilo Sesto, Mallorca 1974

2011-02-03T17:55:00.000+01:00

Miguel Soler entrevista Camilo, con Mariano Planells sentado en el fondo.

Camilo Sesto actuaba en Mallorca, en la sala Aloha2, llena a rebosar.
Miguel Soler, un periodista que triunfaba en la radio y en Última Hora me encuentra en el bar Bosch y me invita a acompañarle.
Apenes intervine pues era conversación llevada por Miguel a ritmo radiofónico y lo estaba grabando para emitirla en directo. Alameda el fotógrafo nos sacó varias fotos.
Camilo estaba trabajando en su próximo tema, "Ayudadme", que sería un gran éxito.
MP, Mallorca, 1974.

* La imagen corresponde a una entrevista de página publicada en Última Hora, 5 febrero de 1974

Un tema de la época: Quieres ser mi amante

La nueva imagen de Ibiza, Palma 1974

2011-02-02T18:45:00.044+01:00

En Última Hora (Palma de Mallorca) me entrevista Toni Torres y quizás llevado por la exuberancia de mi atuendo hippy de Ibiza titula con entusiasmo: Mariano Planells, la nueva imagen de Ibiza. En realidad es totalmente cierto que Ibiza esta conformando una nueva imagen en el exterior, y muy poderosa. Y es cierto que yo contribuí con mis libros a que Ibiza dejara de ser un reducto olvidado sometido a un caciquismo atroz, después de una guerra civil que fue espantosa. Pero no fue mi imagen personal sino mi trabajo lo que se proyectó de mil formas y lo que llegó a obtener una extraordinaria popularidad.

Reproduzco la entradilla de la entrevista, donde casi todo es cierto, en especial lo de polémico y lo de egocéntrico, y eso me salvó de morir tragado por los lobos. No me tragaron y muchos todavía no me han digerido, pero con el tiempo he mandado una carta de dimisión -o de discreción- a mi ego. Como dice Pániker, pasados los cuarenta años, hay que desprenderse del ego. Pero hacerlo antes, sería suicida. La entrevista es con motivo de mi primer librito sobre el pintor ibicenco Vicente Calbet, en 1974. Como dice Toni, tres meses después, me incorporaría a filas con destino al Aaiún, en pleno proceso de descolonización.

Publico estas dos fotos porque no tengo otras copias. Para mi son un pequeño documento de la época. Un tiempo después, a comienzos de los años 80, Toni Torres desapareció en el mar con su velero. Salió de Ciudadela con destino a Mallorca. Nunca llegó. MP ***

Presentación. Anuncio del 30 de junio de 1974 en Diario de Ibiza Quince días antes habíamos culminado la edición y la presentación del libro o catálogo (lo que ustedes gusten) de Vicente Calbet -al que unos años más tarde los catalanistas rebautizarían como Vicent, Vicenç en Mallorca; lo cierto es que en Ibiza decimos Vicent. Por cierto los catalanistas de hoy, muchos de ellos conversos y neofanáticos a la causa catalana, harían bien en anotar que este anuncio de la presentación quizás sea el primero que se ha publicado jamás en catalán en la isla, al menos a este tamaño (media página). Predominaba el castellano, lo cual no era óbice para se publicara a voluntad en catalán. Hoy podrían tomar nota y dejar en paz a la gente, que cada cual escriba como quiera o como le convenga.

Los numerosos artesanos de Ibiza, MDB, 1973

2011-02-01T20:56:00.000+01:00

En noviembre de 1973 yo llevé a la Tribu a Palma de Mallorca.
Tengo mucho que contar de aquella agrupación improvisada que se formó para presentar "Situaciones" una especie de obra de teatro musical que tuvo mucho éxito en Palma. Tanto que ya les tenía apalabrada una sala de Madrid.
Yo fui quien habló con el viejo Ferragut para que nos dejara la sala Mozart a porcentaje, aunque yo no llevé jamás ninguna cuenta ni asuntos de intendencia ni, por supuesto jamás cobré una peseta.
Por el amor al arte.
Yo mismo llevé la promoción y armé tal escandalera en todo Mallorca que la sala se fue llenando a rebosar.
Los actores, al menos no todos, ignoraban que esta fuerte promoción era manejada por mi mano.
Al final, aquel asunto acabó en un fiasco total.
La mitad de los actores quedaron sin cobrar, porque David Bialle, todo el día en las nubes del dios Cannabis Sativa, que fumaba sin cesar en una pipa de piedra del tamaño de un patata pequeña, ni siquiera dividió el total a repartir por el número de actores. Intenté desesperadamente que los que habían cobrado reembolsaran al momento, para poder hacer un reparto (para ellos, repito, yo no cobraba nada), pero los que habían cobrado se negaron. Un francés agorilado casi me pegó, agarro lo cobrado y se fue con malas pulgas.
Un drama, lloros, gritos, cabreos... un mundo feliz lleno de hippies codiciosos y egoístas.
Fue mi primer bautismo de fuego sobre la paz, el amor, la bondad y la solidaridad entre los hippies.
Me ayudó mucho. A espabilar. En la vida no todo es lo que parece.
No quiero seguir contando la historia, que ha de ir al completo en mis memorias. Pero vive Dios que he de contarlo.

El caso es que un periodista inglés, muy conocido en Mallorca, aprovechó que me vio la pinta un poco llamativa (y ya me conocía por mis artículos en el Diario de Mallorca) cuando fui a entregar la información sobre La Tribu ¡para entrevistarme a mí!
Se ve que no tendría nada mejor aquel día.
Pero la foto, 21 años, es un documento singular. No tengo la original. Aquí la pongo para disfrute o regodeo del personal.
Entrevista en el Mallorca Daily Mulletin, November 18-19, 1973

El escritor Pedro Gálvez, que vivió en Ibiza, apuñalado en Alemania

2011-01-17T08:58:00.000+01:00

Un hombre le preguntó en castellano su nombre, le asestó varias puñaladas y huyó. Está fuera de peligro

IBIZA / MÁLAGA | R. S. / JOSÉ TORRES El escritor Pedró Gálvez, que vivió en Ibiza entre 1968 y el principio de la década de los 80, fue apuñalado el lunes a la puerta de su casa en Múnich (Alemania). A las 8.20 horas Gálvez salió de su domicilio. Un hombre se acercó a él en la calle Schleissheimer. Le preguntó, «en castellano y con acento madrileño», si era Pedro Gálvez, con la excusa de entregarle un paquete.

El escritor, de 70 años, respondió afirmativamente, momento en el que el desconocido le asestó varias puñaladas y salió corriendo, según recoge el periódico teutón Sueddeutsche y publicó ayer La Opinión de Málaga.

El agresor es un hombre de 1,65 de altura, iba muy bien abrigado con una chaqueta oscura y un pañuelo blanco que le cubría la cara, según relató el propio Gálvez a la Policía alemana. Sus gritos de socorro alertaron a los vecinos y poco después ingresó en una clínica muniquesa.

El escritor y colaborador de Diario de Ibiza, Mariano Planells, contactó el sábado con su amigo Gálvez. El escritor comunicó a Planells, a través de Facebook, que se encuentra en casa y que está fuera de peligro, a pesar de que recibió una puñalada en la espalda y otra en el vientre.

Todo parece indicar que se tratar de un intento de asesinato por encargo, aunque Gálvez comentó a Planells que no tiene ni idea de quién puede ser el agresor.

Nieto de Pedro Luis de Gálvez
Pedro Gálvez nació en Málaga en 1940. Es nieto del que fuera escritor bohemio Pedro Luis de Gálvez. En 1962 ingresó en el Partido Comunista, estudió economía política en Berlín y en 1968, tras la invasión rusa de Praga, sufrió una crisis personal y se trasladó a Ibiza.

En Sant Mateu siguió traduciendo y escribiendo. Colaboró con Ibiza Magazine y con el Anuario de Ibiza y Formentera y escribió ´Historia de una hormiga´. Entre su bibliografía destacan obras como ´Nerón´, ´Hypatia´ y ´El maestro del Emperador´. aPlanells publicó una entrevista a Gálvez en junio de 1978 en Diario de Ibiza. El escritor explica que participó en acciones armadas en la guerrilla urbana en Venezuela. «Al finalizar la Segunda Guerra Mundial el PCE tenía un gran ejército preparado en los Pirienos para invadir España», afirma Gálvez, que añade que en Alemania ganaba 3.000 marcos al día cuando el sueldo de un obrero era de 300 marcos al mes.

Diario de Ibiza

El soldadito de El Aaiún, por Arturo Pérez-Reverte

2010-12-07T13:33:00.000+01:00

Lo que voy a contarles ocurrió hace treinta y cinco años exactos, casi día por día, en diciembre de 1975; pero me acuerdo bastante bien. Es una historia que en su momento -yo era un jovencísimo reportero, enviado especial del diario Pueblo en el Sáhara desde hacía ocho meses- no me dejaron publicar. No eran buenos tiempos ni para la libertad de prensa ni para otras libertades, pero uno se las apañaba allí lo mejor que podía. Aunque en esta ocasión no pude. Recuerdo el episodio con mucho sentimiento, por varias razones. De una parte, los últimos sucesos en el Sáhara le dan, para mí, especial significado. De otra, algunos testigos fueron muy queridos amigos míos. Casi todos de los que tengo memoria están muertos, excepto el entonces capitánYoyo Sandino, de la Policía Territorial, que creo estaba presente. Yo mismo viví la última parte del episodio; pero ya no recuerdo quién más estaba allí, aparte del teniente coronel López Huerta y el comandante Labajos, ya fallecidos. Acababa de morir Franco, y España entregaba el Sáhara a Hassán II. El Aaiún era una ciudad en estado de sitio, con toque de queda, cuarteles y barrios en poder de los marroquíes, y otros aún bajo autoridad española. Uno de éstos era Casas de Piedra, feudo del Polisario; la custodia de cuyo perímetro, rodeado de alambradas y caballos de Frisia, correspondía a la Policía Territorial. En sus sectores, la gendarmería real y las tropas marroquíes se comportaban con extremo rigor. Había innumerables detenidos. Y cada día, muchos jóvenes saharauis, así como veteranos de Tropas Nómadas y de la Territorial, huían al desierto para unirse a la guerrilla que ya combatía en las zonas abandonadas del este.

Aquella noche, una patrulla marroquí que pasaba cerca de Casas de Piedra fue tiroteada desde el otro lado de la alambrada. Los dos soldaditos españoles de guardia a la entrada del barrio -reclutas de mili obligatoria, destinados forzosos al Sáhara como policías territoriales- se apartaron de la luz, inquietos, y se quedaron allí hasta que hubo ruido de motores con resplandor de faros, y varios vehículos se detuvieron en el puesto de control. De ellos bajó nada menos que el coronel Dlimi, comandante general de las fuerzas marroquíes en el Sáhara, acompañado por todo su estado mayor y una sección de soldados de las fuerzas reales. Todos, incluido Dlimi, venían armados con fusiles de asalto, y estaban dispuestos a entrar en Casas de Piedra y arrasar el barrio como represalia por los tiros de media hora antes. Imaginen la escena: la noche, los faros iluminando la alambrada, el coronel en contraluz con todas sus estrellas y galones, y los dos soldaditos con todo aquello encima. Acojonados.

Lamento no recordar sus nombres, o tal vez no los supe nunca. Pero esto fue lo que hicieron: mientras uno de ellos echaba a correr hacia donde tenían la radio para avisar a sus jefes, el otro tragó saliva, se cuadró y les dijo a los marroquíes que no pasaban -yo conocí a su oficial superior, el eficaz y duro teniente Albaladejo, y estoy seguro de que el chico prefirió vérselas con ellos antes que con el teniente-. Como pueden ustedes suponer, Dlimi se puso hecho una pantera. A gritos, descompuesto, mandó al territorial que se quitara de allí o le iban a pasar por encima. Tengo órdenes de no dejar entrar a nadie, dijo éste. No sabes con quién estás hablando, etcétera, aulló el otro. Luego blandió su arma e hizo ademán de cruzar la alambrada, seguido por todos los suyos. Fue entonces cuando el soldadito dejó de ser lo que era, un humilde recluta forzoso que hacía la mili en el culo del mundo, para convertirse en otra cosa. En lo que juzguen ustedes que fue. Porque en ese momento, casi con lágrimas en los ojos y temblándole la voz, montó su fusil -clac, clac, chasqueó el cerrojo al meter una bala en la recámara- y le dijo en su cara al poderoso coronel Dlimi, jefe de las fuerzas marroquíes en el Sáhara, estas palabras extraordinarias: «Mi coronel, por mi pobre madre que, como alguien pase de ahí, le pego un tiro».

El aviso me pilló en el bar del cuartel de los territoriales, y a Casas de Piedra me fui, quemando neumáticos en el Seat 600 con el cartelPrensa que teníamos alquilado a medias Pedro Mario Herrero, del diario Ya, y el arriba firmante. Tuve así oportunidad de asistir al último acto del episodio, cuando llegaron los jefes españoles y tras una tensa negociación lograron que Dlimi se retirase con su gente. En cuanto al soldadito que le paró los pies salvando el barrio de una represalia, no eran, como digo, tiempos para la lírica. Me temo que la única recompensa que obtuvo aquella noche fue el cigarrillo Coronas que el comandante Labajos le ofreció de su paquete, la palmada en la espalda del teniente coronel López Huertas y esta página en la que hoy lo recuerdo.

Semanal XL

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, Cesare Pavese

2010-11-18T19:20:00.001+01:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos-
esta muerte que nos acompaña
desde el alba a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un absurdo defecto. Tus ojos
serán una palabra inútil,
un grito callado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola te inclinas
ante el espejo. Oh, cara esperanza,
aquel día sabremos, también,
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como dejar un vicio,
como ver en el espejo
asomar un rostro muerto,
como escuchar un labio ya cerrado.
Mudos, descenderemos al abismo.

Cuando Ibiza perdió su aura

2010-11-06T17:57:00.000+01:00

Ay del pueblo que por sus malas obras consigue agotar sus aguas subterráneas o romper la vía natural de los arroyos.

Cuando una región queda sin agua en las entrañas, entrega su vida y su futuro a la nada. Que se lo cuenten a Ibiza.

Aquella noche que sueñas aguas vivas, amaneces más alegre y más ufano.

Un pueblo que estropea sus aguas o pierde la salud de sus aguas, firma su sentencia de muerte.

Por eso yo sueño a menudo con el agua perdida y entonces me despierto nublado y torpe.

Sólo recompondré la figura al conseguir un sueño de vida, con aguas frescas, vivas, cristalinas.

Han intentado explicarme el significado psicoanalíticamente, pero siempre he rehusado esta visión técnica, cuando yo sé que mi visión es telúrica y es un sueño fenicio que se retrotrae a miles de años de antigüedad.

Ahora Ibiza está sin aura, como en un maleficio.

¿Cómo romper el hechizo?

The last ressort, Paul Richardson, The Independent

2010-11-02T17:41:00.000+01:00

When Paul Richardson moved to Ibiza, he thought he had found the island of his dreams. But then came the tourist boom. And, in its wake, the drugs, the corruption, the money-laundering. A decade later, he's finally decided it's time to move on. Here, he explains how it all went wrong on paradise island.

Sunday, 15 April 2001

A deserted beach, the sea beyond it a blue so intense it is almost painful to the eyes. Olive groves, vineyards, a whitewashed farmhouse, and a shepherdess in traditional garb, tending her flock.
A deserted beach, the sea beyond it a blue so intense it is almost painful to the eyes. Olive groves, vineyards, a whitewashed farmhouse, and a shepherdess in traditional garb, tending her flock. The pictures in the brochure represent the dream of a Mediterranean landscape in all its pristine perfection, unpolluted and uninhabited, except by picturesque peasants and shiny, happy club kids. Beauty and pleasure in unlimited amounts. It sounds like paradise. It looks like paradise, until you remove the rose-tinted spectacles.
The airbrushed images used in the marketing of tourist hot spots have never had much bearing on reality. In the case of Ibiza, however, they can only be described as a grotesquely distorted version of the truth. Unless you are coming from some grey city in northern Europe for a week's sun and fun in the summer, this Spanish island is no earthly paradise but a small community with serious environmental and social problems caused, in part, by its very success as a tourist destination. To put it another way, Ibiza is an example of what can go wrong when a society that has lived in poverty and isolation for centuries is suddenly presented with an opportunity to make a great deal of money very quickly, and, 40 years later, seems unwilling to recognise that the party may be nearly over.
The facts are there for anyone to see, if only they can detach themselves from their dreams for long enough to see them. During the decade I have lived in Ibiza, the destruction wreaked on the island has been unrelenting. Tourism has increased year on year to the point where we now receive two million visitors a year, placing the island's scarce natural resources under unbearable strain. Excessive and inappropriate building, the scourge of many a nouveau-riche economy, has scarred huge swathes of coast and countryside. Conservation has been the last thing on anyone's mind in these gold-rush years, and the few remaining areas of virgin landscape are only half-heartedly protected. Sites of ecological and/or cultural importance, if they are not already built on, are rubbish-strewn and forlorn.
It was not ever thus. In 1953, Sandy Pratt, a garden designer, arrived on the weekly ferry from Barcelona and is still here, living quietly in a flat in Ibiza City. He remembers being stunned by the delectable beauty of an island so remote that even mainland Spaniards had never heard of it. "It was primitive and innocent and it was the most perfect place I'd ever seen," he says. "There was no asphalt, no cars, no rubbish, no cement. The entire island was like one enormous garden, with 30,000 gardeners to tend it. There wasn't anything that wasn't beautiful. I was aware that I would have to make the most of this idyll, because it couldn't possibly last."
When I myself first arrived here in 1989, if not quite stunned, I knew I had stumbled on something special. My village, the quaintly named Santa Gertrudis, consisted of a church, a cluster of bars and modest village houses around a tiny square. The foreign presence was limited to a handful of expats, mostly first-wave hippies and elderly bohemians, who pitched up at Can Costa to while away the morning over cafe con leche, stirring themselves eventually to visit the fax and telephone bureau across the way. Communications in rural Ibiza, in the last decade of the last century, were still improbably poor. No one I knew in those days had a phone line, and mobile phones, e-mail and the internet were still undreamed of sophistications. Many of the incomers lived in ancient whitewashed farmhouses without electricity or running water, paying nominal rents based on antiquated contracts.
Mass tourism had been Ibiza's over- whelmingly dominant industry for more than 20 years. Subsistence agriculture, which over centuries created the island's landscape of terraced fields and dry-stone walls, had been left in the care of a few elderly farmers who struggled to maintain it. The ibicenco population was already in a minority of 35 per cent, after immigration by guest-workers, mostly from Andalucía, brought over during the Sixties and Seventies to fill the demand for builders, waiters and chamber-maids. Wealthy Germans, British, French and Italians had made inroads into the market for farmhouses which they would swiftly modernise, surrounding them with English lawns and Moroccan palmeraies. The big discotheques were up and running, but the commercial possibilities inherent in the combination of rave music and MDMA had yet to be fully exploited.
The late Eighties were lean years for tourism in Ibiza. The lager lout phenomenon in San Antonio unforgettably associated, for me, with the biting off of a policeman's ear by an English tourist in the summer of 1990 brought the island some of the worst publicity it would receive until Ibiza Uncovered. A deep recession in northern Europe exacerbated the situation. For a year or two, visitor numbers actually fell. It seemed that mass tourism was on the decline, and that Ibiza might have to look for a more intelligent way of exploiting its natural and cultural resources. There was talk of year-round tourism, and of a turismo de calidad ("quality tourism") that would bring in the middle-class market with its far greater spending power. Some effort was even made, cynically enough, to promote Ibiza and Formentera as a paradise of "green tourism", verdant and unspoilt.
But then came the fat years, and this minor existential crisis was swept away by a wave of gleeful commercialism. The economic boom of the Nineties had been underpinned by tourism but boosted massively by the island's other great powerhouse industry: construction. In part, the building boom is a simple response to demand: more tourists mean more hotels, more apartments, more rural second homes, a bigger airport. It is also partly explained by the imminent arrival of the euro, which has forced those in possession of black money to launder it speedily and nothing washes whiter than real estate.
Either way, its effects are unmistakable. In 10 years, the island's charming capital (affectionately known as Vila) has sprawled chaotically in all directions, an uncontrolled mess of cheaply built apartment blocks. The former fishing village of Santa Eulària, now one of the island's major resort towns, continues to spill northwards towards Es Canar, creating a miniature Costa del Sol along the east coast. Controls over building quality and aesthetics on land officially categorised as suelo urbano (urban land), which includes large stretches of coast, are so vague as to be meaningless and it shows.
Out in the countryside, it is a similar story. The various governments of the Balearic Islands last year jointly declared a controversial moratorium on building in suelo rustico. But it has come too late. Formerly rural parts of southern Ibiza are now so built-up they resemble American suburbs indeed local author Mariano Planells claims the island is now more a kind of "garden city" than a rural environment per se. The whitewashed organic forms of the traditional farmhouse, with its mysterious whiff of the Orient, have given way to the bourgeois chale, replete with balustrades, swimming pool and fences patrolled by snarling Rottweilers. The new urbanizaciones (to use the richly expressive Spanish term) ranged around the old centre of Santa Gertrudis are an especially sad example of urban planning applied to the rural context with, in my view, disastrous results. The houses in Sa Nova Gertrudis are a Marbella-style fantasy of suburban luxury, picked out in a peculiar shade of brown masquerading as ochre, while the asphalt roads, built on a grid pattern, are dotted with the usual street furniture of piles of rubble, futuristic street lamps and dead fruit trees dusted with cement.
Many of the changes in Ibiza's modus vivendi over the past decade boil down to sheer demographics. The resident population in 1998 was 84,220, following an increase of 10 per cent over the previous 10 years, and may now be nearer 100,000 (of which a 10th, incidentally, are non-Spanish). Current predictions suggest that if all available suelo urbano is built on, as seems likely, a ceiling of 125,000 may soon be reached. Take that thought and add to it another: on an average day in high summer, a quarter of a million people, tourists and residents, are crammed on to an island just 40km long and 20km wide. On average, 1,400 new tourist beds are made available every year, adding to the super-saturation.
The recent history of the island's famous nightclubs is proof of a fine old ibicenco saying, "s'ha perdut per massa" loosely translated as "too many cooks spoil the broth". The original discotecas of the late Eighties were ridiculously glamorous and madly hedonistic, part of the dolce vita of post-Franco Spain. What made them remarkable was both the variegated nature of their clientele jet set and hippies and fashion folk and locals and their atmosphere of unbridled fiesta, which was only partly drug-induced. It is a complex tale, but two main factors have led to their demise in the late Nineties: the arrival of the English as supreme masters of the scene, converting Ibiza clubbing into a multi-million-pound industry, and the massive abuse of drugs (notably ecstasy) among the teenagers that are today's club cannon fodder.
The scale of the debauchery at superclubs like Space, which opens at 8am and closes in the afternoon, is not a pretty sight the gurning faces, the young people staggering dazedly around the fringes of the dancefloor or lying in sweaty comatose heaps on the terrace. "I miss the smiles, the sparkle in people's eyes," says Vera Shell, a Brazilian party organiser who has spent 15 years as a queen of the Ibiza night. "The nightlife here has lost its charm. There is no art in it any more. The discos are entirely and exclusively about consumption, to such an extreme that the point of the party is just to get as drugged up as possible."
Ibiza was always an island of excess. DJ José Padilla, godfather of the Café del Mar chill-out scene, arrived in 1975, when island nightlife "had nothing to do with today. It was wilder. People were less materialistic, more human. Now you wonder whether they are people or robots. You see them file into the clubs, and they come out empty. I feel they're manipulated by the club industry, by the clubbing magazines, by the drugs. The drug thing has gone too far. Did you know there's a new drug around and if you drink alcohol with it you die? And this is what they call having a good time?"
But now Ibiza also has the disease of affluence: as a society, it simply consumes and discards too much of everything. In 10 years, the number of cars on Ibiza has risen by 52 per cent, so that there are now more cars than people the highest such ratio in the whole of Europe. In high summer, the island's two main roads (Ibiza-San Antonio and Ibiza-Santa Eulària) are having to support a density of 30,000 vehicles a day: twice the advisable limit for roads of this size. Ibiza consumes more electricity and produces more rubbish per head of population than anywhere else in Spain. In August last year, the island generated more than 400 metric tons of garbage every day a 10 per cent increase on 1999. Most of this refuse ends up at a gigantic dump at Cala Llonga which has been recently condemned by the European Commission for its contamination of the water table. Under European law, Ibiza is supposed to recycle at least 25 per cent of its domestic waste by 2004. So far it can barely manage 3 per cent.
Those residents with long memories remember that, once upon a time, the island was rich in water. Streams babbled across the landscape; springs bubbled out of the rocks. There was even a river that ran all year round the Riu de Santa Eulària, still sadly signposted as you cross the dusty river bed. Tourism has sucked the island dry. There has been no river for 20 years, and most of the springs have disappeared. Of all the problems Ibiza faces, potentially the most serious is water or the lack of it. If it weren't for two new desalination plants in San Antonio and Ibiza City the situation would already be desperate. Of the seven underground water sources supplying the island, five have been so over-exploited that sea-water has seeped in, rendering the water undrinkable and unsuitable for irrigation. It is illegal to sink new wells without permission, yet they are still being dug all the time, reaching ever deeper into the rock. My neighbours on the farm next door are digging as I write, the heavy machinery making the mountainside quake and groan. Word in the village is that they have reached 200m and still not found water.
It is now nearly April and the dust whirls around the parched fields. It hasn't rained properly since last autumn, and my almond trees are suffering. Some have already died, and many more will perish in the coming months. While this winter in mainland Spain, agricultural land has been laid waste by flooding, here it has been frazzled by the worst drought in living memory. Here on my smallholding in the far north of the island, one of the last corners of Ibiza relatively untouched by development, I have watched in despair for the last three years as successive crops of beans, wheat and barley have struggled to germinate and then shrivelled in the bone-dry winter wind. Already the drought and the weird weather patterns seem like a harbinger of climate change. How much further the process will go is anybody's guess perhaps to full-scale desertification, as is already happening in parts of Almería and Murcia on Spain's south-east coast.
But the social climate of the island, famously benign, is changing too. For years the curiosity and tolerance of the ibicencos ensured that a certain equilibrium prevailed between local and expatriate populations. Equally, locals were as happy to sell off their crumbling farmhouses for astronomic prices as foreigners were happy to take them off their hands. But something had to give. With the morality that comes with new money, the ibicencos are more likely than ever to disapprove of foreign fecklessness. Traditional rural culture, the island's psychological cornerstone, is finally dying, and ibicenco society feels increasingly sullen and anxious. Spray-painted graffiti that has begun appearing in Catalan on walls and buildings: "No more land to be sold to the Germans. Don't sell your heritage." It may be the work of mischievous kids, but it is my sense that more and more ibicencos share that view. "The land isn't for us country people any more it's only for the rich foreigners who fence in their farms and tell the locals to get lost if they come too close," says Toni Ferrer, a farmer near the German enclave of Sant Carles.
In the face of all this gloom, what the island needs are political solutions. And political solutions are what it voted for in the local elections of June 1999 when, in a historic overturning of the right-wing Partido Popular (PP) that had governed the island since the death of Franco, the Pacte Progressista was swept to power. Earlier that year, the population had turned out in force to demonstrate against a proposed golf course at Cala d'Hort, a beauty spot on the south-west coast opposite the much-photographed rock of Es Vedra. But the protest was as much about reckless and unsustainable development in general as about any act of urbanismo in particular. In an opinion poll that year no less than 81 per cent of those questioned said they opposed any further increase in tourism.
A loose coalition of socialists and Greens headed up by a brilliant young lawyer named Pilar Costa, the Pacte Progressista seemed to offer a way out of the impasse. Many voters saw Costa and her friends as the last chance saloon, if Ibiza was to retain anything of the quiet beauty that attracted the tourists in the first place. Two years on, however, the new regime has had little real success. The Cala d'Hort project was promptly quashed, and certain other dubious urbanizaciones have been put on hold. But the controversial enlargement of the port of Ibiza, which rides roughshod over the majority of island residents who rejected it from the start, has been allowed to proceed, threatening the wholesale uglification of one of the Mediterranean's loveliest harbours.
Meanwhile, areas of outstanding natural beauty and/or historical importance are still awaiting proper protection. To give just one of many possible examples: behind the disco Pacha, not many E-addled clubbers know that there is a wetland whose irrigation channels and stone arches were built by the Arabs over 800 years ago. Ses Feixes is now a depressing wasteland, utterly abandoned, its canals choked with refuse and supermarket trolleys. Two Arab arches were recently demolished by an errant bulldozer. Down-and-outs have turned another into a makeshift dwelling. The area has been promised a recovery plan, but as yet nothing has been done.
The Pacte is generally perceived to have been a failure. In reality, its best efforts have been stymied by the arrogance of the construction and tourist industries, the furious opposition of the PP in the town halls where they are still the dominant party, and by a legal system of such Dickensian sluggishness and complexity that conservationist legislation is made almost impossible to enforce.
Society may have changed its attitude to development, but the construction and tourist industries have assuredly not. The so-called ecotax, a modest levy on tourists arriving in the Balearic Islands the money going towards environmental and restoration projects has had hoteliers and tour operators up in arms. The moratorium on building in suelo rustico is both hugely resented by the town halls and patently flouted by them, as anyone can see from the turreted and balustraded villas that continue to sprout like toxic mushrooms on the hillsides.
What, then, is the future for Ibiza? If the Pacte is unable to stop the rot, it is not one I would care to be around for. In the short term, there could be trouble ahead. Last summer saw cuts in the water supply at some tourist resorts. This year there will be more, not to mention more dry or salted wells, more dead trees, a greater risk of forest fires, and a greater sense of despondency among long-suffering rural ibicencos. The longer term is harder to predict. In the worst of all worlds, if beach tourism goes out of fashion with rising summer temperatures, and ecstasy-based clubbing falls from favour, the island could face, at the very least, a dramatic turnaround in its economic fortunes. Ibiza needs to wake up and smell the cafe con leche.
For many of my foreign friends and neighbours, the dream of Ibiza is still very much alive. "Ah, but isn't this still a beautiful island?" they ask rhetorically, a little wounded by the suggestion that it may not be. They do not all have the long view of Sandy Pratt, who will shortly be celebrating his 50th year in Ibiza. Sandy is fully conscious of the island's problems apart from anything else, the water problem will become a major issue for the island's gardeners but knows from experience that a person can get used to anything. "There used to be the most wonderful avenue of trees, along the road to Santa Eulàlia. When they were building the new road they had to pull them up. I said if they ever pulled them up, I'd leave the island. Well, they pulled them up. And I'm still here," he shrugs.
As for me, I am voting with my feet. By the time you read this, I will be on my way westwards with all my worldly goods, to a part of Spain almost as little known, uncontaminated and cheap as Ibiza was in the Fifties, before greed and lack of vision brought the island to this pretty pass. Where I am headed is a place of copious water as Ibiza used to be. Streams and rivers run through the landscape all year round. After centuries of poverty, the region is poised for economic growth, but its leaders appear to have realised that the change must be carefully managed. Tourism will be small-scale and high-quality. Agriculture has always been traditional and organic, and therefore faces a brilliant future.
A stable society, committed to sustainable development and turismo de calidad. Unlimited fresh water, few foreigners, and not a disco in sight. Now that's what I call paradise.

The Independent,
Gran Bretaña.

Elegía a Ramón Sijé, por Miguel Hernández

2010-11-01T13:48:00.003+01:00

No puedo visitar a mi padre, que descansa en un cementerio de la isla de Ibiza. Estoy muy lejos. Igual está en mi corazón y en mi memoria.
Visito un cementerio de la vieja España. En la entrada me dan impresa la Elegía dedicada a Ramón Sijé, escrita por Miguel Hernández en 1936.
Un cuarteto de cuerda va desgranando adagios y temas dulces, melancólicos. Pasan los gitanos impasibles y van formando corros. Se traen de casa las sillas. Ojos llorosos y semblantes descompuestos.
El camposanto se llena de música y de flores. Luce el sol y las moscas lo agradecen, y yo también. Voy caminando por las calles de la Ciudad de los Muertos.
Cuando vuelva a casa releeré una vez más el poema de Hernández, tan rebelde y tan sentido.

Elegía

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

10 de enero de 1936

Miguel Hernández

Madrid

2010-10-27T18:37:00.002+02:00

Delante del Palacio de las Cibeles, usurpado por Gallardón. Los madrileños están que se suben por las paredes.

Hace más de 20 años que no dormía y pasaba una jornada entera caminando Madrid.
En los estertores de la feria ARCO, arte contemporáneo y mucho cuento, me harté de Madrid, sus huelgas, sus subidas de precios a la japonesa y las caras sombrías de una ciudad que, por regla general, suele ser muy amable.
Y ya no volví.
Entiéndame, pasé por Madrid, por su aeropuerto, por sus líneas de tren, por su estación de autobuses. Podría decirse que pasé por todas las vías de paso de Madrid... excepto por su puerto de mar. Bueno y también, si es Valencia.

Yo he sido un asiduo de Madrid durante muchos años, aunque estudié en Barcelona. A la llegada del otoño yo salía de Ibiza encantado para ver un año la feria Arco de Madrid y al siguiente la FIAC de París. Y así iba alternando.

Ahora he necesitado las dotes de convicción de mi fenicia (Mife) y he pasado cuatro días seguidos, porque el primero no cuenta: un chaparrón de ritmo moderado pero infatigable me tuvo recluido en la zona comercial y aproveché para repasar la asignatura El Corte Inglés, lleno a rebosar, pero sin ningún problema para encontrar un dependiente que te atendiera. Mucha gente y poco trasiego de dinero. Volvemos a ser pobres. A ver si Madrid recupera la sensatez y ajusta los precios. Lo dudo.
Madrid, París, Londres, Roma son capitales demasiado caras.
Yo ya les he visitado. Maravillosas, pero dejo mi sitio para un japonés.

Pero Madrid me guardaba un regalo: la exposición de la colección Tyssen, justo en el Paseo del Prado. Mife exuda entusiasmo y sudor literal: quiere fotos delante del Congreso de los Diputados, delante y dentro de la magistral estación de Atocha, que ha quedado como un acceso
humano y ameno. Quiero fotos delante del Velázquez de El Prado, delante del oso y el madroño de la Plaza del Sol.

Mife alucina por la cantidad de prostitutas jovencísimas, rubias, probablemente ucranianas que pululan por la calle Montera. No salimos de la zona: las deliciosas calles de Fuencarral y Hortaleza son el paraíso de las compras. Los modistas más jóvenes tienen su tienda en esta zona. Bueno. Mife no puede con tantas bolsas. Menos mal que tenemos el hotel en el mismo Chueca y subimos y bajamos: parecemos turistas. Lo somos.

Por la noche toca pizza y ensalada. Extenuados.

Las jornadas se repiten y los días quedan cortos. La calle Mayor y la plaza Mayor, que tantas juergas me ha acogido, están ahora mucho más pretenciosas y muy visitadas. Llegamos hasta el final. Mife quiere entrar en el Palacio Real y por suerte otro chaparrón nos frustra la intentona. Suerte porque no hubiera soportado dos horas de brillantes estucados y lámparas de araña colgando en las paredes.

Yo quería chatear, en el sentido rústico tradicional, no en el cibérnetico o actual, aunque sale más caro que comprarse un riñón, y el mal tiempo salió en mi ayuda.
Todo igual, los vinos, el vermut de grifo, pero las tapas que acompañan son bastante más flojitas y los precios finales endiabladamente altos.

Mife quiere ver la catedral de la Almudena. Ya me irá bien ya, rezar un poco. Ella me saca una foto con el flash -otro pecado- y me coge meditante y sin afeitar como el pintor Vicente Calbet.

Más tarde nos espera 'Mamma Mía' el musical de moda, que ha regresado a la Gran Vía.
Cena, vino tinto y ligero paseo por la abigarrada y colorida Chueca.

Nos hubiera gustado disponer de tiempo para seguir descubriendo este Madrid monumental lleno de arte y de vida. Pero todo se queda corto y breve.
Madrid es una capital acogedora, estupenda. Prepara unas buenas zapatillas y mucho parné. Paciencia y a barajar.

En el blog de José Barral

2010-10-17T19:41:00.000+02:00

Cuma, Kasım 25, 2005

Mariano y su blog
[post nº 5]

Mariano algún día
en futuro pasado y... en la 'Isla del Tiempo'

Mariano Planells, perspicaz periodista y finísimo autor, ha tenido el buen garbo de incluirme en su web, con lujo de una entrada, dedicándola toda a este José Barral que, ahora, aquí escribe.

Y ya que él enlazó, además, el suyo con este sitio nuevo, encarezco y sugiero que se visite su blog: receptáculo abierto de muy gratos decires, y en donde se encontrará encantadora* gente... y muy documentada.

Desde allende esos mares que conforman el grande, este preciado Mar al que llamamos Nuestro, la concurrencia es internacional. Mas... ojo con 'Estulticia', que también es nación... (y ya no digo más).

Muñidores del verbo, fabricantes de besos y gestores de versos...
¡Embeleso total!

conductor de elefantes en la senda del viento

Mariano, de suctora probóscide, es apóstol azul de Utopía Insular y milita en mi equipo, el llamado AMQ (de 'Amigos Muy Queridos').
______
* 'encantador' 2. adj. figurado 'Que hace muy viva y grata impresión en el alma' (o en los sentidos)...

Blog de José Barral

Las campanas lloran por tí

2010-09-24T20:42:00.000+02:00

...Ningún hombre es en sí

equiparable a una isla.

Todo hombre es un pedazo del continente,

una parte de tierra firme.

Si el mar llevara lejos un terrón,
Europa perdería

como si fuera un promontorio.

Como si se llevara una casa solariega

de tus amigos o la tuya propia.

La muerte de cualquier hombre me disminuye,

porque soy una parte de la Humanidad.

Por eso no preguntes nunca

por quien doblan las campanas,

están doblando por ti.

John Donne

-- Versión original (en inglés)

For whom the bell tolls …

...No man is an island,
Entire of itself.
Each is a piece of the continent,
A part of the main.
If a clod be washed away by the sea,
Europe is the less.
As well as if a promontory were.
As well as if a manner of thine own
Or of thine friend's were.
Each man's death diminishes me,
For I am involved in mankind.
Therefore, send not to know
For whom the bell tolls,

It tolls for thee.

Sobre John Donne

Un fenicio en Galicia (3)

2010-09-17T19:19:00.001+02:00

Santiago y cierra España

Excursión a Santiago de Compostela. Ya esperamos que estará atiborrado de penitentes, turistas y excursionistas por lo del año Jacobeo, pero mi fenicia quiere ver Santiago. Y a mí también me encanta pasar una mañana caminando por el casco viejo y por la catedral.
Atiborrado, colas interminables, emociones a flor de piel en los peregrinos que van llegando y rompen en sollozos. La ruta de Santiago -o rutas, porque hay varias- tienen un profundo significado de superación personal, cumplimiento de promesas y procesos de reconstrucción de la personalidad.
Nosotros llegamos en estos comodísimos trenes, que ya quisiera yo para Extremadura o Valencia.
La fenicia queda admirada por el Hostal de los Reyes Católicos y otras maravillas.
Almorzamos.
Unas compras y regreso a nuestra adorada La Coruña.
Pesan los pies.

Es muy posible que nos animemos definitivamente a caminar todo el monte de San Pedro al día siguiente.
No hay tregua.
No me extrañaría que hubiéramos caminado 14 km, bordeando el mar y disfrutando de estas rocas características que rompen las olas apaisadas y enormes que llegan desde lo más profundo del Atlántico. MI fenicia no se queja, asombrada por la belleza, la limpieza, la señalización, la paz y la buena temperatura: disfruta profundamente de la experiencia y ello me admira a mí.

Claro que de vuelta vamos a recuperar o sea restaurar energías en una de las mejores pizzerias que he descubierto en los últimos tiempos.

Lugo o la ciudad del oro

En todas mis anteriores visitas a Galicia no había ido a Lugo ni a Orense, dos ciudades estrechamente vinculadas al oro, porque Galicia ha exportado toneladas de oro desde tiempos de los romanos, y todavía queda. Pero el oro de hoy es el turismo, que cuidan con mimo, porque es un turismo excelente formado básicamente por españoles.
A pesar de los magníficos trenes vamos a Lugo en autobús. También hay unas excelentes autovías.
Los romanos extendieron su imperio en tres continentes. Pues bien, el monumento defensivo mejor conservado de todo su grandioso imperio está en Lugo, las murallas romanas que en el año 2000 fueron declaradas Patrimonio de la Humanidad.

La fenicia está impaciente por recorrerlas paso a paso. No se quiere perder nada y prefiere vivir las cosas desde dentro. Un sendero bien cuidado recorre los 2266 metros de perímetro. Nosotros no las corremos como algunos autóctonos (me los imagino corriendo con el trayecto nevado, algo frecuente en Lugo, con un clima continental). Andando ya está bien.
Renunciamos al moderno Lugo.

Las ciudades modernas de toda España son bastante parecidas, salvo algunos detalles de buen gusto. Ya tengo la norma de ceñirme a las ciudades históricas y renuncio a los barrios y arrabales modernos. Parecen fabricados en serie.

El puente romano sobre el río Miño a su paso por Lugo. La fotografía es de Manuel Gómez González.

Pero es que el Lugo histórico es impresionante. Una ciudad para pasar el verano, atravesada por el río Miño, con el número justo de turistas. Una ciudad fundada en el año 15 de nuestra era, así que va a cumplir dos mil años, bastante más joven que mi Ibosim. Pero no deja de sorprender el buen estado de las murallas, que ofrecen por cierto un centro de interpretación con datos que dejan pasmado.
Caminada por arriba o por encima, ahora toca bajar a ras de suelo y admirar su sólida estructura conseguida con esta piedra tan abundante en Galicia.

Una buena ración de iglesias, rincones y aperitivos en la plaza. Tenemos reservado en O Verruga para degustar la famosa ternera de Galicia. Para probar pedimos un solomillo y un entrecot, con un tinto gallego (siempre bebo vino tinto del lugar). Un pleno acierto.

Descansamos la comida y regresamos a La Coruña.
Nos dará tiempo de comprar las entradas para ver 'Bollywood' en el palacio de Congresos. No es gran cosa, pero al final nos zamparemos una tapa de pulpo para los dos, con este fresco vino turbio de Ribeiro (el único blanco que de forma excepcional entre en mi menú).

Nos queda todavía un recorrido excitante: Orense, Palencia, Ávila y... a casita. Quizás otro día lo cuente.

Un fenicio en Galicia (2)

2010-09-12T15:20:00.003+02:00

Recién llegado a La Coruña, otra ciudad de la luz, me reencuentro con mi viejo amigo Filemón. La ciudad acoge un reputado salón del cómic.

Ya sólo me queda llegar a Galicia por mar y no descarto hacerlo algún día desde Lisboa o desde otro sitio. La llegada por mar a Vigo o a La Coruña ha de ser maravillosa.
La Coruña es como mi casa. Sin despreciar nada de Galicia, pues todo todo tiene su mérito, encuentro Vigo muy ruidosa, muy sucia, incluso algo más cara. Santiago es como una maqueta medieval llena de iglesias y una gente acostumbrada al trato con extraños que llegan extenuados, pero Santiago es demasiado turística, más cara y con un aliciente añadido, el de ser ciudad universitaria.

En La Coruña me encuentro más a gusto: ciudad luminosa, abierta, amplísima, muy limpia -a alguien que venga de la guarrería de Ibiza o de Valencia, La Coruña le impresiona.
A esta ciudad magnífica le tengo la medida tomada para recorrerla andando. Hablo de 10 a 14 km diariamente. Pero son tan amenos y cuidados los trayectos que a duras penas vas notando que te has comido cinco km.

Un alto en la caminata a la altura de la playa de Orzán, agosto 2010. Observarán que mi compañera fenicia nunca sale en ninguna foto, es debido a que las pocas señoras que se acercan a mí temen por su reputación y yo las comprendo. Prefieren ir de incógnito, como en los viejos tiempos.
No es mala filosofía, en todo caso ellas deben pensar que es mucho mejor exhibir un trofeo que una reliquia.

Mi acompañante fenicia aguanta el tirón mejor que yo, aunque bien es cierto que pesa la mitad. Pero tiene su mérito, soporta las caminatas, los cambios de ritmo y sólo al final del día deja salir alguna leve queja, pero mientras caminemos estos recorridos, nos regalamos con una cena moderada.

Conozco ya los sitios más secretos para comer bien y que no te alanceen a la hora de pedir la cuenta. No caemos en los tópicos -bandejas de marisco, ostras con champán, percebes - porque ni nos apetece -de hecho yo como marisco muy aceptable en cualquier parte de España, incluso en mi casa- ni deseamos comernos el mundo en dos días. Estas cosas están bien cuando se viaja en grupos de cuatro, seis o más.

Pero la descripción de algunos platos llenarían de asombro a muchos cocineros de Baleares.
Hay que conocer los sitios, claro, aunque en general se come muy bien por 20 euros cada uno.

Hay que decir que me hospedo en o muy cerca de la calle Joaquín Planells Riera, al lado de la estación de tren. En Galicia hay que usar mucho el tren, son nuevos, confortabilísimos y bien de precio. Todo eso cambiará a peor en unos años, si no me equivoco.
Sin duda este Joaquín es otro fenicio que labró su fortuna (¿militar quizás?) en ultramar, como este inmodesto fenicio que les habla. Por cierto, otro fenicio, Enrique Ramón Fajarnés nació en Santiago de Compostela y a veces me lo cuenta no sin cierto y legítimo orgullo, a unos pocos pasos de la tumba del apóstol Santiago.

Nada más llegar nos paseamos toda la avenida o paseo marítimo, el de las famosas cristaleras (La Coruña es tierra de vientos, eso es uno de sus pocos defectos).
Bordeamos todo el paseo y comenzaremos a dar la vuelta al famoso perimetral coruñés, una delicia para el caminante que a mitad de camina ofrece un regalo luminoso: un faro, el faro de Hércules, o la Torre de Hércules.

La visión aérea nos da una idea de la belleza y de las dimensiones del paseo perimetral que va bordeando las costas de la ciudad, de las playas de Riazor y Orzán y... sigue. Esto es un paseo. Kilómetros sin un sólo coche que moleste.

Reproduzco unas líneas de la Wikipedia:

La Torre de Hércules es una torre y faro situado en la península de la ciudad de La Coruña, en Galicia (España). Su altura total es de 68 m y data del siglo I. Tiene el privilegio de ser el único faro romano y el más antiguo en funcionamiento del mundo. Es el segundo faro en altura de España, por detrás del Faro de Chipiona. El 27 de junio de 2009 fue declarado Patrimonio de la Humanidad^[1] por la UNESCO.

Pero la ciudad de La Coruña no se reduce a esto: hemos caminado sólo la mitad o menos del trayecto peatonizado. La gran avenida de Pedro Barrié de la Maza, un prócer gallego, ocupa la interminable fachada a las playas de Orzán y de Riazor. Justo en el extremo está el estadio del Deportivo, a un paso de las aguas atlánticas.

En la imagen de Sergio Díaz puede observarse el majestuoso porte de la playa de Riazor a la derecha de la imagen, al fondo se ve el estadio. El malecón del centro de la playa separa Riazor de la otra playa Orzán.

En esta foto de Paulino Castiñeira Trillo pude verse el impresionante alcance de la caminata. (Pincha para aumentar). Al fondo se ve la Torre de Hércules. Puede hacerse todo esto en vehículo, pero no tiene ninguna gracia. En La Coruña todo el mundo camina, hasta señoras muy elegantes, foráneos, nativos: La Coruña es una ciudad humana. Esta foto está tomada desde el Monte de San Pedro.

El cuerpo ya ha recibido su merecido, un poco macerado pero con la ilusión en el cuerpo. Hay que desandar todo lo caminado. Nos espera una jarra de vino joven de Ribeiro, el turbio y sano vino gallego con unas bandejas de pulpo. Hace diez años probé muchas pulperías, pero quiero que mi fenicia conozca la que consideré mejor. Al ataque.

Uno de los secretos está en el pimentón que ha de ser joven. El resto del manual lo conoce cualquier gallego, pero es difícil acertar, ajustar, matizar. El pulpo es un plato delicioso.

Puedes leer aquí la primera parte de Un ibicenco en Galicia.
Clica en las fotos para verlas mejor.

Un fenicio en Galicia

2010-09-10T21:17:00.005+02:00

El regreso a Galicia

El fenicio pasó un verano completo en tierras celtas justamente en el año dos mil, un año en que, lo he explicado dos mil veces, todas las mujeres gallegas comenzaron a embarazarse a partir del día uno de enero, dando por resultado una mágica floración de úteros grávidos que deambulaban por La Coruña y por toda Galicia.
En julio habían pasado siete meses: los vientres abultaban y los rigores del penitente, aliviados por un brebaje compuesto por ron negro y una sustancia conocida por cola, me llevaron a pensar que estaba bajo los efectos de una alucinación.
Cuando comprendí la querencia gallega por las cosas de la magia y por las brumas irracionales que lo impregnan todo me quedó todo claro: las gallegas querían tener un Manolo nacido en el año 2000.

Nada que objetar, me dije y me digo, sólo que hasta que no lo entendí, pasé días intrigado y rezando mientras bebía, pues ya es sabido que no se puede beber mientras se reza, pero sí a la inversa.

Han pasado diez años de aquello.
Abrumado por una oleada de calor que ha durado unos 40 días recupero el viejo proyecto de regresar a Galicia. Dicen de las tierras rocosas galaicas que son muy radiactivas y que eso llama al regreso. No lo sé.
Sólo sé que mi primera peregrinación fue gratificante, dulce y en solitario: tenía que escapar de las redes estériles de Ibiza, un antro telúrico de potentes radiaciones. Pero los fenicios sabemos que ningún humano activo mentalmente -o comercialmente - puede soportar estos sitios en exceso, de ahí que seamos tan viajeros.
Los fenicios no tenemos más remedio que ganar dinero para sufragar nuestros viajes y ello nos ha formado un carácter abierto, ávido de novedades, lo queremos saber todo y más, y en cualquier caso, si no tienes porque has de aprender y si tienes porque has de conservar, siempre te hará falta un cierto nivel de riquezas.
Esto nos ha creado una reputación dudosa, pero también es la envidia. Nos tienen envidia, temen nuestra resolución y es por eso que todos los pueblos vecinos nos han destruido Tiro, porque de la envidia al odio sólo hay un paso. No somos agresivos ni somos tacaños, somos curiosos, repartimos saber y nos gusta vivir bien. Esto no siempre se agradece.

Un vago en Vigo

Galicia me recompuso, me recogí ante el apóstol Santiago, bebí Estrella de Galicia y cuantos acontecimientos se acercaron a mis días me confirmaron mi antigua idea: hay que seguir, camina o revienta, no mires atrás ni para coger impulso. Tu sigue.

Llegué a Vigo y a Vigo vuelvo.
Siguen con el traqueteo interminable de las obras. El puerto y una gran parte de la ría es una auténtica cloaca (ver Galicia y el fin de los tiempos). Vigo es un puerto de gran potencia industrial y pesquera, la ciudad es vitalista, pero no saben definirse una vida gallega, apaisada y civlizada. es uan de las ciudades más ruidosas de España y una de las más salvajes, a pesar de la buena gente que la puebla pero que no sobresale.

Me hubiera encantado besar las arenas de la islas Cíes, tan cristalinas y sutiles a pesar de la dureza de los embates atlánticos... o bañarme en Samil, pero cuando veo en el puerto tanta suciedad, ruidos, polvo de las obras, gente descolgada o colgada, me entran las prisas por llegar a mi añorada La Coruña.

Pero me acompaña esta vez mi particular Dido y ella quiere pasar por la piedra, pedir una docena de ostras y cenar en el Mirador con la vista al puerto. Pues eso. Será un placer.

Por la mañana, antes de salir en tren, la aviso:

-- Tenemos que subir al Castro, cruzaremos el Casco Viejo, iremos al Consello y abajaremos caminando. Una buena excursión porque es cuesta arriba. Pero el paisaje bien lo paga.

(Aquí puedes leer algo sobre los castros)

El fenicio exhibe con cierto orgullo sus cien kilos, subidos minuciosamente a pie hasta lo más alto del Castro de Vigo, ante la estela celta. Nada más bajar recibirá un premio modesto: seis ostras frescas. No se puede perder ni un kilo, al menos por un descuido. La foto es obra de Dido, una mujer fenicia de gran curiosidad viajera.

Trenes y maíz

En diez años han mejorado mucho los trenes y las vías. Da gusto ir en tren en unas vías que van bordeando las rías donde precisamente el río de agua dulce se va uniendo con el mar. El maiz llega hasta las mismas aguas. El sol castiga fuerte en el exterior, pero el vagón está climatizado, Dido se cae de sueño, se recuesta en mi hombro porque no quiere perder nada, pasamos por delante del puente de Rande, uno casi diría que divisa las anguilas en la cabeza del río...
Un buen almuerzo nos ha despedido de Vigo. No perdonamos ninguna comida: estamos de vacaciones y las caminatas interminables han de tener alguna compensación.

Pasamos por Pontevedra, pero en esta ocasión no me interesa parar. Diviso La Peregrina (*) y vamos viendo las rías bajas, todas tan rojas, exuberantes y llenas de vida, pero tan contaminadas.

De Pontevedra a Santiago hay una decena de pueblos o de ciudades que merecerían una visita religiosa-gastronómica, pero esto se hará en otra ocasión con un automóvil. No se puede tener todo, al menos no todo a la vez.

Tampoco nos apeamos en Santiago. Queremos llegar a La Coruña donde nos espera una buena cena
y una buena cama. Estamos exhaustos, pero nos reharemos.

(*) O como dice una web de viajes:

"La Peregrina, una capilla barroca en forma de concha de vieira con fachada convexa que alberga la imagen de la Virgen de la Peregrina, patrona de la ciudad"

Los zarpazos del cansancio

"Hay que superar los primeros zarpazos del cansancio" me digo ya sentado sobre el césped al pie de las murallas romanas de Lugo. No se pueden hacer más cosas en menos días. Dido resiste como una brava fenicia, nunca se queja, come bien, bebe con moderación y es atenta sin ser empalagosa. Es decir, facilita las cosas al penitente, que arrastra sus cien kilos por toda Galicia sin usar patinetes. No cogimos ni un sólo taxi en 15 días. Y ni una sola ampolla en los pies... el penitente lleva casi toda España pateada, ha conocido muchos dioses y todos auténticos, observa y deambula como un pretor romano castigado en la Lusitania.Pero en el fondo sonríe, porque nos espera un fabuloso yantar en O verruga, con una deliciosa ternera gallega, que es algo serio. Y vino tinto gallego, que ya empieza a ser bueno de verdad.

Qué difícil es llevar sombrero...

2010-09-07T21:43:00.000+02:00

Por Madrid y con sombrero, por Arturo Pérez Reverte

Hace casi veinte años que, a menudo, uso sombrero para vestir. Como decían mi abuelo y mi padre, tiene la ventaja de poder quitártelo cuando entras bajo techo, o delante de las señoras. Recurro a los clásicos de fieltro, azul oscuro, marrón o gris, los días fríos de invierno. Bajo la lluvia los uso de gabardina, y de panamá en verano, cuando el sol pega fuerte. En ciudad siempre con chaqueta, naturalmente. La chaqueta veraniega acabó convirtiéndose en hábito: una especie de disciplina personal. Pocas veces me muevo ya, por lugares civilizados, en mangas de camisa. A todo se acostumbra uno. La única pega es que, cuando estoy comprando películas en El Corte Inglés, me confunden con un dependiente y me piden Los bingueros de Pajares y Esteso. Fuera de eso, lo de la chaqueta es muy llevadero. Algún amigo me pregunta si no estaría más cómodo sin ella. Yo respondo que sí, que lo estaría. Pero no veo por qué diablos necesitaría estar más cómodo. También es cómodo ir en calzoncillos y chanclas por la calle, rascándose los huevos, y no lo hago.

Volviendo al sombrero, el otro día un librero de la cuesta Moyano me dio que pensar. Vestía yo chaqueta azul oscuro, pantalón chino beige, zapatos de ante marrones y panamá, y me interpeló: «¿A dónde vas con sombrero, llamando la atención?». Respondí que estaba dando un paseo, y manifesté mi extrañeza ante el hecho singular de que le llamase la atención un panamá de toda la vida, comprado como cada primavera en La Favorita, mi sombrerería habitual de la Plaza Mayor. Y más cuando él mismo llevaba una gorra de vivos colores de guacamayo con visera de un palmo. «Porque no creo –añadí– que vengas de jugar al béisbol». Seguí camino, pero aquello me dejó pensativo. Continué pensándolo mientras paseaba, mirando alrededor. El verano estaba en todo lo suyo, Madrid hervía de gente, y era buen momento para digerir el comentario. Así que me puse a ello.

Según aquel librero, yo llamaba la atención porque iba en verano con chaqueta y sombrero de panamá. Miré alrededor, intentando confirmarlo. A ver quién más da el cante, me dije. Comprobemos mi calidad de garbanzo negro observando qué otros transeúntes atraen la atención por lo insólito de su aspecto o indumento, prendas de cabeza incluidas. Pero todo parecía normal: el hormiguero urbano circulaba apacible. Nadie parecía sorprenderse de sus semejantes. Yo era quien llamaba la atención, según el capullo en flor del librero; pero el resto de la humanidad se vestía con desconcertante aplomo. Registré unas cuantas muestras al azar: un fulano de ciento veinte kilos, o así, con el que me crucé en la calle Arenal, vestía camiseta de tirantes, bañador de flores y chanclas de goma que le daban aspecto de paquidermo informal. También se cubría con un sombrero parecido al mío; pero todo cristo pasaba cerca sin echarle siquiera una mirada de soslayo –¿En qué he fallado?, pensé inquieto, estudiándolo de arriba abajo–. Algo más allá me crucé con una pareja natural como la vida misma: nadie volvía la cabeza a mirarlos ni se daba con el codo, pese a que el individuo llevaba piercings en la nariz y en las cejas, pantalón corto de camuflaje con bolsillos enormes y un sombrero de jungla de alas anchas muy arrugado, y su legítima –una morsa a la que rebosaban de la camiseta ceñida dos ubres y varias lorzas de sudoroso tocino– lucía sombrero vaquero, botas de pitufo hasta media pierna con treinta y dos grados a la sombra, y llevaba todo el brazo izquierdo tatuado con motivos satánicos. Junto a la plaza de Oriente vi a dos asiáticos con sombreros de eso mismo, o sea, asiáticos: redondos, anchos y de paja, apropiadísimos para recolectar arroz en el delta del Mekong o en cualquier otro delta. Pero ni los miraban. De vuelta, cerca del arco de San Ginés, me crucé con un pavo desnudo de cintura para arriba que iba tocado con un sombrero mejicano de color rojo. Y, pasada la chocolatería, le pisé inadvertidamente el muñón a un mendigo que estaba tirado ocupando toda la acera –me insultó muy suelto, en lengua eslava–, y que llevaba una camiseta de la universidad de Harvard, un cartel con la frase: «Tengo ambre y 5 ijos», y se tocaba con un sombrero negro de ala corta, tipo gánster años 60, como los que lucía Frank Sinatra cuando cantaba A mi manera. Resumiendo: ninguno de ellos llamaba la atención. Vestían como lo más normal del mundo.

Meditando ésa y otras maravillas llegué a la plaza Mayor, donde me encontré con otro amigo que trabaja en el Ayuntamiento. «¿Dónde vas con gorro?», me preguntó. Lo miré cinco segundos en silencio. Luego dije: «Gorro es el que les pusieron a tus abuelos cuando los quemaron en esta misma plaza. Cabrón». Y mientras se quedaba descifrando el asunto, fui al bar Andaluz y pedí una cerveza.

XL Semanal

Otros esperan que resistas, dijo Goytisolo a su hija

2010-08-31T20:39:00.002+02:00

PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.
Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.
Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.
La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.
Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.
Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.
Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.
Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.
Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.
La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.
Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.
Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.
Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

La versión de Falete ofrece un nuevo perfil de este curioso cantante

Vida, de José Hierro

2010-08-22T20:05:00.001+02:00

VIDA

A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

José Hierro

"¡Ah de la vida!" de Francisco de Quevedo

2010-08-01T18:55:00.000+02:00

Algo tendrá de bueno Facebook cuando Moncho Dicenta nos concita sobre lo absurdo e inexplicable de la vida. Yo aporto la famosa frase de John Lennon, "la vida es todo lo que te ocurre mientras tu haces otros planes" o algo así. Enrique Eskenazi la traduce al inglés,
Life is what happens to you while you're busy making other plans.
y finalmente Estefanía Romero aporta el celebrado soneto, un lamento quevedesco.
Éste:

¡Ah de la vida!” … ¿Nadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni adónde,
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto;
soy un fue, y un será y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.

Elegía de un mito diluido, por Miguel Ángel González

2010-07-30T10:08:00.000+02:00

Cuando releo los trabajos que publicaron en ´Teoría(s) de Ibiza´, entre otros, intelectuales como Ramón Ayerra, Antonio Colinas, Antonio Escohotado, Félix Julbe, Antoni Marí, Salvador Paniker, Francesc Parcerisas, Edevain Park, Ivan Spence y Miguel Siguán; cuando repaso la historia que Danielle Rozenberg nos dejó en ´Ibiza, una isla para otra vida´; o cuando vuelvo a toparme con las entrevistas que Mariano Planells recoge en sus dos volúmenes de ´La senda de los elefantes´, no puedo sino sorprenderme de lo mal que aprovechamos los activos y las energías que en aquellos años sesenta y setenta acumulamos.
Ibiza y Formentera fueron entonces tierra de promisión y vertedero de sueños hasta el punto de convertirse, internacionalmente, en una Meca artística de primer orden. Aquí tuvimos pintores, fotógrafos, directores de cine, publicistas, filósofos, novelistas, arquitectos, escultores, matemáticos, poetas y una legión de artesanos que tocaban todos los palos. Difícilmente encontraríamos un lugar que haya tenido alguna vez tal concentración de materia creativa por metro cuadrado.

La fama de nuestras islas, en aquel momento, no estaba en las discotecas ni en el reclamo turístico de sol y playa. Estaba en la imagen que Ibiza y Formentera daban de paraísos perdidos, de mundos utópicos, de laboratorios vivos, de microcosmos artísticos y bohemios donde todo parecía posible.
El paisaje y el mundo antiguo permanecían casi intactos y eran compatibles con la admirable hospitalidad y discreción de sus habitantes. Era el mundo del vive y deja vivir. Y fue también el refugio de los hippies de medio mundo.
El problema, visto con la perspectiva que nos dan los años, es que de aquella movida sólo quedan rescoldos que se van apagando. El mito se diluyó, fagocitado por el cambio que introdujo el turismo de masas y que supuso el destrozo del paisaje y la pérdida de identidad. Y aquellos personajes, como aves de paso, tal como habían aparecido, desaparecieron. Al visitar hoy el Museo de Arte Contemporáneo, por ejemplo, uno se da cuenta de las oportunidades que entonces perdimos, de lo que nuestras islas hubieran podido ser, del mal aprovechamiento, en fin, que hicimos de aquel periodo irrepetible. Y lo peor es que no parece que lo sucedido nos haya servido de lección.

Diario de Ibiza

Cartas de doble filo, por Arturo Pérez-Reverte

2010-07-25T14:52:00.000+02:00

Hay una clase de enemigos contumaces, profesionales, que terminan saliéndole a cualquiera que aparezca en público con su rostro o su firma. Internet, sobre todo, con la facilidad que ofrece para el escupitajo de bilis, el insulto y la calumnia desde la impunidad del anonimato, es territorio favorable a esa clase de gente, que despliega allí un esfuerzo y constancia admirables. Lo pintoresco es que buena parte de tales odios desaforados no tiene justificación racional, sino que responde a filias y fobias íntimas, complejos inconfesables, envidias, rechazos y turbios agravios que a veces ni el agresor, al límite mismo de la apoplejía, justifica de modo coherente.

Pero hay una categoría aún más radical: la del converso que antes amó. Incluye a quienes durante cierto tiempo siguieron a alguien con pasión o interés y que, por alguna causa, se han visto defraudados en sus expectativas. Según sea cada uno, el entusiasmo con que antes aplaudía a la persona admirada puede tornarse rencor y ganas de venganza. Algunos casos llegan a lo patológico: a John Lennon, por ejemplo, se lo cargó un admirador despechado, bang, bang, al que había negado un autógrafo. Otros casos son sólo disparatados, o grotescos.

Parte de los odios suscitados por escritores se debe a cartas no respondidas; quizá porque hay quien piensa que a un profesional le sobra tiempo para escribir de todo, y sin esfuerzo. De poco sirve, en mi caso por ejemplo, haber repetido en esta misma página que es imposible atender seiscientos correos electrónicos y cartas cada mes. Que leo cuanto llega, pero cuando puedo. Y que me es imposible mantener correspondencia. Quien eche cuentas comprenderá que si uno dedicara cinco minutos a cada respuesta, debería emplear, sólo en eso, cincuenta horas mensuales que son necesarias para otras cosas. Para escribir novelas y estos artículos, por ejemplo. Para relajarte un rato viendo una película, o para pensar en tus propios asuntos. O para lo que te salga del cimbel.

A pesar de tan razonable justificación, hay quienes no la terminan de encajar. Animados por su condición de lectores y admiradores, envían manuscritos de poesía o novelas inéditas pidiendo una opinión o un consejo. Incluso, ayuda para publicar. Y al no recibir respuesta –algunos, al no recibirla en el acto–, envían cartas destempladas porque no les concediste el tiempo y la atención que creen merecer, y que sin duda merecen. Recuerdo un correo electrónico reciente, de extrema impertinencia, donde alguien que antes me había sugerido asunto para un artículo, relacionado con un problema familiar suyo, me insultaba por «no haber tenido la coherencia moral de ocuparte de eso y por no mojarte».

A veces, por trabajo y viajes, el correo se acumula. El de XLSemanal, por ejemplo, postal y electrónico, me lo hago enviar a casa en paquetes cada mes y medio, aproximadamente, para dedicar un día entero a su lectura. Luego voy contestando lo que puedo: lo urgente o imprescindible. Se da entonces la circunstancia de que, en ocasiones, leo la carta despechada antes de la que, al no ser respondida, motivó el despecho. Paso así del insulto, «eres un prepotente y un chulo y tus novelas son una mierda y te va a leer tu puta madre» –el tuteo y la renuncia a leerme en el futuro son característicos de segundas misivas–, cuya causa no comprendo todavía, a buscar la primera carta, leerla y comprobar que el ofendido, u ofendida, me había mandado antes un manuscrito de quinientas páginas que tengo apilado con otros treinta –ninguno de ellos solicitado–, o elogiaba mi último libro en términos entusiastas, o me invitaba a tomar un café, o a dar una conferencia, o pedía un consejo para su hija que escribe cuentos o quiere estudiar Periodismo.

Ahí, los escritores que se creen menospreciados son temibles: odian como nadie, a simple espacio y por las dos caras del folio. También están los lectores gremiales con poco sentido de la perspectiva: seguidores tuyos desde hace años, que incluso escribieron alguna vez elogiando tal o cual artículo –«dales caña y que se jodan, Reverte»–, y que un día, cuando les toca a ellos o creen verse aludidos de refilón, ya no ven tan claro lo de la caña, y descubren que eres un arrogante y un facha. Pero de todas las cartas recibidas últimamente, mi predilecta es la de una señora, de letra y prosa en apariencia respetables, que pasó de asegurar el pasado enero: «Leo todo lo tuyo desde hace años, como mi familia, y agradezco que tus novelas nos descubran mundos complejos tan insospechados» a escribir, en abril: «Veo que no merecemos de ti una respuesta. Quédate en tu atalaya de soberbia con el último libro, que no pienso comprar. No esperaba otra cosa de un escritor mediocre al que, desde luego, no volveré a leer en mi vida».

XL Semanal

Celia Cruz en el exilio: 'Por si acaso yo no vuelvo'

2010-05-21T17:19:00.003+02:00

Acabo de poner en Facebook esta canción. Todo lo que publico aquí sale en FB, pero no a la inversa. Me rebelo contra eso. Mi blog es mi eje.
Lo hago para que escuches esta letra mecida con el dulce son cubano. Canta los horrores más inimaginables con la música más tierna. Piensa lo que quieras, libremente, pero piensa. Tiene miga.
Yo sólo quiero decir una cosa con toda modestia: no vuelvo ni para recoger el Nobel, manada de sabandijas.

Españoles: O ZP o exilio. Id tomando nota. Un abrazo.

Por si acaso no regreso,
yo me llevo tu bandera;
lamentando que mis ojos,
liberada no te vieran.

Porque tuve que marcharme,
todos pueden comprender;
Yo pensé que en cualquer momento
a tu suelo iba a volver.

Pero el tiempo va pasando,
y tu sol sigue llorando.
Las cadenas siguen atando,
pero yo sigo esperando,
y al cielo rezando.

Y siempre me sentí dichosa,
de haber nacido entre tus brazos.
Y anunque ya no esté,
de mi corazón te dejo un pedazo-
por si acaso,
por si acaso no regreso.

Pronto llegará el momento
que se borre el sufrimiento;
guardaremos los rencores -- Dios mío,
y compartiremos todos,
un mismo sentimiento.

Aunque el tiempo haya pasado,
con orgullo y dignidad,
tu nombre lo he llevado;
a todo mundo entero,
le he contado tu verdad.

Pero, tierra ya no sufras,
corazón no te quebrantes;
no hay mal que dure cien años,
ni mi cuerpo que aguante.

Y nunca quize abandonarte,
te llevaba en cada paso;
y quedará mi amor,
para siempre como flor en tu regazo --
por si acaso,
por si acaso no regreso.

Si acaso no regreso,
me matará el dolor;
Y si no vuelvo a mi tierra,
me muero de dolor.

Si acaso no regreso
me matará el dolor;
A esa tierra yo la adoro,
con todo el corazón.

Si acaso no regreso,
me matará el dolor;
Tierra mía, tierra linda,
te quiero con amor.

Si acaso no regreso
me matará el dolor;
Tanto tiempo sin verla,
me duele el corazón.

Si acaso no regreso,
cuando me muera,
que en mi tumba pongan mi bandera.

Si acaso no regreso,
y que me entierren con la música,
de mi tierra querida.

Si acaso no regreso,
si no regreso recuerden,
que la quise con mi vida.

Si acaso no regreso,
ay, me muero de dolor;
me estoy muriendo ya.

Me matará el dolor;
me matará el dolor.
Me matará el dolor.

Ay, ya me está matando ese dolor,
me matará el dolor.
Siempre te quise y te querré;
me matará el dolor.
Me matará el dolor, me matará el dolor.
me matará el dolor.

Si no regreso a esa tierra,
me duele el corazón

Buscando (demasiado tarde) la magia pre-turística

2010-05-20T22:55:00.000+02:00

Reproduzco este texto de mi blog específicamente ibicenco, anuario digital de Ibiza y formentera 2009, por si algún interesado quiere hacerse con este lujoso y delicioso libroAquí va:

Ingolf Scola conoció Ibiza y se enamoró de su gente cosmopolita, de sus paisajes y de sus elefantes, aunque cada vez son más escasos.
Quizás por este interés, concibió, diseñó, coordinó y editó este libro, Jussara y la magia de Ibiza, con un prólogo de Miguel Ángel González.
Una edición cuidada, con 70 reproducciones de las pinturas de Jussara y una treintena de textos que describen distintas facetas o aspectos de la vida y de la historia de Ibiza, con un total de casi 130 páginas a todo color.
Así que el libro es un homenaje a Jussara y a la isla de Ibiza simultáneamente, en un equilibrio atractivo del cual todos salen reforzados.
Jussara y su marido Gastao Heberle llegaron a Ibiza en 1978 y desde entonces pasan la mayor parte del año en la isla.
Desde el principio, la pintora brasileña quedó subyugada los los motivos rurales que la rodeaban en la isla: campesinas, casas, animales, cosmos, la vida y los incorporó en su arte dentro de un estilo figurativo o realista mágico, como le gusta decir.

Entre los autores de los poemas y de los textos podremos encontrar a:

Archiduque Luís Salvador, Dieter Abholte, Walter Benjamin, Rolf Blakstad, J. Manuel Cardona, F. Guillermo de Castro, Antonio Colinas, E. Fajarnés Cardona, Raoul Hausmann, Gastao Heberle, Julio Herranz, Víctor Navarro, Josep Marí, J. Manuel Piña, Enric Planells, Mariano Planells, Pep Ribas, Vicente Ribas, Toni Roca, Dietmar Schönherr, J.Vicente Serradilla, C. Amanda Tur, Mariano Villangómez.

Defensa de las mujeres velludas

2010-05-01T18:39:00.001+02:00

Cuando eres un poco conocido te llegan a menudo encuestas y entrevistas por Internet. Si se te ocurre contestar, llegarás a recibir las peticiones más excéntricas.
Pero en este caso la culpa es totalmente mía. Para provocar publiqué algunas entradas en defensa de las mujeres velludas, con el vello en las axilas y más abajo. ¡Buena la hice! De forma totalmente involuntaria me convertí en el adalid de las mujeres peludas.
Me hizo gracia y ya seguí.
Esta entrevista la reproduje en el viejo Mariano Digital el 19 de mayo del 2007. Ahí va. No le demos más importancia de la que tiene.

Me entrevistan en Sexy Ibiza como defensor de las mujeres velludas y peludas

Julia Roberts es la actriz que empezó a relanzar el tema de las mujeres peludas, al presentarse a varias fiestas con las axilas sin depilar. Desde entonces, muchas actrices han seguido el juego. El pelo es lo más natural de una mujer.

Nada de entrevistas, les digo a las tres Resex. Al final, me han liado. Les he dicho que, a cambio quiero publicar lo mismo que ellas. Pero yo soy comedido en las fotos.
Las fotos no son las mismas. Mi blog es para todos lo públicos.
Ahí va, quien quiera leerlo. Y quien quiera ver más fotos, que pase a Sexy Ibiza.

Entrevista a Mariano Planells, el defensor de las mujeres peludas desde hace 37 años

Los buscadores: echan humo cuando buscas mujeres velludas, axilas con vello o mujeres peludas en Google. Incluso buscando hirsutismo, que es una enfermedad como incómoda. Queremos decir que casi todas las voces remiten al blog de Mariano.

Llama la atención que un escritor, autor de unos 40 libros (véase Bibliografía), columnista fijo en el Diario de Ibiza desde hace 35 años y que ha publicado en casi toda la prensa europea, se haya convertido en el adalid de las mujeres peludas, que es un tema que en principio parece frívolo.
Pero por algo es crítico de arte de la Asociación Internacional de Críticos de Arte, aunque también se ríe un poco de la crítica de arte y de mucho del arte que se hace hoy.

Le hemos preguntado por chat de gmail por una entrevista.
NO.
Respuesta tajante.
Su respuesta se explica: Si quiero decir algo, ya lo escribo yo.
Pero nosotras le hemos enredado, sabiendo que más tiran los pelos del coño que una maroma de barco, como decimos las valencianas.
Al final, nos comenta que esto le viene de lejos.
En 1972 ya defendía a los hippies peludos de Ibiza ante las agresiones un poco brutas de la policía armada y de la guardia civil de entonces. Y escribía en el Diario en su favor.
Al principio los cimientos oficiales se removieron, pero enseguida le apoyaron incluso los franquistas más aperturistas.
Fue entonces cuando se forjó -dice- la imagen de Ibiza.
Las mujeres hippies no solían depilarse nunca.
Las ibicencas autóctonas tampoco, y como son muy morenas, tenían una mata de pelo entre las piernas que podía llegar a alarmar a un espíritu aprensivo.
Dice Mariano que le gustan las mujeres en general, pero que las mujeres se depilan demasiado. Hay que dejar a la naturaleza que siga su curso, eso sí, con higiene, cosa que hoy es muy fácil.

- ¿Pero a tí te gustan las mujeres sin depilar?
-- A ver, en 1970 venían muchas alemanas a Ibiza sin depilar. A mí me gustan.
Las ibicencas nunca se habían depilado. Una mujer peluda es muy sexual. Incluso huele mejor y distinto. Una mujer peluda se excita mucho más, no sé porqué.
-- ¿Y las depiladas?
-- Mira, si no hay otra cosa a mano...
-- ¿Tu crees que se volverán a poner de moda las mujeres sin depilar, velludas?
-- Sí. Gracias a mi blog y a mucha gente que me apoya.
Queremos mujeres naturales, no muñequitas hinchables aniñadas. Queremos mujeres hechas y derechas.

-- ¿Tu sueles hablar con ironía, verdad?
-- Sí, pero no en este caso.Me encantan las velludas, las peludas. Me gustan las mujeres con mucho pelo entre las piernas. Las encuentro delicadas y femeninas. Son mujeres de otra manera, es una feminidad telúrica que sale de lo más profundo de la mujer.

LLegados a este punto le preguntamos, delicadamente, si podemos extraer algunos datos del chat para nuestro blog.
Al final se ríe. Y dice:
-- Sí, a condición de que me lo enviéis y en vuestro homenaje y apoyo voy a reproducir el mismo texto que vosotras.

-- Finalmente, ¿tu te depilas?
-- No. En absoluto.

No podemos negarnos. Así que trato hecho. Y nosotras no nos depilaremos en todo el verano. Ya veremos la diferencia. Prometemos contarlo (y pasarle copia a Mariano).

Volver, bajo la sombra de Gardel y Cernuda

2010-04-30T19:14:00.000+02:00

En realidad, ya les puse el video de Estrella Morente en el que canta delante de Penélope Cruz y Pedro Almodóvar el tema "Volver". Pero pueden volver a escucharlo aquí.
Pero el Volver original, amigos míos es mil veces mejor, aunque quien no esté acostumbrado le costará un poco y tendrá que oirla varias veces. El truco de aflamencar un gran tema, darle el aire de copla aflamencada, no siempre funciona, aunque Almodóvar (que es un ignorante de tomo y lomo en la mayor parte de cosas de las que quiere opinar) cae rendido cuando Estrella Morente acaba la canción.
Bien, si es por cortesía, pero Estrella Morente es una cantante muy limitada. Buen timbre, pero tendrá que trabajar mucho si quiere mantenerse.
El tema importante en efecto se llama Volver y creo que lo cantó Gardel por primera vez en 1933 o por ahí. Malos años para la lírica. Años de muchos exilios, de trasiego y de huidas.
Yo les voy a poner el video de Carlos Gardel (de origen francés, nacido en Uruguay, aunque se le considera argentino y nadie ha cantado el tango como él).

Pero a tantos peregrinos obligados por los accidentes y los incidentes de la vida me agradecerán que les muestre uno de los poemas más lacerantes que he leído en mi vida.
Se titula Peregrino y es de Luís Cernuda.

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre,mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Este poema viaja conmigo desde el año 2000. ¿El famoso efecto 2000?

Una España aberrante donde los pobres no pueden estudiar en castellano

2010-04-03T13:39:00.002+02:00

No suelo reproducir en este blog textos completos ajenos, si no es por una causa razonada. Nunca mejor que en este momento, porque ya en 1972 tuve la primera polémica en público en Diario de Ibiza y algunas escaramuzas en el Diario de Mallorca, siempre defendiendo el derecho a estudiar en catalán.
Pero lo que han hecho ahora en Cataluña, Valencia y Baleares es imperdonable e intolerable.
Simplemente, que en España, los ciudadanos pobres -como fui y sigo siendo yo mismo- no puedan adquirir concimientos de y en castellano me parece una canallada. Los hijos de los ricos y políticos pudientes (los maragalles, montillas, corbachinos, etc.) estudian en colegios privados donde aprenden un español impecable.
Esto no puede seguir así. Tantas luchas y sinsabores para llegar a instituir una sociedad clasista, donde con los impuestos de todos, dejamos los privilegios a los ricos y a los políticos nefastos. Así se perpetúa la casta dominante.
Por ello reclamo, 41 años después, el derecho de todo español a estudiar en español en España. Y pido la ayuda de todos con nuestro voto. Partido que no deje esto claro (PSOE y PP sobre todo) en su programa electoral, que no reciba ningún voto de ningún español demócrata.
El artículo de Anson, un demócrata luchador al que Franco tuvo que echar del país y un excelente prosista, miembro de la Real Aacademia de la Lengua, lo dice de una manera muy explícita.

El bilingüismo pisoteado, por L. M. Anson

Se impide a los padres, como cuestión de hecho, que elijan el idioma castellano en el que quieren educar a sus hijos. Se castiga a los niños que en el recreo se expresan en la lengua de Borges y Marsé. Se multa a los comerciantes que no rotulan sus tiendas en catalán. Se extirpa el castellano de folletos, programas, invitaciones, comunicados oficiales en la mayoría de los museos, instituciones públicas y organismos representativos de toda Cataluña.

Montilla y su Gobierno están haciendo lo mismo que hacía Franco pero al revés. El dictador se ensañó con la bella lengua catalana. La Generalidad persigue hoy con inusitada furia todo lo que se relaciona con el castellano. El bilingüismo es una realidad entre el pueblo pero una entelequia para el tripartito que gobierna en Cataluña.

Islamistas, judíos o evangélicos pueden escoger con toda facilidad la educación en su religión mientras se ha proscrito la tercera hora del castellano. Sañuda obsesión. Los padres tienen la posibilidad de elegir una u otra religión pero no el idioma de Cervantes. La multiculturalidad es un hecho; el bilingüismo, no. Y eso que todas las personas que habitan en Cataluña entienden castellano y sólo la mitad, catalán. La reciente huelga de las salas de cine a las que se quiere imponer el catalán ha sido reveladora. El palo ha crujido las costillas de Carod Rovira y Montilla. Pero es igual. Ni un ademán de rectificación. El totalitarismo franquista que padeció Cataluña se reproduce ahora, en cuanto al idioma, en medio del silencio de muchos que callan para no ser perseguidos.

La opción de ser escolarizados en castellano no existe de hecho. El abuso se impone porque el Gobierno Zapatero precisa de los escaños nacionalistas en el Congreso de los Diputados. Y se sacrifican los principios y el derecho a la aritmética electoral. El ministro Gabilondo, que es hombre sensato y razonador, vuelve la vista hacia otro lado y esconde la cabeza como el avestruz. Los que defendimos el idioma catalán contra Franco, no vamos a cejar, contra Montilla, en la defensa del castellano. El líder socialista de Cataluña puede instalarse en la tropelía excluyente. Pero no impunemente. El diario EL MUNDO está haciendo una magnífica campaña denunciando los abusos contra la lengua castellana. En varias ocasiones he dedicado yo esta página a exponer la triste realidad. El electoralismo de Zapatero por un lado y la pusilanimidad de Rajoy por otro no pueden arrojar la lengua castellana al zaquizamí de la Historia. Son numerosos los intelectuales catalanes que están en pie contra la tropelía. Habrá que ayudarles para que, desde dentro, se imponga la cordura y el sentido común y que el estudio de catalán y castellano se produzca en vasos comunicantes con estudio y sin ira como ocurre hoy cuando se expresa el pueblo llano en la vida cotidiana. Cuando uno se mueve por Barcelona y otras ciudades catalanas puede percibir el divorcio entre las obsesiones de la Generalidad y la normalidad ciudadana. Hay un rechazo a exclusiones e imposiciones. El catalán medio convive sin problema con ambos idiomas y asiste estupefacto a la persecución que un grupo de políticos ha desencadenado contra el idioma de Pablo Neruda y Pere Gimferrer.

El Cultural, 12-2-2010

Mucho más sobre el mismo tema en Ibiza Digital y en Mariano Digital

Videos de algunas joyas que aprecio mucho

2010-03-29T13:46:00.003+02:00

Y aquí tienes más: Algunas joyas que valoro con mucho aprecio

"La vida es una enfermedad mortal de transmisión sexual" Woody Allen

2010-02-26T00:12:00.000+01:00

No volveré a ser joven
(Poemas Póstumos, 1968)

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

Luís Rodríguez de Viguri en el Sahara

2010-02-09T21:21:00.001+01:00

En la muerte de Rodríguez de Viguri
UN CLAMOR EN EL DESIERTO
Por Pablo Ignacio de Dalmases

Conocí a Viguri en 1974. En el entonces Sahara español corrían tiempos de
cambio. El Gobierno español, después de años de inactividad, había comprendido
que era necesario actuar y daba pasos con el fin de que los saharauis ejercieran
su derecho a la autodeterminación. Siguiendo la doctrina del ex ministro de
Asuntos Exteriores, Fernando María Castiella, se pretendía una salida razonable:
transformar la hasta entonces provincia en un Estado independiente que, por su
vinculación cultural con España y su relación fronteriza y humana con Canarias,
habría de mantener relaciones cordiales con la antigua metrópoli. Con tal
objeto, se nombró nuevo gobernador del territorio al general Federico Gómez de
Salazar, quien pidió a su amigo y compañero de promoción de Estado Mayor,
Rodríguez de Viguri, que le acompañara en la tarea.

Buscaban para ello, entre otras cosas, un periodista joven capaz de dar un
vuelco a lo que hasta entonces había sido la información sobre el Sahara,
amparada en el inescrutable "secreto oficial". La casualidad hizo posible que
conectara con este nuevo equipo y me ofrecieran incorporarme a la Dirección de
Radio Sahara, como así fue el 1 de octubre de 1974. A partir de esa fecha empezó
mi relación con Viguri, que se convirtió en mi jefe directo, como jefe de la
Administración civil que era, en su condición de Secretario General del
Gobierno.

Libertad y responsabilidad

Montamos el único periódico que hasta entonces había existido en el Sahara, La
Realidad, vi e informé sobre su labor legislativa, cuando promovió en la
Asamblea General la aprobación de las bases del régimen autonómico, de la
justicia cheránica y del estatuto de funcionarios, fui testigo de que, gracias a
él, y a pesar de la reticencias de sus congéneres militares, se graduó la
primera promoción de oficiales saharauis de la policía territorial.

Acudía a despachar diariamente con él a última hora de la tarde y fue siempre
fiel a la norma de conducta que me fijó desde el principio: "Máxima libertad con
máxima responsabilidad".

Como ningún ser humano es inmune al error, Viguri cometió uno: la creación del
PUNS, un partido marioneta, que tuvo un final desdichado con la traición de su
dirigente, un tal Jalihenna Rachid o Jalihenna Sidi Enhamed Mohamed, que se pasó
a Marruecos con el dinero que le había confiado el Gobierno para montar la
operación. Rectificó y fue, poco a poco, comprendiendo que el futuro exigía la
aproximación al Frente Polisario.

Gracias a ello, en septiembre de 1975 hubo un famoso -y poco antes impensable-
encuentro en Mahbes entre el Gobernador Salazar y los representantes del Frente,
del que pudo haber salido una vía de futuro si el viraje copernicano del
Gobierno de Madrid no la hubiese frustrado con su humillante sumisión a
Marruecos y el abandono precipitado del Sahara.

Cuando el Gobierno evacuó el ejército ultramarino y Salazar salió con los
últimos soldados del puerto de Villa Cisneros, Viguri quedó en El Aaiún para
asegurar la transición y salvaguardar los intereses españoles. Clamó en los
periódicos contra el abandono del Gobierno español y fue destituido de un
plumazo por el tándem Arias Navarro-Santiago y Díaz de Mendívil.

Regresó a su casa de Madrid para, jubilado al poco tiempo, entrar en el silencio
de la vida civil, con el recuerdo admirado de quienes fueron, poco a poco,
descubriendo al hombre tenaz e inteligente que se había jugado con la dignidad
de su palabra y la seriedad de su actuación las medallas que muchos aceptaron
tras el deshonroso abandono. Su mejor medalla fue el respeto que desde entonces
le tributó el pueblo saharaui.

Mundo Negro

PS: Conocí a ambos en 1974 y 1975 en El AAiún. Pablo era un periodista catalán que dirigía Radio Sahara y después un semanario, La Realidad. Las guardé todos, pero desgraciadamente han ido cayendo, víctimas de mis múltiples cambios de domicilio.
Rodríguez de Viguri estaba en el Gobierno del Sahara, un edificio frente al Cuartel General que es donde yo estaba haciendo el servicio militar

Burkhard Driest, escritor , vive en Ibiza pero se queja del deterioro

2010-01-29T08:33:00.000+01:00

Burkhard Driest se estableció en Ibiza en el año 2001, cuando también comenzó su serie policíaca con Toni Costa como protagonista. ENRIQUE VILLALONGA

Driest ambienta sus novelas policíacas en Ibiza, una isla que adora pero que ve cada vez más degradada. La biografía de este escritor es sorprendente. Ha sido actor con Peckinpah (´La cruz de hierro´), guionista con Fassbinder (´Querelle´) y director (´Annas Mutter´). Tocó la batería en un grupo y leyó ´Querelle de Brest´, de Jean Genet, en la cárcel. Había robado un banco. Su experiencia en prisión le sirvió para escribir el guión de ´El embrutecimiento de Franz Blum´

SANTA EULÀRIA | LAURA FERRER ARAMBARRI Burkhard Driest nació en Stettin en 1939, una ciudad que ahora pertenece a Polonia pero que entonces era alemana. Desde 2001 está establecido en Ibiza, donde ha encontrado el lugar perfecto para escribir sus novelas policíacas ambientadas en la isla y protagonizadas por el inspector ibicenco Toni Costa.
–El protagonista de su serie policíaca, Toni Costa, es ibicenco y las novelas están ambientadas en Ibiza, donde ha establecido su residencia. ¿Cuándo descubrió la isla?
–Llegué a la isla muy joven, en 1971. Eran años hippies y la isla era muy hermosa. No estaba estropeada por la industria del turismo, no había autopistas. Después me fui a Estados Unidos a seguir mi carrera como actor en Hollywood y regresé a la isla en 2001 por la belleza y la libertad con la que se puede vivir aquí. Estoy agradecido por esta experiencia. Pero, al mismo tiempo, me entristece y me enfada ver cómo en apenas diez años la isla ha cambiado tanto para mal. En esta isla tan hermosa la basura está por todas partes. ¿Cómo va a seguir atrayendo esta isla a personas de fuera, especialmente las de un alto poder adquisitivo, si se encuentran con tanta basura, con tanto edificio tan mal construido, con la falta de protección del paisaje? La isla es como una mujer a la que hay que cuidar y no ponerle un horrible vestido, que es lo que ha pasado. La belleza de la isla está siendo expoliada. No soy yo el único que lo dice, también hay ibicencos como Mariano Planells que hablan de esto.
–Hay un personaje en su libro: Matares, que tanto por el nombre como por sus influencias económicas y políticas, se parece bastante a Abel Matutes.
–He creado la familia Costa, la familia del protagonista, que para mí es mucho más interesante que Matares. Porque Matares, o Matutes, los hay en todo el mundo. Prefiero otros personajes como el de Josefa, que hereda la parte menos valiosa de las propiedades de la familia, las tierras junto al mar que no tenían valor para cultivar y que, sin embargo, serán las más apreciadas cuando comience el boom turístico.
–¿Qué espera de su libro ´Lluvia Roja´?
–Van a hacer una película con el libro. El rodaje comenzará en Ibiza en septiembre u octubre de este año y ya estoy trabajando en la adaptación del libro al guión cinematográfico. Hay muchos personajes y en un guión no se puede meter a todos, pero estoy seguro de que Josefa va a estar. Se trata de una coproducción entre Alemania y España.
–Sin revelar la historia ¿qué se puede contar de su libro?
–Toda la historia gira en torno al crimen perfecto, a homicidios que no se pueden probar. Incluso insinúo que el asesino ha podido matar a cientos de mujeres antes de que se descubra todo, porque sus crímenes no dejaban rastro. Si una de sus víctimas no hubiese muerto de manera violenta jamás le hubieran descubierto. Un caso similar sucedió en los Estados Unidos y eso fue lo que me inspiró, lo que desencadenó el libro.
–Tiene una larga relación con el cine. Escribió el guión de la película ´Querelle´ junto con Fassbinder y también trabajó con Sam Peckinpah en ´La Cruz de Hierro´.
–Me pregunto si la gente hoy día conoce a Fassbinder.... cuando era joven pasé un par de años en prisión [por participar en el robo a un banco] y allí leí ´Querelle de Brest´, de Jean Genet. Este libro me afectó mucho, me gustó realmente. Después tuve la oportunidad de conocer a Fassbinder, hablamos de la posibilidad de llevar la historia al cine. Fassbinder era gay y todos los gays conocen ´Querelle´. El protagonista es Brad Davis y también aparecen Franco Nero y Jeanne Moreau.
–¿Qué recuerda de su trabajo con Peckinpah?
–Realmente me gustó trabajar con él y fue sencillo. No tengo un gran protagonismo en la película (´La Cruz de Hierro´). Peckinpah era una persona a la que le interesaba mucho la violencia, era un tipo muy macho, le gustaba ir al casino... no puedo decir mucho más de él.
– ´Lluvia Roja´ ¿es su primera novela traducida al castellano?
–Así es. He escrito doce novelas a lo largo de mi vida pero no todas son thriller o policíacas. Creé la serie sobre el investigador Costa en 2001. Llamé a mi agente y le pregunté directamente: ¿qué tengo que hacer para tener éxito? Él me dijo que me dedicara al género negro. Lo situé en Ibiza porque en ese momento me había trasladado a la isla y había comprado esta casa [donde se realiza la entrevista]. Cuando escribo necesito una concentración total, no doy fiestas ni voy a eventos. Vivo como un monje en mi casa. Aquí realmente consigo no tener interrupciones y lo disfruto. Mientras escribo sólo convivo con la familia Costa.
–¿Está Toni Costa inspirado en alguien real?
–No, todos los personajes son inventados pero realmente viven en mi mente. La gente olvida que puede vivir en su mente, que puede recordar y vivir todo lo que quiera en su cerebro.
–La novela es muy realista, en el sentido de que está repleta de referencias a lugares reales en Ibiza, desde edificios como el Transat de Vila a es Vedrá, y también a sus costumbres, como las matanzas, el ball pagès...
–Investigo mucho para mis novelas. Hago entrevistas y pregunto todas mis dudas sobre los temas de la novela. Los toques de realidad son importantes en los libros. Cuando necesito saber algo sobre medicina forense, por ejemplo, llamo a especialistas. Tengo un amigo que es jefe de la sección forense en un hospital universitario que me ha sido de ayuda en las descripciones de marcas postmortem o en descripciones de autopsias.
–Es más que un relato policíaco: contiene una reflexión sobre la belleza, sus peligros, la dureza del paso del tiempo...
–Mi novela gira en torno a la belleza. Es un fenómeno que me fascina. Descubrí la belleza femenina cuando, con once años, la reconocí en una niña que ya era una mujer. La belleza –o el sentido de la belleza– es un regalo maravilloso de Dios. El filósofo alemán Hegel dijo que la belleza es la manifestación sensible de la idea confundida con una apariencia material. Pero el antihéroe de la novela tiene una idea muy diferente de la belleza.
–¿Qué piensa usted de la cirugía estética en general?
–Hay dos perspectivas. En el nivel espiritual diría que la cirugía estética no es buena porque ofrece la impresión errónea de que los sentimientos humanos son físicos, moldeables: prolongar la vida, ser joven siempre... Eso es una visión errónea de la vida. Cualquier actitud perfeccionista es peligrosa, hay personas que no quieren ver nunca lo malo de la vida ni en sus rostros ni en su cotidianidad... No quieren ver el lado oscuro de la vida pero eso no funciona. En otro nivel, menos espiritual, la cirugía es admisible si se pueden mejorar problemas físicos como tener las piernas torcidas. Hay cirugía de reconstrucción que es buena, es totalmente aceptable. Depende de lo lejos que quieras llegar. Si tienes treinta años y quieres hacerte un lifting, empezarás ahí y no podrás parar. El problema radica en que el punto de partida inicial de alguien que se opera es que lo hace para gustar a los demás y eso es un punto de vista erróneo. En la vida hay que amar a los demás, no hay que pensar ¿alguien me puede amar? Porque eso daña la autoestima.
–En el libro critica alguno de los defectos típicos de Ibiza y los ibicencos como la impuntualidad, quizás el machismo de la sociedad tradicional y la falta de profesionalidad en la investigación policial. ¿Nos ve como una república bananera?
–Creo que hay algo de verdad en eso pero, por ejemplo, el tema de la falta de profesionalidad tiene una explicación: lo mal dotadas que están las competencias, no hay medios ni dinero. Hace falta pagar mejor a los policías e investigadores y que éstos cuenten con medios suficientes para hacer una buena investigación. Respecto al machismo, creo que es algo bastante común que se va superando. La sociedad ha sido patriarcal, una sociedad masculina, pero la mujer tiene cada vez más peso en la sociedad y en la cultura. No juzgo las cosas, me gustaría vivir en un lugar donde la sociedad fuese patriarcal [bromea]. Antes del turismo no había crímenes en Ibiza. Salvo algún problema de vecindario, no había apenas delincuencia, no necesitaban tanta policía. La inseguridad ha llegado con el turismo y una inmigración poco controlada que ha propiciado la entrada de delincuentes del Este de Europa.
–El personaje de Costa resulta muy realista porque, aunque es un buen investigador, su vida cotidiana es un desastre. Nunca tiene tiempo para comer decentemente, la ropa se queda en la lavadora y coge olor a moho, su novia está harta de sus plantones por trabajo...
–Me alegro de que me diga eso porque simplemente he utilizado los clichés de la novela policíaca. Todos los detectives en todos los libros se describen de este modo, con una vida desordenada. Yo no he tenido esa experiencia porque nunca he tenido que trabajar con un horario y por eso no conozco la vida normal. Pensaba que era un jodido cliché.
–Personalmente no lo veo así, porque la de Toni Costa es la vida de una persona trabajadora, que vive sola, perfectamente descrita... muchas personas se pueden identificar con él.
–Estoy aprendiendo de usted en este momento. Supongo que es una vida estresada... parece que la sociedad no está evolucionado a mejor sino a peor. Ningún trabajo es práctico o físico y todo se basa en pensar, pensar y pensar.
–¿Está escribiendo un nuevo libro en la actualidad?
–Estoy continuando con la saga de Toni Costa. El próximo se desarrollará en un conocido restaurante de Ibiza, que en el libro cuenta con tres estrellas Michelin.
–¿Lee novela policíaca? ¿Qué opina de fenómenos superventas somo Stieg Larsson o Henning Mankell?
–Me gusta Raymond Chandler. No leo mucha novela policíaca, ahora me he centrado en el budismo y leo sobre ello. Sobre Larsson opino que está sobrevalorado y Mankell me aburre. No estoy de acuerdo con el contenido de estos libros en los que se trasluce que la sociedad es cada vez más violenta y que va a peor y a peor. Eso no es cierto. La irrupción de la mujer en la sociedad, alcanzando posiciones cada vez más importantes, reduce los niveles de violencia. Las mujeres y la violencia no van juntas. Tiene que ver con el hombre y la testosterona. Cuando era joven había más violencia. En Alemania había peleas todos los días en los bares. Cuando estaba en la universidad participaba en una banda de jazz y tocaba la batería. Siempre era el último que salía de los locales y muchas veces me estaban esperando en la puerta para pegarme : «Tú, jodido gilipollas, has mirado a mi chica». Por eso también aprendí a boxear.

Diario de Ibiza

VIDEOS: Algunas joyas que valoro con mucho aprecio

2010-01-28T22:02:00.001+01:00

Mariano Digital en 'La Gran Guía de los Blogs 2008'

2010-01-17T21:52:00.000+01:00

No conocía el proyecto y me entero de que salgo, gracias al blog de Jenny de Málaga, que muy generosamente reproduce la ficha. No he mirado exhaustivamente y en lo que he mirado no me he encontrado, de modo que reproduzco lo publicado por Jenny.
Se llama La gran guía de los blogs 2008 y puede comprarse en forma de libro impreso o descargarse en pdf.

Después, encuentro más información en Mangas Verdes, un blog que está casi siempre en proyectos punteros y que recomiendo seguir de cerca. Siempre publica cosas interesantes.

Entrada recuperada de Mariano Digital, 9 de marzo 2008

Salió un libro de arte, pero el de la foto no soy yo

2010-01-16T19:41:00.003+01:00

Acuse de recibo al blog neonato [Ya no existe, o sea que...] que está teniendo un éxito abrumador. Me lo temía. Las mujeres naturales piden un lugar bajo el sol.
Lleva más de dos mil visitas diarias en apenas una semana, según me confiesan y yo me creo.

Bueno, y se hace eco de la aparición de mi librito Los Límites del Paraíso.
Gracias. Por ambas menciones. Y ya que estamos: si hay algún interesado puede pedírmelo por mail y lo envío contra reembolso.
Y además saca una fotografía donde estoy evaluando unos cangrejos que parecen de gran calidad. En el Mar Negro.
La verdad, si lo tengo que decir yo, éste no soy yo. No lo soy, pero el parecido es abrumador. Una cosa es cierta: lo que más me gusta de Lisboa es el cangrejo y el vino verde. Y el fado si ya llevo dos botellas de vino.
Muchas gracias, peludas. ¡A por las cangrejas!

Esta entrada es de Mariano Digital (Archivo), 16 de agosto del 2007. Una curiosidad: como me paso la vida bromeando e inventado chascarrillos puse esta foto del tipejo con las dos crancas peludas. Se parece a mí, pero no soy yo. ¿Quién diablos debe ser? Nunca lo he sabido, pero desde luego no soy yo.
Y así pasamos los días, buscando cangrejas... peludas o depiladas.

VIDEO: hay agua, hay río en Santa Eulalia

2010-01-15T23:17:00.002+01:00

Han coincidido en mi destrozada islita de Ibiza dos circunstancias que tienen a la gente un poco excitada: Se aproximan las elecciones y hay auténtica expectación por conocer los beneficios electorales que pueda reportar al PP la construcción de unas autovías, autopistas o vías que han tajado a la pobre islita en dos mitades. Además sigue la gran cruzada del cemento y del asfalto, incontenible y suicida.
La segunda, ha llovido bastante este invierno. Esto es una bendición. Y tanto es así que el río de Santa Eulalia ha vuelto a discurrir cargado de agua. Poco durará la dicha, pero yo he escrito mi artículo de hoy basado en un artificio cinematográfico y he fundido ambos acontecimientos. Como en un sueño. O como en una pesadilla.
Que lo sepan: sólo hay río si hay agua.
(Puede leerse en Diario de Ibiza o bien en la sección de mis artículos)

Entrada recuperada de Mariano Digital, 17 de marzo, 2007

Ibiza le echa la red a Facebook, Diario de Ibiza

2010-01-14T16:54:00.002+01:00

La red social en Internet Facebook (FB) se ha convertido en lugar de reunión, de promoción, de trabajo, de búsqueda de amigos de la infancia, de creación de nuevas amistades, de ligue, de pérdida y de ahorro de tiempo (uno de los testimonios de este reportaje ha sido posible gracias a esta red). Y ya no es raro escuchar una conversación como ésta: «No viniste a mi fiesta de cumpleaños». «¡Pero si no me avisaste!». «¿No viste el evento en Facebook?». Estás o no estás.

La isla y los isleños no han escapado al encanto de la red y actualmente hay 898 páginas de FB con ´Ibiza´ en su nombre y más de 5.200 páginas personales con el nombre de la isla en el encabezamiento, aunque muchas de ellas son de empresas. La página que tiene más seguidores es Addicted to Ibiza Club, que cuenta con 204.777 fans, seguida de Ibiza Viajes con 56.855. No hay más que teclear ´Ibiza´ en el buscador para comprobar la presencia de la isla en la red.

Con 4.988 amigos, Dj Oliver es uno de los ibicencos con más movimiento en la red. «He tenido que crear una página alternativa porque el máximo que te permite Facebook en una página personal son 5.000 amigos y me veía obligado a borrar a unos para que otros pudieran entrar», explica. La alternativa: ´Dj Oliver fansite´ tiene ya 1.755 fans. Oliver explica que Facebook se ha convertido para él en «un arma de promoción muy poderosa» con la que puede informar de eventos en los que participa y promocionar su música. «Ahora voy a estar de gira dos meses por Sudamérica y la gente que se conecta puede saber dónde estoy trabajando y acudir a las citas». Aunque alaba la web, asegura que no está «todo el día enganchado porque se pierde mucho tiempo y no es necesario».

Control de privacidad
Por su parte, el artista Marcos Torres –que cuenta con más de 600 amigos en el perfil personal y más de mil fans en la página ´laboral´– califica su experiencia en el Facebook como «muy, muy satisfactoria». Le permite no sólo dar a conocer su trabajo sino saber cómo lo ven los demás: «que alguien te diga que es fan de las camisetas, que le gustan tus trabajos de una manera tan directa es muy estimulante, sobre todo cuando estás un poco bajo de ánimo o creatividad», confiesa. Torres se ha lanzado a la web pero no sin paracaídas. «Tengo muy controlada la configuración de privacidad para que sólo mis amigos más cercanos vean mis fotos y datos y tampoco utilizo el Facebook para hablar de cosas íntimas o para decir si me voy de viaje porque ya ha habido casos de personas que han sufrido robos por airear que estaban fuera de casa», advierte. «Facebook es positivo. Quienes han tenido problemas es porque no lo controlan», asegura. Pero no se puede ejercer un control absoluto en algo tan amplio y global como FB y Torres lo sabe. «Me paso la vida desetiquetando fotos en las que aparezco y han puesto mi nombre. Si estás de marcha un sábado lo que menos te esperas y quieres es encontrarte al día siguiente colgado en el Facebook. He llegado a llamar a amigos para pedirles que no lo hagan».

El escritor y articulista Mariano Planells tiene una vida muy activa en Internet, que no sólo se limita al Facebook. «Tengo MySpace, Flamencosnered, Twitter, Linkedin y otras que salen en mi blog Mariano Digital», explica. Respecto a FB asegura que es «una página útil» que le ha ayudado a reencontrar gente que había perdido y a mantener contacto con las personas que desea. «Internet, en general, facilita los contactos y las relaciones porque tiene grandes posibilidades técnicas y un caudal inmenso de información», afirma. «Quien quiera privacidad que no se abra a FB. Nadie te obliga a poner los datos. De hecho yo nunca pongo mis datos personales, teléfono, ciudad, etc. El indiscreto no es FB, sino quien deja ahí esa información», afirma.

Las páginas ´patriotas´ o las que muestran el orgullo de ser o vivir en Ibiza tampoco faltan en FB. En muy pocos días ´Yo no cambio Ibiza por nada´ se ha hecho con 5.273 fans, mientras que el grupo ´¿Cuántos de Ibiza son de Facebook?´ tiene por el momento 1.157 miembros y su creador pide que se sumen más personas.
Puedes leer el etxto completo en Laura Ferrer Artambarri en Diario de Ibiza.
También lo reproduce Ibiguía.
Facebook y otras redes sociales (mi artículo en Diario de Ibiza)

"Ibiza is near Africa..." dice Laurie Lee

2010-01-08T23:15:00.002+01:00

May is the best time. Ibiza is near Africa and it burns dry when summer comes. In May, the quick flowers visibly bloom and die; and they are already harvesting the thin wheat and barley. Thin wheat, to me, is one of the symbols of Ibiza, which can sometimes suck you as dry as a salt pan.

Laurie Lee en España, en Mariano Digital.

Todo el oro del mundo cabe en la palabra toro

2010-01-04T12:04:00.000+01:00

CORTESIAS:

El Diario de Ibiza de hoy publica la noticia:

Diez escritores para acompañar a la artista Isabel Echarri

Mi frase: Todo el oro del mundo cabe en la palabra toro.

Eso ocurrió durante el verano del 2006. Ya ha llovido.

Y hoy toca la Elegía a Ramón Sijé, de Miguel Hernández

2010-01-03T18:26:00.003+01:00

Elegía a Ramón Sijé – Miguel Hernández

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
a quien tanto quería) Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes. Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las ladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
(El rayo que no cesa)

Dicho esto, cuidado, no es oro todo lo que reluce. Todos somos humanos y a veces inhumanos. Ya lo dijimos en el caso de Rafael Albertí (algún día hablaremos de Cela). Nadie es perfecto.

Blog de Teresa Puerto: Miguel Hernández y los intelectuales de barro

Poemas contra el ultraje: Miguel Hernández

Podía dirigir sus pasos por veredas inexploradas

2009-12-31T15:22:00.000+01:00

El dragón blanco te protege, es una entrada de MD, 8 de enero del 2006.

Y de una forma incierta sabía que podía dirigir sus pasos por veredas inexploradas y por caminos inseguros, porque en el fondo de su corazón latía la fuerza del dragón blanco.
Había oído hablar a sus abuelos de una alianza desesperada, en tiempos donde el sol no dirigía las horas, en tiempos difusos, cuando el semidiós Bes, un enano deforme que guardaba a los niños y había exterminado todas las serpientes de la isla (en Ibiza no hay víboras) había sellado un pacto bajo las candelas del sello egipcio con un fabuloso dragón casi transparente.
Fabuloso, porque aquel ser quimérico introducido en el templo por los sacerdotes fenicios sólo existía en la realidad en el fondo del corazón de algún hombre designado.
Para ello se elegía a quien pudiera soportar mayores sufrimientos, de manera que aquella horrible designación conducía a la guerra continua al corazón belicoso.
El elegido era el ser más castigado y apaleado, pero tenía las armas profundas del corazón, y de una forma incierta sabía que podía dirigir sus pasos por veredas inexploradas y por caminos inseguros, porque en el fondo de su alma manaba la sangre noble e inexpugnable del dragón blanco.

La vida, lo importante no es que sea larga, sino que sea ancha

2009-12-22T19:05:00.002+01:00

Yo no sé si quien te desea larga vida te está echando una maldición, porque lo importante no es que sea larga, sino con estilo, con cierta personalidad y que sea ancha, amplia, plena.

No me lo tomen por pensamiento irreverente. En todo caso, historiador escaso. El mejor ejemplo es nuestro primo, el semita Cristo, el hijo da María y de José, su padre putativo.
Jesucristo nació, se perdió unos años en los que viajó y estudió los textos eruditos de sus antiguos preceptores.

Hasta que llegó el momento de salir al escenario.
Y al final lo crucificaron.

No me lo tomen por pensamiento atrevido: un poco de lo mismo le tocó a un chico sensiblo, celoso y talentoso de Liverpool. Se escondió en la magmática NY. Pero tampoco salió vivo de la vida.
John.

Mierda, ni Cristo, ni John ni Mozart ni tantos miles habían acabado de ser, de madurar, de producirse.

¿Ah no? A lo mejor sí.
¿Por qué?
Por que lo importante no es que la vida sea muuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuy larga. Eso no es despreciable, pero no es desideratum. Y digo yo, una simple relación la de John y Yoko, inspiró esta canción.

Después he escuchado ésta, The Beatles, The magical Mistery Tour (ellos pronuncian Tor... son los zevichano o los malagueños de Inglaterra, antes partía que doblá. ¡Gilipollas! es mucho mejor antes doblada que partida, y sino díselo a un chinito. Hay que ser imbécil y orgullosa....

Pero la que me ha inmunizado contra las miasmas depresivas navideñas es esta canción, que salvé de mi blog La buena Vida, que anoche mandé a las estrellas (queda propiedad de Blogger, los cuervos de Google).
Please, come to Boston, de Lee Hazelwood. Murió este año. Y joven. Otro.
Había un comentario de algún americano que decía que había llorado al leer mi blog y escuchar esta canción.
Claro y yo. Hay que entender la letra y...

Entrada de Mariano Digital, 23 de diciembre de 2007

La felicidad en la madurez, según Albert Boadella

2009-12-19T11:14:00.002+01:00

Albert Boadella se autodenomina bufón, que es alguien remunerado por hacer gracietas. Yo creo que es más profundo todavía: un humorista. El humor sobrepasa alquímicamente a la filosofía y la poesía, porque saca oro del plomo: expresa sintéticamente ideas esenciales desprovistas de la hojarasca de muchas pseudofilosofías.
Boadella a mí me hace mucha gracia y me da igual que en muchos casos esté impregnado -ya de por vida- del descaro vital de Salvador Dalí y de la suspicacia astuta de Josep Pla. Ambos catalanes universales también me sedujeron a mí.

No sabría disentir de la lista hecha por Albert.

A una cierta edad (y de ésa hablamos) es más fácil hacer buenos enemigos que buenos amigos. Deportes no, actividad siempre, caminar, caminar...¿Castidad? Coño, qué remedio, pero no abstenerse demasiado.Tener suficiente para vivir es algo elemental. ¿Psicoanalizarse? Un creador, un artista, un escritor nunca debieran hacerlo, jamás: sus obras hablan por él.

Lista de Boadella para ser feliz a cierta edad

Coleccionar enemigos
Nada peor que intentar estar a buenas con todo el mundo. El buen rollo es uno de los ingredientes básicos para generar la mediocridad y el tedio. Además, la disposición al consenso provoca un trabajo pesado, inútil y sobretodo frustrante. Tampoco tener enemigos resulta una tarea sencilla porque lo esencial es saberlos escoger, ahora bien, si acertamos, el divertimento está asegurado de por vida.

No practicar deportes
A partir de una cierta edad el deporte es una endogamia peligrosa, mental y físicamente, además del correspondiente ridículo. Hay que abandonar el deporte en la edad en que se debería dejar de leer novelas, o sea, cuando se alcanza una cierta madurez. Las energías del deporte nos harán mas felices dedicadas a promover los bienes públicos. Por ejemplo, arreglar los parterres de una plaza o limpiar de hojas del parque, lo cual puede significar miles de flexiones provechosas.

Tender a la castidad
Todo lo que represente contención es una acumulación de emotividad para ser disparada en el mejor momento. Se trata de conseguir que resulte excepcional aquello que en la mayoría acostumbra a ser cotidiano.

Ser ligeramente millonario
Los extremos son inquietantes, pero el de la precariedad puede tan letal como el exceso. Se trata de encontrar la colocación adecuada, de tal manera, que los dineros no nos aboquen a la avidez de la multiplicación y las inversiones, lo cual provoca inmediatamente insomnio. Lo contrario, significa acabar siendo carne de las actividades del Inserso, en las que sus integrantes participan mensualmente en las excursiones de muertos vivientes.

No psicoanalizarse nunca
Nuestra tradición cristiana nos enseña que solo podemos ser profundamente felices si dejamos de pensar en nosotros y lo hacemos sobre los demás. Nada es tan aburrido como uno mismo. En caso de remordimientos u otros complejos, siempre tenemos el confesor que es mucho más barato y eficaz que el psiquiatra. Además, ahora no tendremos que hacer cola, ni siquiera penitencia.

Errar es humano, por Amando de Miguel, en LD

2009-12-11T19:19:00.001+01:00

Javier Zarranz me envía la siguiente perla, oída en La 2 de TVE: "El primer contrincante [del equipo español] para disputar la Copa Davis del año 2008 será Perú. El equipo de tenis de España tendrá que aclimatarse a la altitud de Lima". Desde luego, llama la atención lo de la dramática "altitud de Lima". Es una ciudad prácticamente costera, por lo que su altitud es mucho menor que la de la muchas ciudades españolas del interior, por ejemplo, Madrid. Lo de aclimatarse tendrá que ser más bien a la temperatura, el hemisferio y la humedad. Aunque situada en el trópico, Lima se ve favorecida por la corriente fría de Humboldt, por lo que goza de una temperatura suave. Lo peor es la contaminación de la atmósfera y la de una sociedad corrupta y dislocada. Pero esa es otra historia.

Humberto García Rebagliato (Torrevieja, Alicante) me corrige con acierto: la tramontana es viento del Norte que sopla en el golfo de León, Cataluña y Baleares. En contra, asimismo, de lo que yo decía, don Humberto sostiene que "el bochorno no es un viento; es el efecto de una determinada situación atmosférica que produce esa conocida sensación" [de calor].

Estamos en las mismas. La "situación atmosférica" que dice don Humberto es la que aparece dominada por el viento Sur, africano, caluroso. Después de todo, bochorno deriva de vulturnus (= viento caluroso del Sur).

Dice el Diccionario de Autoridades que bochorno es "vapor caliente y molesto que levanta el viento Solano en el Estío". Antes, el Tesoro de Covarrubias propone que bochorno es una corrupción de "boca de horno", pues "es el tiempo de mucho calor, cuando corre un viento caliente que lo abrasa todo". No creo que hoy se pueda mantener esa etimología. M. Cardona insiste en que "el bochorno no es viento sino aire caliente y molesto que se levanta en el estío", y concluye rezongón: "Se ve que es usted de tierra adentro". Cierto es, porque en mi tierra (adentro) al viento lo llaman aire. Pero ¿qué es el viento sino aire en movimiento?

Para los romanos el viento vulturnus era el que soplaba entre el eurus (Levante) y el notus (Mediodía), es decir, el Sureste. Pero era un viento tórrido, no simplemente un "aire caliente".

Mariano Planells (Ibiza) me da una lección sobre los vientos de su tierra. Parece un texto de Séneca, que escribió un completo tratado sobre los vientos.

Resumo los vientos baleáricos:

* tramuntana. Norte, frío.

* mestral. Noroeste. Limpia la atmósfera.

* gergal o gregal. Noreste (¿de Grecia?).

* levante. Este. Ahora lo llaman "gota fría".

* xaloc. Sur. Trae temporales.

* mig jorn (= mediodía). Sur.

* llebeig (= lebredu). Húmedo.

* ponent. Oeste. Cálido.

Recibo una multitud de correos en los que los corresponsales me señalan mi error al confundir la Guerra del Chaco con la de la Triple Alianza. Ahora lo tengo claro. La Guerra del Chaco fue entre Paraguay y Bolivia de 1932 a 1935. Fue una guerra crudelísima por la disputa de unos terrenos baldíos en los que se pensó que había petróleo. No lo hubo y en el empeño resultó diezmada la población paraguaya. La Guerra de la Triple Alianza se entabló entre Brasil, Argentina y Uruguay, por un lado, contra Paraguay. Tuvo lugar entre 1865 y 1870. También aquí el resultado fue un desastre para los paraguayos, tan desproporcionadas eran las fuerzas de uno y otro bando. Añado que resulta sorprendente la coincidencia de una serie de agitadas guerras y revoluciones en la década de los años 60 del siglo XIX y luego en la misma década del siglo XX.

Recordemos la Guerra Civil de los Estados Unidos (1861-65), la de la Triple Alianza (1865-70), la Revolución Gloriosa en España (1868) y la consiguiente Guerra Carlista, la Revolución Meiji en Japón (1868). La Revolución de Juárez en México (1867). Los años 60 del siglo XX son testigos de la Guerra de Vietnam y de las guerras de independencia de muchas colonias. Lo más curioso de todas esas "sincronicidades" de ambos siglos es que coinciden con sendos periodos de extraordinario desarrollo económico, quizá los más intensos de toda la Historia. Isidoro Sánchez Torres (Toledo) me envía una "pequeña corrección" de mi frase "no me resisto a hurtar a los lectores esta deliciosa postdata". Entiende don Isidoro que yo quería decir "me resisto a hurtar..." puesto que transcribí la postdata. Tiene razón don Isidoro. La verdad es que esa construcción con varias negaciones siempre es un lío. Habría sido mejor decir "no me resisto a transcribir" la postdata de marras. O mejor aún: "me satisface transcribir...".

Raquel Pérez Mena (Sevilla) recoge una crítica que me hacía una libertaria advirtiéndome que "gallo" en griego era alektryon. Doña Raquel certifica que, en griego moderno, "gallo" se dice kókoras, esto es, con el sentido onomatopéyico que yo decía. Siguiendo con lo mismo, J.J. Carballal me da la razón sobre la relación que existe en francés entre coquelicot (= amapola) y el canto del gallo. Miguel Ángel Gallego Matías me echa un rapapolvo por haber escrito yo güay con diéresis. No soy consciente de haber cometido esa barbaridad, pero si así ha sido, pido perdón. Ya se sabe que al mejor escribano alguna vez se le escapa un borrón, tanto más una diéresis mal puesta. En este caso se me cruzó la dendrita de Paraguay con la de Camagüey.

Libertad Digital

Columna publicada el 19-10-2007

Años 60 y 70 en Ibiza, el paraíso desbordado

2009-12-11T19:17:00.002+01:00

Mariano Planells narra en `Los límites del paraíso´, su nueva obra, el auge del arte en los años 60 y 70 y su peculiar declive en los 80 y 90. Se trata, dice, de un «informe forense, seco y desapasionado» de toda una era «De golpe y porrazo nos hemos encontrado con que el paraíso tiene unos límites», exclama el escritor Mariano Planells cuando explica el contenido de `Los límites del paraíso´ (Ediciones RiE), su nuevo libro. En él aborda, «como si se tratara de un informe forense, bastante seco y desapasionado», el arte en Eivissa y Formentera desde el esplendor de los años 70 hasta su declive en los 80 y 90: «Aquí nadie piensa que esto tiene límites. Creen que esto será una fiesta eterna», añade. Parte Planells de la «efervescencia artística de los años 60», que asegura que fue irrepetible: «Fue el nacimiento de Babel. De un sitio rústico se pasó a un centro mundial del arte en el que se hablaban 40 ó 50 lenguas».
En 1972, empezó a escribir en Diario de Ibiza: «Tenía los ojos como platos por lo que estaba ocurriendo. Las galerías, como la Van der Voort o la Spencer, inauguraban tres o cuatro exposiciones cada semana».
La portada del libro, un cuadro de Daniel Argimon, refleja aquella época dorada, de color, de pop, de activismo lúdico, de constructivismo centro europeo: «En Eivissa ocurría todo: había todos los estilos, estaban todas las nacionalidades».

Enlace a la entrevista en Diario de Ibiza, 26 de junio de 2007 es la fecha de esta entrevista.
Adjunto: “Alemanes muy bien depilados”

Elena habla de ‘Lagartijas azules en París’

2009-12-11T19:14:00.001+01:00

Mariano Planells, notas, apuntes, garabatos...

En los libros escribe dónde como y cuándo los ha leído. Y cualquier nota que se le ocurra, por muy estrambótica que a mí me parezca, llena de flechas, subrayados, bocadillos...

Desde pequeño, lleva un fichero donde recoge anotaciones sobre todos los libros que lee. Lleva todo anotado en pequeñas libretas en un portafólios. Y en esas libretas pequeños trocitos de papel con notas.

Mantiene un diario de lo que sueña, de las películas que ve, en él pega recortes de noticias, entradas de conciertos, billetes de tren, de todo... Da lo mismo... puedes encontrar desde la lista de la compra a los emails que tiene que enviar...

Se pasa la vida acumulando información sobre su vida, no sé si por miedo al olvido, o para evitar la sensación de que no le pertenece su tiempo.
"Lo más raro es que incluso no te reconoces en tu propia letra y miras tu mano buscando una respuesta por su parte".

¿Y no te emociona-extraña ver cómo va cambiando tu letra de un año a otro? ¿Abrir libros y encontrarte pedazos de la época en que fue leído?.

"No somos más que un puñado de luz una brisa o dos... y un montón de recuerdos inconexos almacenados en el cajón de la memoria". ¿O eso era ayer?. ¿Y mañana?. "Carpe Diem".

Miro esa libreta de apuntar las cosas, con miguitas para no perder el rastro, por si algún día tuviera que volver al principio. Como para asegurarse que de verdad existe.

Se aferra a lo que conoce y que le ha gustado, a lo que disfruta. Le gusta revivir cada instante que ha saboreado previamente, intentando comprobar después si aquel sabor era bueno o lo es ahora, tras la perspectiva del tiempo...

Ayer le comenté algo, y hoy ya tengo su respuesta contrastada, son dos hojas de una revista de hace cinco años, de su particular archivo.

El color blanco es la tierra de todos sus mensajes.

Publicado por Salondesol, 11/05/06